Der Baby-Deal des Milliardärs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Frist
Der Anruf kam an einem Dienstagmorgen um 2:10 Uhr, während ich gefrorene Schweineschultern zählte.
Ich wusste, dass es das Krankenhaus war, noch bevor ich nachsah, denn sonst rief mich um diese Uhrzeit nie jemand an.
„Frau Sobczak, hier ist die Finanzabteilung des Halsted“, sagte eine Frau, die freundlich und müde klang.
„Der Prüfungsausschuss hat Ihre Schwester zugelassen. Ihr Platz verfällt am Freitag um zwölf Uhr mittags.“
Ich legte meinen Scanner auf einer Palette ab.
„Wie hoch ist die Anzahlung?“
„Vierhundertachtzigtausend Dollar. Ihre Versicherung hat den Antrag zweimal abgelehnt.“
„Ich weiß. Ich habe beide Briefe gelesen.“
„Wenn die Anzahlung nicht bis Freitag eingeht, geht der Platz an den nächsten Patienten auf der Liste.“
„Gibt es einen nächsten Patienten?“
„Den gibt es immer, Frau Sobczak.“
Ich bedankte mich bei ihr, denn meine Mutter hatte mir beigebracht, mich auch dann zu bedanken, wenn jemand mein Leben ruinierte.
Dann ging ich in den begehbaren Gefrierraum und blieb zwischen den Speckkartons stehen, bei geschlossener Tür.
Ania war zweiundzwanzig.
Ihre Leukämie war im August zurückgekommen, und die Ärzte hatten einmal, ganz leise, das Wort „Monate“ benutzt.
Ich hatte elfhundert Dollar auf dem Girokonto und ein Auto mit einem gerissenen Zylinderkopf.
Ich blieb dort, bis meine Wimpern gefroren waren.
Um 3:30 Uhr kam ich heraus. Die ganze Nachtschicht stand an den Fenstern der Laderampe.
Draußen schrie jemand.
Ich ging hinüber, den Scanner noch in der Hand, und sah durch die Scheibe.
Matthias Reinhardt stand unter den Flutlichtern auf der Laderampe, in einem anthrazitfarbenen Mantel, die Hände in den Taschen.
Ihm gehörten das Gebäude, die Lastwagen und das Geld, das auf mein Konto überwiesen wurde.
Er war eins neunzig groß und gebaut wie ein Ladetor, und ich hatte ihn noch nie die Stimme erheben hören.
Der Mann, der ihn anschrie, war kleiner, sonnengebräunt, mit weißem Haar, das wie bei einem Nachrichtensprecher zurückgekämmt war.
„Dieter“, flüsterte jemand. „Der Onkel.“
„Deine Großmutter ist einundachtzig“, sagte Dieter laut genug, dass die ganze Schicht es hören konnte.
„Sie hat es mir selbst gesagt. Ihre Stimme bekommt ein verheirateter Mann, der ein Kind erwartet.“
„Ich weiß, was sie gesagt hat“, sagte Matthias.
„Du hast zwölf Wochen. Du hattest noch nie länger als ein Vierteljahr eine Freundin.“
„Das geht dich nichts an.“
„Das geht jeden Mitarbeiter etwas an. Neunzehnhundert Arbeitsplätze hängen von einem Junggesellen ab.“
Dieter lächelte und breitete die Arme aus, als wende er sich an das Publikum hinter den Fenstern.
„Nimm mein Angebot an, Neffe. Lakeline zahlt einen Aufschlag, und alle behalten ihren Arbeitsplatz.“
„Oder such dir bis Januar eine Frau und zeug mit ihr ein Kind.“
Er ging zu einem schwarzen Wagen und fuhr davon.
Matthias blieb unter den Lichtern stehen.
Er sah nicht wütend aus.
Er sah aus wie ein Mann, dem gerade gesagt worden war, was etwas kostete, und der das Geld bereits zusammengezählt hatte.
Dann sah er zu den Fenstern hinauf, zu den vierzig Menschen, die so taten, als hätten sie nichts mitbekommen.
Ich trat zu spät zurück.
Sein Blick traf meinen für eine Sekunde, dann ging er hinein.
Die Belegschaft begann zu tuscheln.
„Der arme Kerl.“
„Der arme Kerl? Er ist vier Milliarden Dollar wert.“
„Sein Onkel ist eine Schlange.“
„Gerhard hätte so etwas nie zu ihm gesagt.“
Ich ging zurück zu meinen Schweineschultern und zählte dieselbe Reihe dreimal.
Vierhundertachtzigtausend Dollar.
Eine Frau bis Januar.
Ein Kind unterwegs.
Um 4:40 Uhr legte ich meinen Scanner in die Ladestation und fuhr mit dem Lastenaufzug in den fünften Stock, wo ich noch nie gewesen war.
Im Eckbüro brannte Licht.
Der Schreibtisch seiner Assistentin war leer.
Ich klopfte an die offene Tür, weil es sich so gehörte.
Matthias stand ohne Mantel am Fenster und sah auf die Laderampe hinaus.
„Herr Reinhardt.“
„Ja.“ Er drehte sich nicht um. „Sie sind die Nachtrezeptionistin, die das mitbekommen hat.“
„Ich bin Hanna Sobczak. Ich bin eine von vierzig Personen, die das mitbekommen haben.“
„Was möchten Sie, Frau Sobczak?“
„Ich brauche bis Freitag um zwölf Uhr mittags vierhundertachtzigtausend Dollar.“
Da drehte er sich zu mir um.
Er sah mich an: mein graues Fleece, meine Sicherheitsschuhe mit Stahlkappen und den Riemen des Scanners, der noch um mein Handgelenk lag.
„Wenn Sie einen Vorschuss beantragen möchten“, sagte er, „müssen Sie sich an die Personalabteilung wenden.“
„Es geht nicht um einen Vorschuss.“
Ich holte schmerzhaft Luft.
„Meine Schwester hat Leukämie. Eine Studie in Chicago nimmt sie auf, aber der Beginn kostet so viel.“
„Das tut mir leid.“
„Sie brauchen bis Januar eine Frau und ein Kind unterwegs.“
Sein Gesicht wurde vollkommen reglos.
„Ich werde Ihre Frau sein“, sagte ich. „Ich werde das Kind bekommen.“
Lange sagte niemand etwas.
Das Gebäude summte unter unseren Füßen, angetrieben von den Kompressoren für neunzehnhundert Arbeitsplätze.
Matthias ging quer durch das Büro und blieb eine Armlänge von mir entfernt stehen.
Aus der Nähe roch er nach kalter Luft und Zedernholz, und über seinem Hemdkragen lugte eine kleine, blasse Narbe hervor.
„Setzen Sie sich“, sagte er.
„Ich würde lieber stehen bleiben.“
„Dann bleiben Sie stehen.“ Er öffnete eine Schublade und holte eine dicke Mappe heraus. „Ich habe drei Bedingungen. Keine davon wird Ihnen gefallen.“
„Versuchen Sie’s.“
„Heiraten Sie mich am Samstag. Bringen Sie bis zum Winter mein Kind zur Welt.“
Er legte die Mappe zwischen uns auf den Schreibtisch.
„Und fassen Sie mich niemals an.“