Das Kleingedruckte des Alpha, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Kleingedruckte
Hobart Lund hinterließ mir in seinem Testament eine einzige Sache, und es war ein Füllfederhalter.
Ein schwerer schwarzer Füllfederhalter mit einer abgesplitterten Kappe.
In dem Brief, der dabei lag, stand: „Lies die Grundstücksurkunde, bevor du unterschreibst. Dann unterschreib sie.“
Ich war einunddreißig, Immobilienanwältin und las alles zweimal.
Also fuhr ich mit der Grundstücksurkunde von Hollowtree aus dem Jahr 1911 auf dem Beifahrersitz vier Stunden von Missoula nach Larch Creek.
Die Ranch der Reeder lag am Ende einer Schotterstraße, unter einer Wand aus dunklen Lärchen.
Das Haus war lang und niedrig, mit einer Veranda, die sich über die ganze Vorderseite erstreckte.
Ein Dutzend Menschen standen auf dieser Veranda, und nicht einer von ihnen lächelte mich an.
Es waren große, schweigsame Leute in Flanell und Stiefeln, und sie alle sahen meinen roten Lippenstift an, als wäre er eine Warnung.
„Sie sind Quarles“, sagte der Mann in ihrer Mitte.
Er war groß und schlank, hatte kastanienbraunes Haar, das er im Nacken zusammengebunden trug, und ein Gesicht, das noch nie ein Nein gehört hatte.
Seine Augen hatten die Farbe von Whiskey, wenn man ihn gegen eine Lampe hielt.
„Ich bin die Nachfolgerin als Treuhänderin des Hollowtree Trust“, sagte ich. „Mr. Lund hat mich dazu bestimmt.“
„Hobart ist tot“, sagte er.
„Ich weiß. Ich war bei der Beerdigung.“
„Ich habe Sie nicht gesehen.“
„Ich stand hinten. Ich bin gut darin, hinten zu stehen.“
Etwas huschte über sein Gesicht, schnell und schwer zu deuten.
„Ich bin Lorcan Reeder“, sagte er. „Ich führe dieses Land. Der Pachtvertrag läuft am einunddreißigsten Dezember aus, und ich würde das gern ohne eine Fremde regeln.“
„Der Pachtvertrag sieht eine Verlängerung um zehn Jahre vor, die vom Treuhänder unterzeichnet werden muss“, sagte ich. „Sie haben darüber nicht zu entscheiden. Das ist meine Sache.“
Eine Frau an seiner Seite lachte laut auf.
Sie war klein und sommersprossig, und ihr platinblondes Haar war so kurz geschnitten wie das eines Jungen.
Lorcan sah sie nicht an.
Er sah auf die Mappe unter meinem Arm.
„Kommen Sie rein“, sagte er. „Machen wir es kurz.“
Der Esstisch war aus zerkratztem Kiefernholz und groß genug für dreißig Personen.
Ich breitete die Grundstücksurkunde aus und setzte meine Brille auf.
Die Urkunde bestand aus vier Seiten dicht gedrängtem, altem Juristenenglisch. Ich hatte sie auf dem Parkplatz einer Tankstelle in Philipsburg im Auto gelesen.
Das meiste war langweilig.
Grenzen, Wasserrechte, eine Klausel über Weideland, eine Klausel über einen hohlen Lärchenbaum.
Dann stand auf Seite drei in einem Absatz wie allen anderen ein einziger Satz.
Er hatte mich dazu gebracht, das Papier wegzulegen und zehn Minuten lang eine Zapfsäule anzustarren.
„Der Treuhänder, der nicht von Geblüt ist“, las ich laut vor, „soll die Weigerung des Alphas ab der Unterzeichnung ein Jahr lang aufrechterhalten.“
„Was der Treuhänder verbietet, darf der Alpha weder tun noch missbilligen noch anstreben.“
Niemand von der Veranda war uns ins Haus gefolgt.
Trotzdem war die Türöffnung voller Gesichter.
„Das ist Unsinn“, sagte Lorcan sehr leise. „Alter Unsinn. Unterschreiben Sie, dann können wir alle nach Hause gehen.“
„Sie haben die Urkunde gelesen?“
„Mein Vater zwang mich, sie zu lesen, als ich zwölf war.“
„Dann wissen Sie, was darin steht.“
„Ich weiß, was auf dem Papier steht.“
Ich nahm die Kappe von Hobarts Füllfederhalter.
