Die verborgene Luna des Alphas, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Unterschrieben, ohne zu lesen
Corbin löste unseren Gefährtenbund mit seiner Unterschrift auf, ohne auch nur ein Wort davon zu lesen, und Camille stand dabei direkt neben ihm.
An diesem Morgen hatte ich selbst einen Stapel Genberichte in den einundvierzigsten Stock hinaufgetragen.
Unter die letzte Seite hatte ich, sodass nur die Unterschriftszeile zu sehen war, unsere Papiere zur Lösung des Gefährtenbundes geschoben.
„Die Ältesten wollen die heute zurück“, sagte ich zu ihm. „Unterschreib einfach unten auf der letzten Seite.“
Corbin, der Alpha des Rudels, nahm den schwarzen Stift von seinem Schreibtisch.
Der silberne Alpha-Ring an seiner Hand leuchtete wie immer ganz schwach, weil ich in seiner Nähe stand.
Wir hatten nie darüber gesprochen.
Er schlug die Ecke der ersten Seite zurück.
Dann klackerten Absätze den Flur entlang, und Camille Dray kam herein. Sie trug einen zartrosa Hosenanzug und lächelte in die Runde.
Zuerst stieg mir ihr Parfüm in die Nase. Hyazinthe, schwer und süß, und mir schnürte sich die Kehle zu.
„Da bist du ja“, sagte Corbin.
Sein Gesicht veränderte sich. In vier Jahren hatte es sich für mich kein einziges Mal so verändert.
Er ließ die Ecke der Seite los und unterschrieb die letzte Zeile, ohne hinzusehen.
Dann schob er den ganzen Stapel über den Schreibtisch zurück und ging zu ihr.
„Ich habe dir gesagt, du sollst im Auto warten“, sagte er mit tiefer, warmer Stimme.
„Ich hab dich vermisst“, sagte Camille.
Ihr Mann war vor drei Wochen ausgezogen. Seitdem hatte Corbin die persönliche Wache des Alphas und vier gepanzerte SUVs abgestellt, um rund um die Uhr ihr Apartment zu bewachen.
Camille nahm die obersten Berichte und drückte sie an ihre Brust.
„Cassandra, du hast das alles selbst heraufgetragen? Du bist so gut zu ihm. Lass mich dir etwas abnehmen.“
„Ich schaffe das“, sagte ich.
„Dann lass mich dich wenigstens auf dem Weg nach unten auf einen Kaffee einladen.“ Sie drückte meine Hand. „Ich meine es ernst. Wenn du irgendetwas brauchst, bin ich für dich da. Wir gehören zum selben Rudel.“
Sie sagte es freundlich, und ich hätte ihr beinahe gedankt.
„Sie leitet das neue Medikamententeam“, erklärte Corbin ihr. „Zum Labor gehört Papierkram. Das ist ihr Job.“
Als er das sagte, sah er mich nicht an.
Er legte ihr die Hand auf den Rücken und brachte sie zur Tür. „Komm. Ich habe in dem Rooftop-Restaurant reserviert, das dir so gefällt. Heute kein Geschäftliches.“
Ich stand da, die unterschriebene Seite unter den Arm geklemmt.
Ich sah seinen leeren Stuhl an und den Stapel Berichte darauf.
Er hatte nie gefragt, wer seinen Wolf in den Rocky Mountains ruhig hielt. Camille hatte sich dafür den Verdienst angerechnet, während mein leeres Fläschchen in ihrer Hand lag.
Unten in der Privatgarage warteten vier schwarze SUVs mit laufendem Motor in einer Reihe auf Camille.
Diese Eskorte hatte meinem Vater gehört. Er hatte sie eingesetzt, um mich als Mädchen zu beschützen.
Ich ging in die Damentoilette und schloss die Tür ab.
Im Spiegel sah ich ein blasses Gesicht über einer steifen grauen Laborkluft.
Niemand im Rudel wusste, dass ich seine vom Schicksal bestimmte Gefährtin war, auserwählt von der Mondgöttin selbst.
Sein Gefährtenmal lag verborgen unter meinem Kragen und brannte noch immer von seiner Unterschrift.
Ich griff in meinen Nacken und öffnete den Verschluss des Wolfszahn-Anhängers.
Corbin hatte ihn mir vor vier Jahren umgelegt und mir ewige Liebe versprochen.
Ich hielt ihn über den Papierkorb.
Also beschloss ich, ihn zu verlassen, und ließ ihn fallen.
In jener Nacht kam Corbin nach Hause ins Penthouse. Er roch nach Whiskey und ihrem Parfüm.
Er durchquerte den Raum auf mich zu, und wie immer wanderte seine Hand in meinen Nacken.
Dann hielt sie inne.
Er starrte auf mein nacktes Schlüsselbein. „Wo ist deine Kette?“
„Ich habe vergessen, sie anzulegen“, sagte ich und hielt den Blick gesenkt.
Ein Anflug von Verärgerung huschte über sein Gesicht. Er hakte nicht nach.
Er zog eine schmale Geschenkbox aus seiner Manteltasche und ließ sie auf den Couchtisch fallen. „Unterwegs gesehen.“
Er ging direkt unter die Dusche.
In der Schachtel lag ein kleines Fläschchen Hyazinthenduft fürs Auto.
Der süße Duft stieg daraus auf, und meine Brust zog sich zusammen.
In vier Jahren hatte er nie gelernt, dass mir schon ein Atemzug Hyazinthenduft die Kehle zuschnüren konnte.
Ich weinte nicht und sagte kein Wort dazu.
Ich trug das Fläschchen in die Küche und warf es in den Müll, wo es zerbrach.
Hinter der Badezimmertür rauschte die Dusche.
Ich stand im Dunkeln und hielt mir die schmerzenden Rippen.
Das Gesetz der Mondgöttin hatte in dem Moment, als er unterschrieb, den Countdown gestartet.
Noch neunundzwanzig Tage, dann wäre ich fort.