Der Campusrowdy vertrieb mich von meinem Platz – dann sagte ich ihm, dass ich schwanger bin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Käfig
Das Biologiebuch war schon halb im Regal, als eine Männerhand es mir aus der Hand nahm.
Seit fünf Tagen räumte ich gebrauchte Lehrbücher in den Gitterkäfig der Buchhandlung, und noch nie hatte mir jemand eins aus der Hand genommen.
Die Hand war lang und blass, mit einer dünnen weißen Narbe auf dem Handrücken, die wie ein Angelhaken geformt war.
Ich kannte diese Narbe.
Ich sah noch nicht auf.
„Du bist die Neue“, sagte Aksel Kvale.
Seine Stimme war tief und ruhig, und sie trug bis ans andere Ende des Ladens.
Die beiden Mädchen an der Kasse verstummten.
Ein Junge am Sweatshirtständer hob seine Tasche auf und ging.
Ich war seit fünf Tagen am College und wusste schon, wer das war.
Er war im Abschlussjahr und Schlagmann im Männer-Achterteam, und der Name seiner Familie war in den Türsturz des Bootshauses gemeißelt.
Auf den Fluren wichen alle ihm aus, als wäre der Boden nass.
Das Mädchen mir gegenüber auf dem Flur hatte mir in meiner ersten Nacht erzählt, dass in drei Jahren zwei Studenten rausgeworfen worden waren, weil er behauptet hatte, sie hätten betrogen.
„Du sitzt seit vier Abenden in Folge an meinem Tisch im nördlichen Lesesaal“, sagte er.
„Hör auf.“
Da sah ich ihn an.
Er war eins dreiundachtzig groß und schlank, hatte kurzes dunkelblondes Haar und graue Augen, die nicht von meinem Gesicht wichen.
Er war nicht wütend.
Das war das Schlimmste daran.
„Das ist ein Tisch in der Bibliothek“, sagte ich.
„Er gehört meiner Familie.“
„Die Bibliothek gehört dem College.“
„Das College gehört meiner Familie“, sagte er.
Er legte das Biologiebuch auf den Tresen des Käfigs und seine linke Hand flach daneben, einen Fingerbreit von meiner entfernt.
Ich spürte die Kälte, die von seinem Ärmel ausging.
In der Tasche des marineblauen Wollmantels meiner Mutter, der hinter mir am Haken hing, steckte ein Plastikstäbchen mit zwei rosa Linien darauf.
Ich hatte den Test an diesem Morgen in der Einzeltoilette im zweiten Stock des Wohnheims gemacht.
Danach hatte ich lange auf dem Wannenrand gesessen.
„Ich werde herausfinden, warum du hergekommen bist“, sagte Aksel.
Er sagte es leise, als läse er es von einer Karte ab.
„Ich finde dich heute Abend.
„Sei an einem Ort, wo ich dich finden kann.“
Ich sah auf seine Hand.
Ich sah auf die Narbe.
Vor drei Wochen und zwei Tagen hatte ein Mann in einem grauen Kapuzenpulli im Dunkeln auf der Flussklippe über dem Bootshaus meine Hand an sein Gesicht gehalten.
Er hatte mir gesagt, dass er nicht schlafen könne.
Ich hatte ihm gesagt, dass ich das auch nicht könne.
Ich war mit dem Daumen über seinen Handrücken gefahren und hatte dort eine alte, erhabene Narbe ertastet, die sich wie ein Haken krümmte.
Er hatte mir nie seinen Namen verraten, und ich hatte ihm meinen nie genannt.
Er hatte die Kapuze nie abgenommen.
Am Morgen war ich mit einem Zopf voller Gras zurück zum Wohnheim gegangen und hatte keine Möglichkeit, ihn wiederzufinden.
Jetzt lag seine Hand einen Fingerbreit von meiner entfernt auf dem Tresen des Käfigs, und es war dieselbe Narbe.
Ich sagte nichts.
Mein Herz hämmerte so heftig, dass ich dachte, er könnte es durch das Drahtgitter hören.
Er hatte keine Ahnung.
Das sah ich.
Er blickte eine Fremde an, der er Angst machen wollte, und sonst war nichts in seinem Gesicht zu erkennen.
Mitten in der Buchhandlung, während zwei Mädchen zusahen, durchfuhr mich ein heißes, dummes Verlangen.
Es machte mich rasend.
Ich zog das Biologiebuch wieder unter seiner Hand hervor.
Ich schob es mit dem Buchrücken nach außen ins Regal, zwischen Chemie und Botanik.
Dann nahm ich meine Schlüssel vom Haken, ging um das Ende des Tresens herum und zog die Käfigtür vor ihm zu.
Das Schloss klickte.
„Wir schließen um sechs“, sagte ich.
„Es ist sechs“, sagte er.
Er stand da und hatte die Hand immer noch auf dem Tresen.
Zum ersten Mal, seit er hereingekommen war, veränderte sich etwas in seinem Gesicht.
Ich nahm den Mantel meiner Mutter vom Haken und zog ihn an.
Die Leiterin der Buchhandlung kam mit einem Klemmbrett aus dem Hinterzimmer und sah, wer am Käfig stand.
Sie blieb stehen.
Ich ging an ihnen allen vorbei, durch die Eingangstüren und die Stufen hinunter in die Septemberdämmerung.
Auf der Klippenstraße war es kalt, und ich konnte den Fluss riechen.
Ich ging nicht zurück ins Wohnheim.
Ich stieg die lange Serpentinentreppe hinunter, die unterhalb der Bibliothek zum Wasser führte. Dort stand das Bootshaus auf Pfählen, der Familienname in schwarzen Buchstaben über dem Eingang.
Die Türen waren mit Ketten verschlossen.
Der Steg führte daneben hinaus in die Dunkelheit. Ich ging bis ans Ende und setzte mich auf die Planken, die Füße über dem Vermillion.
Ich steckte die Hand in die Manteltasche und hielt den Test fest.
Wenn er mich finden wollte, würde ich es ihm nicht schwer machen.
Ich wartete lange.
Irgendwo flussabwärts ertönte ein Schiffshorn, dann wurde es still.
Dann kamen Schritte die Treppe des Bootshauses herunter, langsam und ohne Hast.
Ein Lichtkegel einer Taschenlampe schwang über den Steg und fiel auf mein Gesicht.
Ich hob keine Hand, um mich davor zu schützen.
„Du hast gesagt, du würdest mich finden“, sagte ich.
„Hier bin ich.“