Die Braut, die den Vertrag las, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zu kostbar, um verschwendet zu werden
Fumikas Vater stand beim Frühlingsbankett auf und gab sie den Oni preis.
„Der Pakt verlangt eine Tochter der Hinase“, sagte er zu den sieben Clans. „Wir geben ihm die, die nichts zu bieten hat.“
Fumika kniete am Ende des niedrigen Tisches und hielt eine Sakeflasche in den Händen.
Seit Sonnenuntergang schenkte sie ein, weil ihre Stiefmutter gesagt hatte, die Dienstmägde würden in der Küche gebraucht.
Niemand sah sie an.
Alle sahen ihre Halbschwester an.
Kaede saß neben ihrem Vater, in rosa Seide mit roten Ahornblättern, das Haar nach der neuesten Mode hochgesteckt und mit einem rosa Band geschmückt.
„Kaede ist zu kostbar, um sie zu verschwenden“, sagte Genzo lächelnd. „Jeder hier weiß, was ihre Hände vermögen.“
An einem der Clantische murmelte jemand, dass ihre Hände zu Neujahr versagt hatten.
Ein anderer brachte ihn zum Schweigen.
Dann setzte leises, höfliches Gelächter ein.
Fumikas Stiefmutter klappte ihren Fächer zu.
„Na endlich“, sagte Kinue laut genug, dass es auch die hinteren Tische hörten. „Sie ist zu etwas nütze.“
Das brachte noch mehr Gelächter ein.
Fumika stellte die Flasche auf die Tatami.
Am Kopfende des Saals, auf dem Ehrenplatz, lachte der Oni-Fürst vom Berg Kurai nicht.
Er war der größte Mann, den sie je gesehen hatte, sogar im Sitzen.
Zwei schwarze Hörner wölbten sich von seinem Haaransatz nach hinten und gingen in langes schwarzes Haar über, das im Nacken zusammengebunden war.
Sein Haori war schwarz, auf dem Ärmel prangte eine silberne Mondsichel.
Seine Augen waren golden, und sie ruhten auf ihrem Vater, nicht auf ihr.
Neben ihm saß eine große Oni-Frau mit kurzem Bob und zwei kleinen Hörnern, die sich hoch konzentriert einen Bohnenkuchen schmecken ließ.
Am Nachmittag hatte sie den alten Pakt in einer schwarzen Lackschatulle die neunundneunzig Stufen hinaufgetragen.
„Dann ist es also beschlossen“, sagte Genzo. „Fumika, verbeug dich vor Lord Tsukimori. Er ist jetzt dein Ehemann.“
Fumika verbeugte sich nicht.
Sie stand auf.
Zum ersten Mal seit acht Jahren stand sie in diesem Saal auf, ohne dass man es ihr befohlen hatte.
„Verzeihen Sie“, sagte sie zu der Oni-Frau. „Sie sind die Gesandte der Tsukimori?“
Die Frau schluckte ihren Bohnenkuchen hinunter. „Das bin ich.“
„Würden Sie den Pakt laut vorlesen? Die Clans sollten hören, worauf mein Vater sich einlässt.“
Genzos Lächeln blieb unverändert.
„Meine Tochter führt unsere Aufzeichnungen“, sagte er zu den Clans. „Sie mag altes Papier.“
Wieder höfliches Gelächter.
Die Gesandte sah den Oni-Fürsten an.
Er hob eine lange Hand einen Fingerbreit von seinem Knie.
Sie öffnete die Lackschatulle, rollte die Schriftrolle über ihrem Schoß aus und las mit klarer, gelangweilter Stimme vor.
Der alte Frieden. Der Berg und die Nordstraße. Die Oni, durch Gesetze gebunden, solange der Pakt bestand.
Dann las sie langsamer.
„Wenn das Haus Tsukimori eine Braut aus dem Hause Hinase nimmt, soll es die Tochter sein, die die Aufzeichnungen des Schreins führt.“
Im Saal wurde es still.
„Sie soll die Bedingungen ihres Fortgangs festlegen“, las die Gesandte vor. „Und das Haus Tsukimori soll sie einhalten.“
Zum ersten Mal sah sie mit echtem Interesse zu Fumika auf.
Fumika hatte mit sechzehn die Abschrift dieser Schriftrolle aus dem Schrein gelesen, oben im Lagerhaus, im Schein eines Kerzenstummels.
Ihr Vater hatte sie nie gelesen.
„Ich führe die Aufzeichnungen des Schreins“, sagte Fumika. „Seit acht Jahren. Also werde ich meine Bedingungen festlegen.“
„Fumika“, sagte ihr Vater leise. „Setz dich.“
„Ein Zimmer für mich allein“, sagte sie, „mit einem Schloss und dem Schlüssel in meiner Hand.“
Jemand schnappte nach Luft.
„Vierzig Yen im Monat, direkt an mich ausgezahlt. Der Lohn einer Schreiberin.“
Kinue lachte laut auf.
„Die Bücher meiner Mutter nehme ich aus dem Lagerhaus mit. Alle.“
Genzos Kiefer war nun angespannt.
„Nach einem Jahr darf ich gehen, ohne jemandem etwas zu schulden. Und niemand darf mich zurückholen.“
Sie wandte sich dem Oni-Fürsten zu.
Unter dem grauen Baumwollstoff zitterten ihre Knie, und sie war froh über den langen Rock.
„Und Sie berühren mich nicht, es sei denn, ich bitte Sie darum.“
Die Stille im Saal war so vollkommen, dass sie hören konnte, wie die Kirschblütenblätter gegen die Papierschiebetüren tickten.
Der Oni-Fürst sah sie lange an.
Dann lachte er.
Es war kein grausames Lachen. Es war das überraschte Lachen eines Mannes, dem gerade etwas in die Hände gefallen war, von dessen Existenz er nichts gewusst hatte.
„Ist das alles?“, sagte er.
Seine Stimme war tief und trocken.
„Fürs Erste.“
Er erhob sich und richtete sich immer weiter auf, bis seine Hörner beinahe die Laternen streiften.
„Das Haus Tsukimori stimmt zu“, sagte er in den Saal. „Jeder einzelnen Bedingung. Schreib sie auf, Cousine.“
Die Gesandte schrieb bereits und grinste um einen zweiten Bohnenkuchen herum.
Er sah zu Fumika hinunter.
„Dann warte ich, bis ich darum gebeten werde“, sagte er.
Ihr Gesicht wurde bis zu den Ohren heiß.
Ihr Vater stand, unter seinem Schnurrbart ganz blass, auf den Beinen.
Kinu es Fächer bewegte sich nicht mehr.
Kaede starrte Fumika an, als hätte sie sie noch nie zuvor gesehen.
Dann stürmte ein Diener aus dem dunklen Garten herein, den Ärmel vor den Mund gepresst.
„Das Lagerhaus!“, schrie er. „Das Lagerhaus steht in Flammen!“
Fumika wandte sich den offenen Schiebetüren zu.
Orangefarbenes Licht kroch an den alten weißen Mauern hinter dem Schrein empor.
Jedes einzelne Buch ihrer Mutter war darin.