Die Chaebol-Familie ließ mich ertrinken – diesmal schreibe ich den Ehevertrag selbst, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Klausel neun
Ich starb auf einer Brücke, die Hand am Ärmel eines Toten.
Das Auto durchbrach die Leitplanke, und der Fluss stieg schwarz und kalt empor.
Sein Arm lag den ganzen Weg nach unten über meiner Brust.
Dann öffnete ich die Augen, und ein Stift lag in meiner Hand.
Ich saß an einem langen Glastisch im einundvierzigsten Stock eines Hochhauses.
Morgensonne fiel auf einen Vertrag.
Mir gegenüber las Seung-hwan auf seinem Handy.
Er war zweiunddreißig, Erbe eines Chaebols in dritter Generation, und seit meiner Ankunft hatte er mich kein einziges Mal angesehen.
In der Ecke faltete seine Mutter, Madam Ahn, die Hände im Schoß und lächelte.
Ich kannte dieses Lächeln.
Sie hatte es an dem Tag getragen, als sie mir die Hotelmappe überreichte.
Im ersten Leben hatte ich diese Seite um neun Uhr unterschrieben, um die Schulden meines Vaters zu begleichen.
Dreihundert Millionen Won, die eine gescheiterte Übersetzungsagentur hinterlassen hatte.
Zwei Jahre lang die Ehefrau des Erben, zumindest dem Namen nach.
Elf Monate später steckte Madam Ahn mir ein gestohlenes Geschäftsangebot in die Tasche.
Alle Nachrichtenseiten in Korea behaupteten, ich hätte die Haneul Group an einen Konkurrenten verkauft.
Man fand mein Auto im Fluss.
Man sagte, ich sei mit einem Mann durchgebrannt.
Es war wieder Morgen, ich war sechsundzwanzig, und noch hatte niemand über mich gelogen.
Meine Hand wollte zittern.
Ich legte den Stift flach auf den Tisch, bis sie stillhielt.
„Frau Jeon“, sagte der Firmenanwalt. „Würden Sie bitte auf der letzten Seite unterschreiben?“
„Ich lese ihn erst“, sagte ich.
Seung-hwan blickte endlich auf.
„Es ist ein Standardvertrag“, sagte er. „Er wurde Ihnen letzte Woche zugeschickt.“
„Dann wird es nicht lange dauern.“
Langsam blätterte ich die Seiten um.
Beim letzten Mal hatte ich nur die Beträge und die Daten geprüft.
Diesmal ging ich Zeile für Zeile durch.
Klausel neun stand weiter hinten, in derselben kleinen Schrift wie der Rest.
Die Ehefrau hat im Namen des Haushalts solche Dokumente aufzubewahren, die Madam Ahn ihr anvertraut.
Ich las den Satz zweimal.
Wegen dieses Satzes war die Mappe in meiner Tasche gelandet.
„Ist etwas nicht in Ordnung, Liebes?“, fragte Madam Ahn.
Ihre Stimme klang warm und gelassen.
„Klausel neun“, sagte ich. „Ich möchte, dass sie gestrichen wird.“
„Ach, das ist doch nur eine Formsache.“ Sie winkte ab. „Jemand Vertrauenswürdiges muss die Papiere der Familie aufbewahren. Es ist eine Ehre.“
„Da bin ich sicher, Madam.“
„Eine Ehefrau, die nicht einmal die Papiere ihres eigenen Haushalts tragen will“, sagte sie, „ist kaum eine Ehefrau.“
„Ich bin zwei Jahre lang nur auf dem Papier eine Ehefrau“, sagte ich. „Ich würde lieber gar keine dieser Papiere tragen und das schriftlich festhalten.“
Der Anwalt räusperte sich und sah Seung-hwan an.
Seung-hwan legte sein Handy mit dem Bildschirm nach unten auf den Tisch.
„Sie verhandeln“, sagte er.
„Ich lese.“
Sein Blick ruhte einen Moment länger auf mir, als er es in der ganzen letzten Stunde getan hatte.
Seine Augen waren dunkel, kalt und müde, und ich kannte sie gut.
Im ersten Leben hatte ich ein Jahr lang versucht, sie zum Leuchten zu bringen.
„Streichen Sie sie“, sagte er zum Anwalt.
„Seung-hwan“, sagte seine Mutter.
„Es sind zwei Jahre, Mutter.“ Er sah sie nicht an. „Lass ihr diese Klausel.“
Der Anwalt schob eine saubere Kopie über den Glastisch.
Mit dem Stift in meiner Hand zog ich einen kräftigen Strich durch Klausel neun.
Daneben setzte ich meine Initialen.
Dann unterschrieb ich die letzte Seite mit vollem Namen: Jeon Yu-ri.
Madam Ahns Lächeln regte sich nicht.
Nur ihre Finger bewegten sich einmal auf ihrem Knie.
„Die Überweisung an Herrn Jeons Gläubiger wird heute vorgenommen“, sagte der Anwalt.
Ich verbeugte mich vor ihm, vor Seung-hwan und zuletzt vor seiner Mutter, genau so tief wie beim ersten Mal.
Mein Gesicht verriet ihr nicht, dass ich das alles schon einmal getan hatte.
Es dauerte lange, bis der Aufzug kam.
Als sich die Türen in der Lobby öffneten, hielt ein Wachmann in dunklem Anzug am Eingang einen Mann am Arm zurück.
„Ich habe es Ihnen gesagt, Sir. Sie stehen nicht auf der Liste“, sagte der Wachmann.
„Ich weiß, dass ich nicht draufstehe“, sagte der Mann. „Ich wollte nur fragen, ob der Gast des Vorsitzenden schon heruntergekommen ist.“
Er war dreiunddreißig, groß und schlank, und trug eine graue Arbeitsjacke. Seine Knöchel waren mit Schmierfett verschmiert.
Ryu Tae-seong.
Der Neffe des Vorsitzenden, der vor acht Jahren aus der Familie verstoßen worden war.
Im ersten Leben hatte er mich in dieser Lobby aufgehalten und mir unbeholfen gesagt, ich solle mich vor Madam Ahns Mappen in Acht nehmen.
Ich hatte ihn für einen verbitterten Mann gehalten, der mich gegen die Familie aufbringen wollte.
Ich war an ihm vorbeigegangen.
Er drehte den Kopf und sah mich.
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
Er sah mich nicht an wie eine Fremde.
Er sah mich an und erstarrte.
Der Wachmann redete immer noch.
Ich überquerte den Marmorboden, den Vertragsstift noch in der Hand.
„Ryu Tae-seong-ssi“, sagte ich leise und deutlich. „Banpo-Brücke. Elf Uhr vierzig.“
Sein Gesicht wurde bleich.
„Du auch“, flüsterte er.
Ich packte seinen Ärmel, genau dort, wo meine Hand auf der Brücke gelegen hatte.
„Entschuldigen Sie uns“, sagte ich zum Wachmann und führte ihn durch die Eingangstüren nach draußen.