Die Rettung des Milliardärs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Hintertreppe
Lances Nachricht kam um 18:12 Uhr, während ich das letzte Blech Kardamomschnecken aus dem Ofen holte.
»Komm heute Abend ins Stroud Grand. Personaleingang am Lower Wacker. Wir müssen reden.«
Es war die erste Nachricht von ihm seit neunzehn Tagen.
Ich las sie mit Mehl an den Daumen und einer Hand auf meinem Bauch.
Ich war in der zwanzigsten Schwangerschaftswoche.
Ich hatte es ihm vor vierzehn Wochen in seiner Küche gesagt, den Test noch in der Faust.
Er hatte gesagt: »Ich kümmere mich darum«, und mir die Stirn geküsst, als würde er gerade ein Geschäft abschließen.
Danach kam nichts mehr.
Sein Handy ging auf die Mailbox, und sein Portier sagte mir, er sei ausgezogen.
Also zog ich das eine gute Kleid an, das ich besaß: ein grünes aus einem Secondhandladen, das über meinem Bauch spannte.
Ich fuhr mit klopfendem Herzen mit dem Zug in die Innenstadt.
Der Wachmann am Personaleingang prüfte eine Klemmbrettliste und winkte mich durch.
»Mr. Stroud hat gesagt, ich soll Sie erwarten«, sagte er, ohne mir in die Augen zu sehen.
Ich ging an Küchendampf und klappernden Tabletts vorbei, bis ich die Türen zum Ballsaal sehen konnte.
Über ihnen hing ein Banner in goldener Schreibschrift.
Wir feiern die Verlobung von Margot Hartwell und Lance Stroud.
Ich stand ganz still.
Neben den Türen stand auf einer Staffelei ein Foto von Lance im Smoking, den Arm um eine große Frau in Creme gelegt.
Sie hatte langes dunkles Haar, graublaue Augen und ein müde wirkendes Lächeln.
Er lächelte.
»Nicht da drin«, sagte Lance hinter mir.
Er packte mich am Ellbogen und dirigierte mich durch eine Stahltür in ein Treppenhaus für das Personal.
Es roch nach Bleichmittel und kaltem Beton.
Die Tür fiel ins Schloss, und der Partylärm wurde zu einem Summen.
Er ließ mich los und musterte mich. Ich sah, wie sein Blick auf meinem Bauch hängen blieb und er dann wegsah.
»Du bist gekommen«, sagte er. »Gut. Machen wir es kurz.«
Er zog einen gefalteten Scheck aus seinem Jackett und hielt ihn mir hin.
Fünfzigtausend Dollar, ausgestellt auf meinen Namen.
»An der Michigan Avenue gibt es eine Klinik«, sagte er. »Morgen früh um acht. Es ist bezahlt, und niemand wird je davon erfahren.«
Ich starrte auf den Scheck.
Ich dachte daran, wie meine Mutter dreißig Jahre lang Nachtschichten im St. Anne’s geschoben hatte, damit ich etwas zu essen hatte.
Ich dachte an den Herzschlag, den ich am Dienstag gehört hatte, so flink wie ein Vogel.
»Du hast mir gesagt, du kümmerst dich darum«, sagte ich.
»Genau das tue ich.«
»Du hast dich verlobt, während ich mich in ein Spülbecken in einer Bäckerei übergeben musste.«
»Halley, mach es nicht hässlich.«
Ich nahm ihm den Scheck aus der Hand.
Ich riss ihn in zwei Hälften, dann noch einmal in zwei, und ließ die Stücke zwischen uns auf den Treppenabsatz fallen.
»Ich behalte sie«, sagte ich. »Ich brauche dein Geld nicht, und dich brauche ich auch nicht.«
Sein Gesicht veränderte sich.
Der Charme fiel von ihm ab.
»Du glaubst, du kannst da einfach reingehen?«, sagte er leise. »Du glaubst, meine Mutter wird dich nicht unter die Erde bringen?«
»Dann soll sie es vor allen tun. Ich gehe da rein.«
Ich drehte mich zur Tür.
Er packte mein Handgelenk und riss mich zurück, so heftig, dass ich es in der Schulter spürte.
»Du gehst nirgendwohin.«
»Lass mich los.«
»Hör auf, so dumm zu sein.«
Ich riss mich los und versuchte, an ihm vorbei zur Tür zu kommen.
Er versperrte mir mit seinem Körper den Weg, und meine Absätze standen auf der obersten Stufe.
Ich sagte: »Ich sage es Margot selbst.«
Lance legte beide Hände flach auf meine Brust und stieß mich.
Ich spürte, wie mir der Boden unter den Füßen weggezogen wurde.
Mein Absatz fand keinen Halt.
Ich dachte nur an meine Arme, und sie schlangen sich um meinen Bauch.
Ich schlug mit der Hüfte und dann mit der Schulter auf den Stufen auf, und die Betonkanten bohrten sich in mich, während ich hinunterrollte.
Ich rutschte die letzten Stufen hinunter und kam auf dem Treppenabsatz zum Liegen, die Wange auf dem kalten Boden.
Einen Moment lang konnte ich nicht atmen.
Dann konnte ich wieder, und als Erstes legte ich die Handfläche auf mein Baby und wartete.
Ein Flattern.
Klein und wütend.
»Gott sei Dank«, flüsterte ich in den Beton hinein.
Über mir kam Lances Schuh eine Stufe herunter und blieb stehen.
»Halley?« Seine Stimme zitterte. »Steh auf. Komm schon, steh auf.«
Er kam nicht, um mir zu helfen.
Er wollte nur prüfen, ob ich Lärm machen würde.
Irgendwo weiter unten ging eine Tür auf, und schwere Schritte kamen rasch die Treppe herauf.
Ein Mann sank neben mir auf die Knie: ein großer Mann im schwarzen Smoking, mit rasiertem Kopf und kurzem, dunklem Bart.
Er hielt ein Handy in der Hand, schon am Ohr.
»Rettungswagen, Stroud Grand, hinteres Treppenhaus, schwangere Frau gestürzt«, sagte er knapp und schnell.
Er legte auf und sah mir ins Gesicht.
Seine Augen waren grau, und er wandte den Blick nicht von meinem Bauch ab, so wie Lance es getan hatte.
»Nicht bewegen. Wo tut es weh?«
»Die Hüfte«, sagte ich. »Die Schulter. Das Baby hat sich bewegt.«
»Gut. Bleib liegen.«
Er zog sein Jackett aus und legte es über mich.
Von der Treppe her lachte Lance schrill und dünn.
Lance wich die Farbe aus dem Gesicht.
»Mr. Rask«, sagte er. »Sir, es tut mir leid, ich kenne diese Frau nicht. Sie ist betrunken und verfolgt meine Familie seit Wochen. Rufen Sie den Sicherheitsdienst.«
Ich kannte den Namen aus den Zeitschriften auf der Theke der Bäckerei.
Torben Rask gehörte die Hälfte aller Lastwagen in Illinois.
Der große Mann richtete sich langsam auf.
Er stieg drei Stufen hinauf, bis seine Brust auf Höhe von Lances Gesicht war.
„Ich stand mit offener Tür auf dem Treppenabsatz darunter“, sagte er. „Ich habe gesehen, wie du sie gestoßen hast.“