Ich hätte Angst haben müssen.
Ich war eine menschliche Frau in einem Haus voller Leute, die auf eine Art erstarrt waren, wie Menschen nicht erstarren.
Ich roch Kiefernholz und Rauch und darunter etwas Warmes, Tierisches.
Stattdessen war ich wütend, weil ein Mann, den ich geliebt hatte, mir eine Falle hinterlassen und sie ein Geschenk genannt hatte.
„Mr. Reeder, ich glaube nicht an diese Klausel“, sagte ich.
„Ich unterschreibe, weil es der einzige Weg ist, Ihr Land in Ihrem Besitz zu halten.“
„Dann werden wir sehen, was wirklich ist.“
Ich unterschrieb.
Die Feder kratzte über das alte Papier: T. Quarles, vierzehnter Oktober.
Das Geräusch schien sehr lange anzuhalten.
Lorcan ließ die Schultern sinken.
Seine Hand schoss über den Tisch und umklammerte die Grundstücksurkunde.
Er war schnell, viel schneller, als ein Mann sein sollte.
Seine Finger packten sie an einer Ecke, und er zog sie zu sich heran, auf den Kamin im steinernen Herd zu.
„Nein“, sagte ich.
Ich schrie nicht.
Ich sagte es einfach.
Er hielt inne.
Ich meine, er erstarrte völlig, jeder Muskel, während das Papier eine gute Handbreit über der Tischplatte schwebte.
Sein Arm zitterte.
Eine Ader trat auf seinem Unterarm hervor, sein Kiefer spannte sich an, und seine Augen wechselten von Whiskey zu Gold.
Er hielt nicht still, weil er es wollte.
Er kämpfte dagegen an und konnte sich keinen Zentimeter bewegen.
„Lorcan“, sagte die sommersprossige Frau, und ihre Stimme brach.
„Mir geht es gut, Bess“, sagte er durch zusammengebissene Zähne.
Ich legte meine Hand um sein Handgelenk.
Seine Haut war brennend heiß, und unter meinen Fingern hämmerte sein Puls.
Ich hätte meine Hand wegnehmen sollen.
Tat ich aber nicht.
„Lassen Sie die Urkunde los“, sagte ich.
Sofort öffneten sich seine Finger, und das Papier fiel auf den Tisch.
Der ganze Raum atmete aus.
Er starrte auf meine Hand an seinem Arm.
Sein Brustkorb hob und senkte sich, und das Gold in seinen Augen verblasste nicht.
„Alle raus“, sagte ich.
Ich hatte keine Ahnung, woher diese Stimme kam.
Seine Leute sahen ihren Alpha an. Er nickte einmal knapp, und sie gingen.
Die Tür fiel ins Schloss.
Wir waren allein, und er sah immer noch auf die Stelle, an der ich ihn berührte.
„Ein Jahr“, sagte er leise und rau.
„Ein ganzes Jahr lang gilt mein Nein. Alles, wozu du Nein sagst, kann ich nicht tun.“
„Nur das, was ich verbiete“, sagte ich. „Sonst nichts.“
„Wissen Sie, wie sich das anfühlt?“
„Nein.“
„Als läge eine Hand um alles, was ich bin.“
Er drehte sein Handgelenk unter meinen Fingern, bis meine Handfläche flach auf seiner lag.
„Und es ist das Beste, was ich je gespürt habe.“
Mein Mund wurde trocken.
Sein Daumen strich einmal langsam über die Innenseite meines Handgelenks, und ich spürte es bis in die Knie.
„Sagen Sie noch einmal Nein“, sagte er.
Das hätte ich tun sollen.
Ich weiß, dass ich es hätte tun sollen.
Er war ein Fremder, ein Werwolf und ein Auftraggeber, und meine ganze Berufserfahrung sagte mir, wo diese Grenze verlief.
„Tilda“, sagte er, und mein Name klang in seinem Mund anders.
„Sagen Sie Nein, sonst küsse ich Sie.“
Ich sah auf seinen Mund.
Ich sagte kein Wort.