Das Häschen in der Hand des Fuchsherrn, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Verwahrung
Das Letzte, was ich als Kaninchen spürte, war sein Daumen auf meiner Wirbelsäule.
Er war warm und schwerer, als ich erwartet hatte.
Er hielt mich auf einer geöffneten Handfläche hoch vor zweihundert Menschen.
Mein Herz raste so sehr, dass ich es in den Ohren spürte.
„Die Verwahrung ist bezeugt“, rief der Sprecher des Rats.
Er war Linden MacMahon, der Onkel des Fuchsherrn, und er lächelte in die Runde.
„Ein Jahr in der Hand des Herrn, wie es der alte Brauch verlangt. An seinem Tisch gespeist. Nach seinem Belieben untergebracht.“
Irgendwo hinter mir begann eine Frau zu weinen.
Ich kannte dieses Weinen.
Jeden Mittwinter schickte das Hollow ein junges Kaninchen den Hügel hinauf, und jeden Mittwinter weinte eine unserer Mütter.
Dieses Jahr war ich das Kaninchen.
Ich blickte seinen Arm entlang nach oben.
Soren MacMahon hatte rote Haare und eine blasse Narbe durch eine Augenbraue.
Seine bernsteinfarbenen Augen waren auf einen Punkt über der Menge gerichtet.
Er sah mich kein einziges Mal an.
Sein Daumen bewegte sich ein wenig.
Mein Fuß traf sein Handgelenk, noch ehe ich darüber nachdenken konnte.
Ich war ein Kaninchen.
Ich war vierundzwanzig Jahre alt und buk seit meinem sechzehnten Lebensjahr jeden Morgen um vier Brot.
Ich war kein Ding.
Ich drehte den Kopf und biss ihn.
Ich biss mich durch die Haut seines Daumens, bis ich den Knochen spürte.
Er zischte.
Der ganze Saal sog gleichzeitig scharf die Luft ein.
Ich ließ mich fallen.
Fallen ist das Einzige, was ein Kaninchen gut kann.
Ich landete auf allen vieren auf dem Marmor, und der Wandel fuhr durch mich.
Fell wurde zu Haut.
Knochen wurden lang.
Jemand hatte einen grauen Wollschal in das Band an meinem Hals gesteckt. Ich fing ihn auf und wickelte ihn mir um, während ich mich aufrichtete.
Ich stand auf dem Podium, die Haare im Gesicht und sein Blut im Mund.
„Ich bin nicht sein Haustier“, sagte ich.
Meine Stimme zitterte, also sagte ich es lauter.
„Ich bin niemandes Haustier.“
Niemand atmete.
Ein Cousin von ihm in der ersten Reihe war bereits halb aufgestanden und zog die Lippe von den Zähnen zurück.
Linden hob die Hand, und der Cousin setzte sich.
„Miss Birch“, sagte Linden, sanft wie ein Priester. „Die Verwahrung steht nicht zur Debatte. Sie ist beschlossen.“
„Dann beschließt es mit mir.“
Ich wandte mich dem Fuchsherrn zu.
Soren hielt seine gebissene Hand an die Brust gedrückt. Blut lief bis zum Ärmelaufschlag seines dunklen Mantels.
Er hatte noch immer nicht geschrien.
Er hatte sich auch nicht bewegt.
Seine bernsteinfarbenen Augen hatten sich endlich von der Decke gelöst und waren auf mir gelandet.
Sie leuchteten sehr hell.
Für eine Sekunde dachte ich: Er wird mich hier umbringen.
Dann dachte ich: Nein, er hat Angst.
Es ergab keinen Sinn, also ließ ich den Gedanken fallen.
„Alter Brauch“, sagte ich in den Saal, und ich war stolz darauf, dass meine Stimme nicht versagte. „Eine Verwahrte darf einmal in ihrer eigenen Gestalt sprechen und eine Bedingung nennen. So lautet das Gesetz. Nicht wahr?“
Der älteste Älteste auf der Ratsbank beugte sich über seinen Stock nach vorn.
„So ist es“, sagte er langsam. „Seit vierzig Jahren hat es keine Verwahrte mehr in Anspruch genommen.“
„Dann tue ich es jetzt.“
Ich zwang mich, Soren anzusehen und nicht die Menge.
„Ich gehe mit auf deinen Hügel“, sagte ich. „Ich schlafe unter deinem Dach. Aber ich bekomme eine Tür.“
Hinten lachte jemand, schrill und grausam.
„Eine Tür, die sich abschließen lässt“, sagte ich. „Von innen. Und niemand macht sie auf. Nicht du, nicht dein Onkel, nicht deine Hunde.“
Soren sah mich lange an.
Blut tropfte von seinen Fingern auf den Marmor.
„Gewährt“, sagte er.
Seine Stimme war tief und rau.
Es war das Erste, was er an diesem Abend gesagt hatte.
Im Saal erhob sich ein Raunen.
Lindens Lächeln verzog sich kein bisschen.
„Wie reizend“, sagte er. „Eine Tür.“
Er wandte sich den Sitzreihen zu, und widerwillig folgte ich seinem Blick.
Meine Großmutter saß in der dritten Reihe, in ihrem guten schwarzen Schal.
Agnes Birch war dreiundsechzig, mit einem weißen Zopf und Händen, die von sechzig Jahren Kneten knotig geworden waren.
Sie war an diesem Morgen selbst mit mir den Hügel hinaufgegangen und hatte mich am Arm gehalten.
Jetzt sah sie mich nicht an.
„Agnes“, rief Linden warm. „Würdest du deiner Enkelin die Neuigkeit mitteilen?“
Meine Großmutter stand auf.
Sie hielt den Blick auf den Boden gerichtet.
„Der Tribut ist beglichen, Hazel“, sagte sie so leise, dass ich es beinahe nicht verstand. „Das Hollow schuldet dieses Jahr und auch nächstes Jahr nichts.“
Linden zog ein gefaltetes Blatt aus seinem Mantel und hielt es für alle sichtbar hoch.
Ich sah die Unterschrift unten.
Sie stammte von meiner Großmutter.
„Vor drei Wochen unterschrieben“, sagte Linden. „Vor der Lotterie.“
Es hatte keine Lotterie gegeben.
Es hatte nie eine gegeben.
Ich war nicht ausgelost worden.
Man hatte mich verkauft.