Unsere Entscheidungen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Herrin ist zu Hause
„Sir, Mrs. Schermerhorn ist wieder da.“
Die Stimme der Haushälterin drang die Treppe hinauf, während Eliza dem Fahrer noch ihren Mantel reichte.
Sie war fünfzehn Tage fort gewesen, um an einem Kurs zur Verlängerung ihrer Krankenpflegelizenz teilzunehmen.
Niemandem im Haus hatte sie erzählt, warum sie das wollte.
Auf halber Höhe der Treppe schloss sich eine Hand um ihr Handgelenk und zog sie durch die Schlafzimmertür.
Ihr Mann sagte nicht Hallo.
Wenn er sie wollte, sprach er nur selten.
Mit der Schulter stieß er die Tür zu und küsste sie hart.
Eine Hand lag in ihrem Nacken. Mit der anderen zerrte er bereits an ihren Knöpfen.
Eliza hasste es, wie schnell ihr Körper darauf reagierte.
Er legte sie aufs Bett und schob ihren Rock bis zur Taille hoch.
Sein Mund wanderte über ihre Kehle und ihre Brüste. Sie bog sich ihm entgegen und gab einen Laut von sich, den sie nicht gewollt hatte.
Er schob ihren Slip beiseite und drang mit zwei Fingern in sie ein, bis sie feucht war und zitterte.
Dann war er in ihr, zuerst tief und langsam, die Hände fest an ihren Hüften.
„Weston“, sagte sie.
Er antwortete nicht. Er stieß härter in sie, bis sie die Laken packte und kam, die Zähne in seine Schulter geschlagen.
Mit einem tiefen Stöhnen an ihrem Hals folgte er ihr.
Danach lag die Decke verdreht unter ihnen, und die Wärme wich nach und nach aus dem Zimmer.
Eliza stand auf, ohne ihn anzusehen, und holte die Pillendose aus der Nachttischschublade.
Sie schüttelte eine Pille in ihre Handfläche.
„Wolltest du nicht immer ein eigenes Kind?“, sagte Weston hinter ihr. Seine Stimme klang tonlos. „Ich habe nie abgelehnt, dir eins zu schenken.“
Sie schluckte die Pille trocken hinunter.
„Ich habe dir gesagt, dass ich ihren Brief mit der Bitte um Vergebung niemals unterschreiben würde“, sagte sie. „Du hast ihn an meiner Stelle unterschrieben. Also nein. Es wird kein weiteres Kind geben.“
Sie musste nicht nach dem Datum suchen. Es drängte sich von allein auf.
Vor fünf Jahren war sie im siebten Monat schwanger gewesen und durch den Garten dieses Hauses spaziert.
Gretchen Kittredge, die an jenem Nachmittag beim Teetablett noch gelächelt hatte, war über den Rasen gekommen und hatte ihr in den Bauch getreten.
Eliza war in einem Krankenhausbett aufgewacht, der Bauch leer. Ein Arzt hatte ihr gesagt, das Baby sei tot zur Welt gekommen.
Unten auf dem Verzeihungsbrief stand ihr eigener Name, in Westons Handschrift. Die Anklage wurde fallengelassen.
„Das ist fünf Jahre her“, sagte er jetzt und strich mit der Handfläche über ihre Wange. „Wir haben Albie adoptiert. Warum kehrst du immer wieder dazu zurück?“
Sein Daumen strich einmal unter ihrem Auge entlang.
„Wenn du kein weiteres Kind willst, dann bekomm keins. Tu, was du willst.“
Er ging ins Bad, und die Dusche wurde angestellt.
Eliza wischte sich übers Gesicht, richtete ihre Bluse und ging den Flur hinunter zum Kinderzimmer.
Das Kindermädchen stand vor der Tür. „Er schläft, Mrs. Schermerhorn. Mrs. Constance hat darum gebeten, dass er um acht im Bett ist.“
Das stimmte nicht.
Albie saß in Dinosaurier-Schlafanzügen an seinem kleinen Tisch. Vor ihm stand ein Tablet.
Er telefonierte per Video und summte zwischen den Sätzen zwei tiefe Töne.
Es waren dieselben zwei Töne, die Eliza sieben Monate lang ihrem Bauch vorgesummt hatte.
Weston hatte Albie mit drei Wochen nach Hause gebracht, und sie hatte ihn den ganzen ersten Winter hindurch in den Schlaf gesummt.
Das musste er von damals behalten haben.
„Albie?“, sagte sie.
Er beendete den Anruf, ohne den Kopf zu drehen.
Sie ging quer durchs Zimmer und zog ihn in ihre Arme. Sie hatte kaum sein Haar geküsst, da brach er in Tränen aus.
„Ich will dich nicht! Du bist die Betrüger-Mama!“
Eliza rührte sich nicht.
Sie hatte ihn großgezogen, seit er drei Wochen alt war. Nicht ein einziges Mal hatte sie ihm erzählt, woher er kam.
„Schatz, ich habe dich vermisst“, sagte sie. „Ich war so lange weg.“
Er schrie weiter. Erst als sie ihn losließ und zurücktrat, wurde er still.
Sie nahm das Tablet mit. Er war fünf und würde seine Abende nicht vor einem Bildschirm verbringen.
Im Flur sah sie sich den Anrufverlauf an.
Jeder Anruf war an einen Kontakt namens „Syd“ gegangen.
Ihre Brust zog sich zusammen. Sie redete sich ein, es sei eine neue Lehrerin aus seiner Schule.
„Hat Albies Schule vor Kurzem eine Frau eingestellt?“, fragte sie das Kindermädchen.
Das Kindermädchen schüttelte den Kopf.
Zurück im Schlafzimmer setzte Eliza sich auf die Bettkante und öffnete die Nachrichten auf dem Tablet.
Es war mit dem Konto ihres Mannes angemeldet. Das hatte sie nie gewusst.
Der erste Chat in der Liste war von Gretchen Kittredge.
Sie scrollte nach oben. Dann noch weiter.
Sie schrieben sich jeden Tag. Und das schon seit Jahren.
Gretchen schrieb über Albies Pausenbrote, seinen lockeren Zahn und seine Zeichnungen.
Sie schrieb wie eine Mutter, die einem Vater Bericht erstattete.
Dreimal schrieb sie: unser Junge.
Elizas Hände zitterten so sehr, dass ihr das Tablet beinahe aus der Hand fiel.
Gretchen hatte nichts bereut. Man hatte sie nicht ferngehalten. Weston hatte sie näherkommen lassen.
Eliza fotografierte den Chat mit ihrem eigenen Handy, Bildschirm für Bildschirm.
Im Bad verstummte das Wasser.
Weston kam mit einem Handtuch um die Hüften heraus. Er sah das Tablet an, dann ihr tränenüberströmtes, gerötetes Gesicht.
Das Verlangen, das noch vor einer Minute in seinen Augen gestanden hatte, war verschwunden.
„Weißt du noch, welcher Tag das war?“, sagte Eliza. „Der Tag, an dem unser Baby starb.“
„Du bist nicht du selbst“, sagte Weston. „Wir reden morgen.“
Er nahm sein Handy vom Nachttisch. Das Display leuchtete in seiner Hand auf und war ihr zugewandt.
Gretchen: Weiß sie es immer noch nicht?
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.
Er drehte das Handy zu seiner Brust und ging hinaus.
Eliza saß allein auf dem zerknitterten Bett.
Sechs Jahre Ehe, und er konnte das Datum nicht nennen.
Sie würde nicht noch einmal fragen.
Sie würde Schluss machen.
Außerdem wollte sie herausfinden, was sie noch nicht wusste.