Der Alpha jagt die Verbannten – also lasse ich mich von ihm fangen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Schafzählung
Mein kleiner Bruder fing mich am Grenzstein ab und erkannte mein Gesicht nicht.
Darauf hatte ich als Erstes gesetzt, und es tat mehr weh, als ich erwartet hatte.
Das Zweite hatte ich in meiner rechten Faust: eine verbeulte Bleiglocke für ein Mutterschaf an einem rissigen Lederriemen.
Sie hatte einem alten Mann gehört, den die Wächter des Alpha im Januar in seiner Hütte lebendig verbrannt hatten.
Ich war elf Stunden durch die Dunkelheit gelaufen, um sie dem Alpha in die Hand zu legen.
„Name“, sagte Aritz.
Er war jetzt zwanzig und groß, in der grünen Jacke eines Wächters.
Er hatte den Kiefer unseres Vaters.
Beim letzten Mal, als ich ihn gesehen hatte, war er fünfzehn gewesen.
Er hatte am Fuß des Steins geweint, während der Älteste mir mit der Schafschere den Zopf abschnitt.
„Geh“, sagte er, als ich ihm keine Antwort gab.
Er packte mich oberhalb des Ellbogens, und sein Griff war hart.
Ich verstand, dass er nur für den anderen Wächter so fest zupackte.
Ich ging.
Sie führten mich durch die Buchenwälder hinunter und über die letzte Weide.
Das ganze Tal kam uns mit seinem Klang entgegen.
Es war der letzte Sonntag im Oktober, der Tag der Schafzählung.
Jede Herde in Haizpea war vom Sommerberg heruntergekommen.
Jedes Haus hatte für den Morgen seine Glocke neben der Tür aufgehängt.
Sieben Glocken, und ich kannte jede einzelne im Schlaf.
Fünf Jahre lang hatte ich sie nicht gehört.
Ich blieb einen Atemzug lang auf der Straße stehen, und Aritz zog mich weiter.
Unter der Ulme vor der Kirche standen zweihundert Menschen zwischen Mutterschafen, Hunden und Böcken.
Niemand dort hatte mein Gesicht gesehen, seit ich zweiundzwanzig gewesen war.
Damals reichte mir der Zopf bis zur Taille, und ich hatte keine Narbe.
Jetzt hatte ich kurzes Haar und einen Wollumhang.
Eine Brandnarbe zog sich von meinem linken Wangenknochen den Hals hinunter und unter den Kragen.
Die Leute sahen sie an und blickten wieder weg.
Am Tor zum Gemeinschaftspferch stand der Alpha.
Unai Mendiboure zählte die Mendiboure-Mutterschafe, während sie durch das Tor gingen; seine Lippen bewegten sich.
Er hatte schon immer gezählt.
Bat, bi, hiru.
Er blickte auf, um zu sehen, weshalb die Menge verstummt war, und blieb bei drei stehen.
Ich sah zu, wie mein Gefährte mich erkannte.
Die Erkenntnis fuhr ihm von den Füßen aufwärts durch den Körper.
Seine Hand löste sich vom Tor, und seine Schultern strafften sich.
Der schwarze Wolf, der in ihm lebte, richtete sich hinter seinen Augen auf, vor zweihundert Menschen.
Meine eigene Wölfin, die sich im Januar in mir hingelegt und sich seither nicht mehr bewegt hatte, hob den Kopf.
Fünf Jahre lang hatte ich mir eingeredet, ich hasste ihn.
Ich war gekommen, um mich mit der Glocke eines Toten vor ihn zu stellen und es ihm zu sagen.
Auf meine Knie war ich nicht vorbereitet gewesen.
„Eine Eindringlingin am Grenzstein, Alpha“, sagte der andere Wächter. „Allein herübergekommen, bei Tagesanbruch.“
Hinter dem Tisch mit dem Buch des Batzar saß Beñat Mendiboure, der Glockenhüter, mit seiner silbernen Uhrkette und einem Glas Apfelwein.
Er war jetzt zweiundsechzig, weißhaarig und vom guten Leben rosig im Gesicht.
Er lächelte mich an und breitete die Hände aus.
„Nun“, sagte er mit der warmen Stimme, mit der er vor fünf Jahren mein Urteil verlesen hatte, „wer ist das denn?“
Niemand antwortete.
„Das Gesetz fragt zuerst nach einer Sache“, sagte Beñat freundlich zu allen auf dem Platz. „Ist die Frau aus diesem Tal?“
Das war die Frage.
Wenn ich aus diesem Tal stammte, war ich eine Verbannte, die nach Hause zurückgekehrt war, und eine Verbannte, die heimkehrte, wurde an der Ulme getötet.
Seit vierhundert Jahren hatte kein Alpha je versäumt, dafür zu sorgen, dass das geschah.
Unais Kiefer bewegte sich, aber er sagte nichts.
Er würde antworten.
Ich konnte sehen, wie er abwog, woran er zerbrechen würde.
Also traf ich die Entscheidung, bevor er es tun konnte.
Ich riss mich aus Aritz’ Griff los, und Aritz ließ mich gehen.
Ich ging über das Gras zu dem Mann, den meine Wölfin erwählt hatte.
Ich blieb so dicht vor ihm stehen, dass ich seine Wärme spürte.
Ich hielt ihm Txomins Glocke hin.
Er nahm sie, weil ihm nichts anderes übrig blieb.
Mit beiden Händen schloss ich seine Finger um sie.
Seine Handfläche war trocken und rau, und sie zitterte.
Das Zittern lief meine Arme hinauf und setzte sich tief in meinem Bauch fest, wo ich es nicht haben wollte.
„Ich heiße Ane Etxart“, sagte ich laut genug für die letzte Reihe.
Ich ließ Txomins Roncaler Klang in meine Vokale einfließen.
„Ich komme von jenseits des Steins. Txomin war der Cousin meiner Mutter, und eure Wächter haben ihn in seinem Bett verbrannt. Ich bin gekommen, um dir seine Glocke zu bringen.“
Ein Raunen ging über den Platz.
Beñat stellte sein Glas ab.
„Roncaler Blut“, sagte er sanft, „auf dem eigenen Platz des Alpha. Neffe, die Ulme ist das Gesetz für Plünderer.“
Unai sah seinen Onkel nicht an.
Er sah meinen Mund an, meine Narbe und meine Hände auf seiner Hand.
„Eine fremde Eindringlingin bleibt bis Mariä Lichtmess im Turm“, sagte er.
Seine Stimme klang ruhig und präzise.
„Bis ihre Leute drei Mutterschafe für sie bezahlen. Auch das ist das Gesetz, Onkel.“
„Sie ist mit einem Plünderer verwandt“, sagte Beñat.
„Sie ist eine Frau mit einer Glocke“, sagte Unai.
Langsam nahm er seine Hand aus meiner und behielt die Glocke.
„Zum Turm“, sagte Unai.
Zwei Wächter packten mich an den Armen, und Aritz sah mich kein einziges Mal an.
Ich ging mit erhobenem Kopf über den Platz, während zweihundert Menschen vor mir Platz machten.
Ich hatte gerade den Mann angelogen, dem ich von Geburt an gehörte, und das vor allen, die ich kannte.
Er hatte es dabei belassen.