Der blinde Schwertmeister nahm seinen eigenen Auftragsmörder bei sich auf, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Diener am Tor
Das Bambustor der Villa des Stillen Kranichs hatte keinen Riegel.
Ra-on stand im Regen und betrachtete es lange.
In elf Jahren, in denen er für die Halle des Graureihers getötet hatte, hatte noch nie ein Ziel eine Tür für ihn offen gelassen.
Mit einem Finger probierte er das Tor aus.
Es schwang nach innen auf und knarrte.
In seinem Auftrag stand, dass das Ziel allein mit einem Jungen lebte.
In seinem Auftrag stand, dass das Ziel blind war.
Darin stand nicht, dass der Mann sein Tor im Regen unverschlossen ließ, damit jeder hindurchgehen konnte.
Ra-on setzte die Miene auf, die er für Diener verwendete – demütig und müde – und trat ein.
Ein schmächtiger Junge fegte mit einem viel zu großen Besen das Wasser von der Veranda.
Er hatte einen widerspenstigen Wirbel und ein geflicktes Übungshemd und starrte Ra-on an.
„Hast du dich verlaufen?“, fragte der Junge.
„Hunger“, sagte Ra-on.
Er ließ seine Stimme dabei brechen, denn Hunger ist die einfachste Lüge der Welt – und stimmte größtenteils sogar.
„Ich kann kochen, Wasser schleppen und Holz hacken.“
„Ich arbeite für Reis.“
Der Junge öffnete den Mund, um zu antworten.
„Lass ihn herein, Dong-ju“, sagte eine Stimme aus der Dunkelheit des Flurs.
Die Stimme klang warm und ein wenig rau. Sie klang nicht nach einem Mann, der an irgendeiner Krankheit starb.
„Du holst dir noch eine Erkältung, wenn du da draußen stehen bleibst, wer immer du bist.“
Der Mann, der ins Lampenlicht trat, trug keine Schuhe.
Er war groß und schlank, trug ein ungefärbtes indigonblaues Gewand mit hochgekrempelten Ärmeln, und sein welliges dunkles Haar fiel ihm offen über die Schultern.
Eine schmale, blasse Narbe verlief über seine geschlossenen Augen und den Nasenrücken hinunter.
Das war Mok Ryeo-won, der Kranich von Haeram.
Vier Jahre in Folge war er der Champion beim Schwertturnier der Allianz gewesen, dann zwei Jahre lang nichts.
In der Halle gab es einen ganzen Raum voller Geschichten über ihn, und keine davon erzählte davon, dass er einen Fremden so freundlich begrüßte.
Natürlich konnte er Ra-on nicht ansehen.
Er wandte das Gesicht ein wenig dem Regen auf Ra-ons Schultern zu.
„Du gehst wie ein Mann, der drei Messer bei sich trägt“, sagte Ryeo-won.
Ra-on sackte das Herz in die Hose.
„Vier“, sagte er.
Schon vor langer Zeit hatte er gelernt, dass die beste Lüge die ist, die wie ein Scherz klingt.
„Eines ist für den Reis.“
Ryeo-won lachte.
Es war ein unbekümmertes Lachen, und es überraschte Ra-on.
„Ein Koch mit vier Messern“, sagte Ryeo-won.
„Dong-ju, such ihm ein trockenes Hemd und ein Bett auf dem Dachboden über der Küche.“
„Der letzte Diener ist gegangen, weil ich den Reis angebrannt habe.“
„Er ist gegangen, weil du ein Huhn nach ihm benannt hast“, sagte der Junge.
„Er ist gegangen, weil das Huhn die bessere Gesellschaft war“, sagte Ryeo-won.
Ra-on stand tropfnass da und hasste, wie einfach das alles war.
Die Halle hatte ihm dreißig Tage gegeben, gerechnet ab der Nacht, in der der schwarze Rabe ihm seinen Auftrag gebracht hatte.
Neunundzwanzig waren noch übrig.
Er aß eine Schüssel kalte Hirse am Küchentisch, während der Junge ihn beobachtete.
„Wie soll ich dich nennen?“, fragte der Junge.
„Mu-seok“, sagte Ra-on.
Es war der Name des Pferdes eines Toten und kam ihm glatt über die Lippen.
Während der Junge redete, zählte er die Ausgänge.
Es gab zwei Türen und ein Fenster, und draußen am Dachboden stand ein Pflaumenbaum, der sein Gewicht tragen würde.
Am Tor gab es keinen Riegel und keinen Wächter außer einem Neunzehnjährigen mit einem Besen.
Der blinde Schwertmeister schlief bei offener Tür, sagte Dong-ju stolz, als wäre das eine besondere Fähigkeit.
Ra-on wartete, bis es in der Villa still wurde und der Regen zu einem Tröpfeln nachließ.
Dann zog er das Messer aus seiner Wade und stieg barfuß die Leiter hinunter.
Ryeo-wons Zimmer lag am Ende der Veranda.
Die Schiebetür stand eine Handbreit offen.
Drinnen lag eine lang gestreckte Gestalt unter einer Steppdecke auf einer Matte am Boden und atmete ruhig.
In der Ecke stand ein Schwert auf einem Ständer, in Tuch gewickelt, und eine dicke Staubschicht bedeckte das Tuch.
Ra-on bemerkte den Staub und dachte sich nichts dabei.
Lautlos durchquerte er den Raum, so wie schon hundert andere zuvor.
Er kniete sich hin und setzte die Messerspitze an den Puls unter Ryeo-wons Kiefer.
Er drückte zu.
Eine Hand kam unter der Steppdecke hervor und schloss sich um sein Handgelenk.
Ryeo-won öffnete die Augen nicht und setzte sich auch nicht auf.
Ra-on hatte nicht gespürt, wie die Luft sich bewegte.
Die Finger waren lang und warm, und der Daumen legte sich an die Innenseite von Ra-ons Handgelenk, genau dorthin, wo sein Blut pulsierte.
Ryeo-won lag da und musterte ihn einige Sekunden lang.
„Dein Herz schlägt langsam“, sagte er mit schlaftrunkener Stimme.
„Seltsam für einen Dieb.“
Das Messer hatte sich nicht einmal um Haaresbreite bewegt.
Ra-on konnte es nicht hineindrücken.
Er hatte sich auf einen Kampf eingestellt, auf einen Schrei, eine versteckte Klinge.
Nicht auf einen Mann, der ihn einfach festhielt – so sanft, dass es sich anfühlte, als würde er ihm etwas leihen.
„Leg es tiefer“, sagte Ryeo-won, „und setz dich hin.“
„Du zitterst.“
Ra-on zitterte nicht.
Er sah hinunter, und tatsächlich zitterte er.
Ryeo-won ließ ihn los, Ra-on zog das Messer zurück, und keiner von beiden sagte ein Wort darüber.
„Hier gibt es nichts, das sich zu stehlen lohnt“, sagte Ryeo-won.
„Nichts außer dem Jungen, und der schläft.“
„Ich wollte gar nicht …“, begann Ra-on und brach ab.
„Wer auch immer dich geschickt hat“, sagte der blinde Schwertmeister mit geschlossenen Augen und einem Lächeln, „hat sich eine schlechte Woche ausgesucht.“
„Bleib trotzdem.“