Der Biker, der sie von sich stieß, Roman · Kapitel 1 von 1
Kapitel 1: Ich liebe dich, sagte er zu einer anderen
Dreihundert Biker standen auf einem regennassen Feld und sahen zu, wie mein Mann einer anderen Frau sagte, dass er sie liebte.
Ich hielt mit beiden Händen einen Zitronenkuchen, war im siebten Monat schwanger und stand in der dritten Reihe.
Boone Tarrant stand auf der Pritsche, die als Bühne diente, hinter ihm das Banner seines Motorradclubs.
In der einen Hand hielt er ein Mikrofon, mit der anderen die Finger von Krista Voight.
Krista malte die Zierstreifen auf die Motorräder in seiner Werkstatt.
Sie war neunundzwanzig und war an Thanksgiving bei uns in der Küche gewesen.
„Seit fünfzehn Jahren bin ich in diesem Geschäft“, sagte Boone zur Menge, „und das Beste, was ich je geschaffen habe, ist kein Motorrad.“
Die Leute jubelten.
Er wandte sich um und sah Krista an.
„Ich liebe dich“, sagte er ins Mikrofon, sodass es das ganze Feld hören konnte.
Dann küsste er sie, und die Riders jubelten.
An diesem Morgen um sechs hatte in seiner Nachricht gestanden: Fahr nicht raus, Annie. Bleib zu Hause und ruh dich aus. Bin heute Abend zurück.
Ich hatte es so verstanden, dass er nett sein wollte.
Trotzdem war ich die hundertfünfzig Kilometer gefahren, weil ich sein Gesicht sehen wollte, wenn ich ihm den Kuchen überreichte.
Die Werkstatt wurde diesen Monat fünfzehn Jahre alt. Unsere Ehe auch.
Fünfzehn Jahre lang hatte Boone kein einziges Mal den Namen seines früheren besten Freundes Rafe erwähnt, und ich hatte aufgehört, nach dem Grund zu fragen.
Ich hatte aufgehört, nach vielem zu fragen.
Ein Mann neben mir sah erst meinen Bauch an, dann die Bühne und schließlich mein Gesicht.
Er trat einen Schritt von mir weg.
Dann tat es die ganze Reihe.
Boone blickte auf und entdeckte mich in der Menge.
Einen Moment lang erstarrte er vollkommen.
„Annie“, sagte er, und das Mikrofon trug seine Stimme über das Feld. „Was machst du hier?“
Krista ließ seine Hand los.
Mit dem Kuchen ging ich nach vorn zur Bühne.
Niemand hielt mich auf.
Ich war im siebten Monat, und niemand wusste, was er damit anfangen sollte.
„Ich habe Nachtisch mitgebracht“, sagte ich. „Zitrone. Du magst Zitrone.“
Jemand lachte, verstummte aber sofort wieder.
Boone stieg von der Pritsche herunter.
Er kam näher und sprach leise, mit dem Lächeln, das er für Kunden aufsetzte.
„Nicht hier, Babe. Lass uns beim Truck reden.“
„Du hast es ins Mikrofon gesagt, Boone.“
„Es ist nicht so, wie es aussieht.“
„Dann sag mir jetzt, hier und vor deinem Club, was es ist.“
Er sah die Riders an.
Dann tat er, was er immer tat, wenn andere zusahen: Er machte mich zum Problem.
„Annie hat diesen Monat mit ihren Hormonen zu kämpfen“, sagte er mit einem kleinen Schulterzucken zu ihnen. „Kann ihr jemand einen Stuhl holen?“
Krista war schon mit einem Klappstuhl zur Stelle. Ihre Stimme war sanft.
„Setz dich, Annie. Du solltest nicht stehen. Ich hole dir etwas Wasser.“
Sie war so fürsorglich.
Ich sah auf die Hand, die sie mir entgegenstreckte. Unter ihren Nägeln verlief ein dünner Strich silberner Farbe.
Ich sah auf das Bier in Boones anderer Hand, auf dem sich im Regen Kondenswasser bildete.
Ich stellte den Kuchen auf die Stoßstange seines Trucks.
Ich drehte den Ring von meinem linken Finger, was einige Mühe kostete, weil meine Finger geschwollen waren.
Dann ließ ich ihn in sein Bier fallen.
Er machte ein leises Pling, und die ganze Reihe hörte es.
„Ich setze mich nicht hin“, sagte ich. „Also gehe ich jetzt.“
Boones Lächeln verschwand.
„Annie. Sei vernünftig. Wo glaubst du, gehst du hin?“
„Nach Hause.“
„Das Zuhause gehört mir, Schatz. Der Truck gehört mir. Die Werkstatt gehört mir. Das Haus, die Konten, alles läuft auf meinen Namen.“
Er sagte es leise, sodass nur ich und die ersten Reihen es hören konnten.
Trotzdem hörten es alle.
„Du bekommst ein Baby und hast keinen Job“, sagte er. „Jetzt stellt dich keiner mehr ein. Steig in den Truck und hör auf, dich lächerlich zu machen.“
Ich hielt ihm die Hand hin, die Handfläche nach oben.
„Dann gib mir meine Schlüssel zurück, und ich gehe zu Fuß.“
Er zog die Schlüssel aus der Tasche und steckte sie in seine Weste.
„So fährst du nicht.“
„Dann gehe ich eben zu Fuß.“
„Annie.“
Ich drehte mich um und ging.
Hinter mir hörte ich, wie sein Motorrad ansprang, dann das zweite und Kristas Lachen.
Als ich die Straße erreichte, schüttete es wie aus Eimern.
Über einem dünnen Kleid trug ich die alte Lederjacke meines Vaters und hielt mit einer Hand das Baby.
Die Scheinwerfer des Trucks glitten an mir vorbei.
Dann fuhren die Motorräder vorbei, zwei nebeneinander, und Kristas roter Mantel leuchtete hinten auf Boones Sitz.
Er wurde nicht langsamer.
Er blickte nicht zurück.
Ich stand im Dunkeln auf dem geschotterten Seitenstreifen, und der Regen lief mir innen am Kragen hinunter.
Hundertfünfzig Kilometer von zu Hause entfernt, mit zwei Dollar in der Tasche und elf erfolglosen Behandlungszyklen hinter mir, legte ich beide Hände auf meinen Bauch.
„Okay“, sagte ich zu ihr. „Okay.“
Hinter mir tauchten aus dem Regen Scheinwerfer auf, niedrig und einzeln, die eines alten Motorrads.
Es wurde langsamer und hielt neben mir an.
Der Fahrer nahm seinen Helm ab.
Die Narbe durch seine linke Augenbraue erkannte ich, bevor ich sein Gesicht erkannte.
„Annie“, sagte Rafe Lanier. „Steig auf.“