Der Alpha, der seine Luna sterben ließ, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die einzige Frucht
Der Mondfruchtbaum hatte in dreißig Jahren nur einmal geblüht, und ausgerechnet in der Nacht, in der ich starb, war es wieder so weit.
Ich lag auf einer Trage am Fuß des Baums, die Hände über meinem Bauch gefaltet.
Ich war im siebten Monat, und meine Tochter hatte sich seit Sonnenuntergang nicht mehr bewegt.
Das ganze Stonehollow-Rudel stand in einem Ring um uns. Dreihundert Wölfe hielten den Atem an.
Die Heilerin hatte ihnen erklärt, was das Silber in meinem Blut mit mir anstellte.
Sie hatte ihnen auch gesagt, dass nur die Frucht mich retten konnte.
Eine einzige Frucht.
Sie hing am untersten Ast, rund und blass wie eine Perle, und leuchtete schwach in der Dunkelheit.
Mein Gefährte Dorian stand darunter und hatte die Hand bereits gehoben.
Er war der Alpha, also würde der Baum nur ihm die Frucht geben.
„Nimm sie“, flüsterte ich.
Ich brachte die Worte kaum heraus.
Seit vier Monaten füllte sich meine Lunge mit etwas Schwerem.
Er sah mich nicht an.
Seine Finger schlossen sich um die Frucht, und sie löste sich mit einem Geräusch wie ein knackender Zweig.
Das Rudel atmete wie aus einer Kehle auf.
Ich versuchte, mich aufzusetzen.
Meine Arme zitterten und gaben nach.
Dorian drehte sich um, die Frucht an die Brust gedrückt.
Sein Blick glitt über den Ring aus Gesichtern und blieb an Rhea hängen.
Rhea Whitcombe war sein Beta und hustete in ein Taschentuch.
Seit zwei Wochen hustete sie schon.
Ihr rotes Haar klebte an ihrer Stirn, und das Taschentuch hatte sich dunkel verfärbt.
Dort zu stehen, während alle sie ansahen, ließ sie so klein wirken.
Dorian ging an meiner Trage vorbei.
Er ging so dicht an mir vorbei, dass sein Stiefel die Decke streifte.
Ich sagte seinen Namen.
Er ging weiter.
„Dorian“, sagte ich lauter. Es kam als Husten heraus, der metallisch schmeckte.
Er blieb vor Rhea stehen und legte ihr die Frucht in die Hand.
„Iss“, sagte er.
Seine Stimme war rau.
Rhea starrte die Frucht an.
Dann hob sie den Blick zu mir über das Gras hinweg, und ich sah es.
Sie war nicht überrascht.
Sie tat ihr nicht einmal leid.
Ein Mundwinkel zuckte ganz leicht.
„Dorian, das kann ich nicht“, sagte sie leise. „Elora braucht sie dringender.“
„Iss sie“, sagte er noch einmal.
Niemand im Ring sagte ein Wort.
Ein alter Mann weiter vorn verlagerte das Gewicht, und eine Frau hielt sich die Hand vor den Mund.
Niemand sah mich länger als einen Augenblick an.
Ich begriff, was ich da mit ansah.
Mein Mann hatte unter einem Baum gestanden, der nur einmal in dreißig Jahren blühte, und er hatte sich entschieden.
Er hatte sich für sie entschieden.
Meine Tochter drehte sich in mir, ein schwacher Stoß gegen meine Rippen.
Etwas in meiner Brust wurde ganz still und ganz klar.
Drei Jahre lang war ich die Luna gewesen, die Verständnis zeigte.
Die wartete und vergab und Rhea Tee machte, wenn Dorian sich verspätete.
Ich stemmte beide Hände auf die Trage und drückte mich hoch.
Es kostete mich meine letzte Kraft, auf die Füße zu kommen.
Zwei Frauen wollten mir helfen, aber ich schüttelte den Kopf.
Ich stand vor dem Rudel, den Bauch nach vorn gestreckt und die Knie durchgedrückt.
„Dorian Stroud“, sagte ich.
Er drehte sich um.
Zum ersten Mal in dieser Nacht sah er mich direkt an, und sein Gesicht war grau.
„Elora, setz dich hin“, sagte er. „Bitte. Du verstehst das nicht.“
„Dann erklär es mir.“
Er öffnete den Mund.
Sein Blick glitt seitlich zu Rhea, dann schloss er den Mund wieder.
Das war die ganze Antwort.
Ich nickte einmal.
Die alten Worte stiegen mir mühelos über die Lippen. Ich hatte sie schon bei den Zurückweisungen anderer gehört und nie geglaubt, dass ich sie selbst einmal sagen würde.
„Ich, Elora Tolbert, Tochter der Heiler von Stonehollow, weise dich als meinen Gefährten und meinen Alpha zurück.“
Ein Raunen ging durch die Menge wie Wind durch trockenes Gras.
„Ich gebe deinen Namen zurück. Ich gebe dein Mal zurück. Ich gebe das Band zurück, das der Mond um uns geschlungen hat.“
Die Bissnarbe an meinem Hals riss auf, und heißes Blut rann mir den Kragen hinunter.
Meine Wölfin schrie in mir auf.
Dorians Gesicht zerbrach.
Er machte einen Schritt auf mich zu und hob die Hand.
„Elora, tu das nicht.“
„Du hattest eine ganze Minute“, sagte ich. „Du hättest ein einziges Wort sagen können.“
Rhea hielt die Frucht noch immer in der Hand.
Dorian sah sie an.
Dann sah er mich an.
Er nahm sie ihr nicht zurück.
Rhea führte sie an den Mund und biss hinein. Die blasse Schale platzte mit einem leisen, feuchten Knacken auf.
Das Leuchten glitt ihr die Kehle hinunter.
Vor den Augen von uns allen dreihundert kehrte Farbe in ihr Gesicht zurück.
Und mein Gefährte stand da, sah ihr beim Heilen zu und sagte kein einziges Wort.