Der Alpha-König und seine jungfräuliche Braut, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Code in Greywater
Der Mann auf dem Boden war seit vier Minuten tot, und seine Familie wollte, dass ich ihn so ließ.
Dreißig Leute standen in der großen Halle.
Niemand machte Herzdruckmassage.
Niemand kniete sich auch nur hin.
Sie standen im Kreis um ihn herum.
„Wer hat den Notruf abgesetzt?“, fragte ich.
„Ich.“ Ein Mädchen mit kurzem schwarzem Haar drängte sich durch die Menge. „Bitte. Er hat aufgehört zu atmen.“
Arne kam mit der Monitortasche hinter mir herein und schnaufte von den Steinstufen.
Ein älterer Mann in einem grauen Wollmantel trat mir in den Weg.
Er war kräftig, glatt rasiert, das eisengraue Haar kurz am Schädel geschnitten.
„Es gab ein Missverständnis“, sagte er. „Mein Neffe ist von uns gegangen. Sie können gehen.“
„Hat ein Arzt ihn für tot erklärt?“
„Ich sage Ihnen, dass er tot ist.“
„Dann macht es Ihnen doch sicher nichts aus, wenn ich nachsehe.“
Ich ging um ihn herum.
Der Mann auf dem Boden war riesig, mindestens eins neunzig, schwarzes Haar über die Steinplatten gebreitet.
Er war barfuß und trug Jeans und ein Flanellhemd.
Ich ging auf die Knie und legte zwei Finger an seinen Hals.
Seine Haut war so kalt, dass sie brannte.
Nicht kalt wie ein Leichnam.
Kalt wie Seeeis im Februar.
Graue Linien zogen sich von seinen Handgelenken unter der Haut entlang und verzweigten sich.
Kein Puls.
Kein Atem.
„Ich beginne mit der Herzdruckmassage“, sagte ich und verschränkte die Hände auf seinem Brustbein.
Arne kniete sich auf seine andere Seite und riss das Atemwegsset auf.
„Herr im Himmel“, murmelte er. „Der ist ja wie ein Stück Rindfleisch aus dem Gefrierschrank.“
Ich zählte laut und drückte.
Dreißig.
Arne beatmete ihn zweimal mit dem Beatmungsbeutel.
Noch einmal dreißig.
Nichts.
Bei der dritten Runde zitterten mir die Arme.
Der Menschenkreis rührte sich nicht.
Das Mädchen, das den Notruf abgesetzt hatte, weinte und presste die Faust gegen den Mund.
„Das reicht“, sagte der Mann im grauen Mantel. „Lassen Sie ihn gehen.“
„Gib mir die Elektroden“, sagte ich zu Arne.
Er klappte den Monitor auf.
Ich packte den Kragen des Flanellhemds des Mannes und riss es in der Mitte auf.
Knöpfe klackerten über den Steinboden.
Meine bloßen Handflächen lagen flach auf seiner Brust.
Sein Herz zuckte unter meiner Hand.
Einmal.
Dann noch einmal, kräftig.
Ich spürte, wie sich Wärme unter meinen Fingern ausbreitete.
Die grauen Linien an seinen Handgelenken verblassten vor meinen Augen.
Der Monitor kreischte und fand dann einen Rhythmus.
Sinusrhythmus. Schnell. Kräftig.
„Arne“, flüsterte ich. „Siehst du das?“
„Ich sehe es“, sagte er. „Ich glaube es nicht, aber ich sehe es.“
Die Brust des Mannes hob sich unter meinen Händen.
Er sog so tief Luft ein, dass es mich anhob.
Dann öffnete er die Augen.
Sie waren golden.
Nicht haselnussbraun.
Nicht bernsteinfarben.
Gold, wie eine Münze, die man ins Kerzenlicht hält.
Er sah mir direkt in die Augen.
Seine große Hand hob sich und schloss sich um mein Handgelenk. Er presste meine Handfläche auf sein Herz.
„Mein“, sagte er.
Seine Stimme war rau und tief, und sie klang so sicher, dass sie mich durchdrang.
Der ganze Raum verstummte.
Dann holte jemand hinter mir scharf Luft.
Das Gold wich aus seinen Augen.
Sie wurden blassgrau.
Er sah auf meine Hand auf seiner Brust, dann in mein Gesicht, und etwas verschloss sich hinter seinen Augen.
Er ließ mich los.
„Schafft sie aus meinem Haus“, sagte er.
Ich setzte mich auf die Fersen zurück.
„Gern geschehen“, sagte ich.
„Tove.“ Er sah mich nicht noch einmal an. „Schafft sie raus.“
„Sie hat dich gerade zurückgeholt“, sagte das Mädchen. „Vidar, sie …“
„Sofort.“
Der Mann im grauen Mantel schloss die Hand um mein Handgelenk.
Sein Griff war so fest, dass er mir die Knochen zerquetschte.
„Sie haben den König gehört“, sagte er.
Der König.
Das merkte ich mir für später.
Ich drehte mein Handgelenk in Richtung seines Daumens, so, wie man es einem beibringt, wenn man es mit aggressiven Betrunkenen zu tun hat, und befreite mich aus seinem Griff.
Er starrte auf seine leere Hand.
„Fassen Sie mich noch einmal an, und ich rufe den Sheriff“, sagte ich. „Mein Patient ist gerade aus einem Herzstillstand zurückgekommen. Niemand bewegt ihn, und niemand bewegt mich.“
„Linnea“, sagte Arne leise.
„Ich hab’s im Griff.“
Ich setzte mir das Stethoskop in die Ohren und legte es auf die Brust des Patienten.
Er wurde ganz still.
Sein Herz hämmerte.
„Blutdruck“, sagte ich.
Arne legte ihm die Manschette um den Arm.
Der Patient starrte an die Deckenbalken, während wir arbeiteten.
Sein Kiefer war so angespannt, dass ich den Muskel zucken sah.
„Hundertvierzig zu neunzig“, sagte Arne. „Sir, Sie müssen ins Krankenhaus.“
„Nein.“
„Sie waren tot“, sagte ich. „Vier Minuten lang. Das ist kein Fall für ein Nein.“
„Geben Sie mir das Formular.“
„Welches Formular?“
„Das, auf dem steht, dass ich die Behandlung abgelehnt habe.“
Ich hielt es ihm hin.
Er unterschrieb, ohne es zu lesen.
Vidar Rask, in schweren schwarzen Buchstaben, die das Papier aufrissen.
Ich unterschrieb darunter.
Dann packte ich die Tasche selbst, langsam, denn ich ließ mich nicht von einem Menschenkreis zur Eile treiben, der dagestanden und einem Mann beim Sterben zugesehen hatte.
Als ich aufstand, machte der Raum mir Platz.
Niemand sagte etwas.
Eine Frau wartete bei den großen Eichentüren.
Sie war Ende fünfzig, groß und aufrecht, ihr schwarzes Haar von silbernen Strähnen durchzogen.
Ihre Augen waren genauso blassgrau wie seine.
Sie trat vor mich.
„Wie heißen Sie?“
„Linnea Odegaard. Rettungsdienst Gull Harbor.“
Sie sah auf meine Hände.
Dann beugte sie sich zu mir, und ich roch kalte Luft und Holzrauch an ihr.
„Du hast es geweckt, Mädchen“, sagte sie.
„Was geweckt?“
„Den Fluch auf meinem Sohn.“
Ich hätte beinahe gelacht.
Sie ließ es nicht zu.
„Wenn er dich nimmt, stirbst du“, sagte sie. „Wenn nicht, ist er bis zum Blutmond tot.“