Die Konkubine, die in Kapitel drei sterben sollte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das falsche Kapitel
Lan Zhiyao erwachte kniend auf kaltem weißen Jade, die Hände vor dem Körper gefesselt.
Das Haar einer Fremden lag um ihre Knie.
Es war ihr Haar.
Jemand hatte es ihr gerade abgeschnitten.
Mit ihren gefesselten Händen berührte sie die fransigen Spitzen an ihrem Kinn, da trat ein Wächter hinter ihr gegen ihre Kniekehle.
„Blick zu Boden, Giftmischerin.“
Zhiyao senkte den Blick nicht.
Sie blickte die Länge des größten Saals hinauf, den sie je gesehen hatte.
Tausende Papierlaternen hingen an goldenen Ketten von der Decke, und jede einzelne brannte.
Jeder Höfling darunter trug Seide und hielt den Atem an.
Am anderen Ende saß auf einem schwarzen, mit Drachen beschnitzten Thron ein Mann in dunkelindigoblauen Gewändern.
Er war breit wie ein Tor, mit kurzem schwarzem Bart und silbernen Schläfen.
Seine Augen waren offen, doch sie blickten ins Leere.
Hinter seinem Thron lag auf einer niedrigen Liege ein kleines, blasses Mädchen in Weiß mit geschlossenen Augen, während ein Arzt sich um ihr Handgelenk kümmerte.
Zhiyao kannte diese Liege.
Sie kannte das Mädchen, den Thron und den Mann, denn sie hatte all das vor zwei Tagen im Nachtbus gelesen.
Das Buch hieß Die vom Himmel erwählte Kaiserin.
Das Mädchen auf der Liege war die Heilige Maid, die Heldin.
Der Mann war Ji Wuyan, der Unsterbliche Kaiser, dreitausend Jahre alt und kurz davor, sich zu verlieben.
Zhiyao war die andere.
Sie war die Konkubine, die der Heldin in Kapitel drei Gift in den Tee mischte und im letzten Satz den Kopf verlor.
Das Buch hatte ihr nicht einmal einen Namen gegeben, bevor es zu diesem Satz kam.
Sie hatte die App geschlossen und einen wütenden Kommentar dazu getippt, noch bevor ihre Haltestelle kam.
Jetzt kniete sie in diesem Satz.
„Konkubine Lan Zhiyao, fünften Ranges“, verlas eine tiefe Stimme.
Kanzler Cen Hongdao stand am Fuß des Throns, ein aalglatter Mann in pflaumenfarbenen Gewändern, mit einem Jadestempel am Gürtel.
„Sie hat der Heiligen Maid Herzschmerz-Wurzel in den Begrüßungstee gemischt, und die Maid liegt halbtot da.“
Der Kanzler wandte sich dem Thron zu und verbeugte sich tief.
„Majestät, das Gesetz ist das Gesetz.“
Der Mund des Kaisers bewegte sich.
„Zur dritten Glocke“, sagte er.
Seine Stimme war flach und tief, und seine Augen bewegten sich nicht.
„Enthauptet sie.“
Die Wächter zerrten Zhiyao an den Ellbogen hoch.
In diesem Körper war sie zwanzig Jahre alt, in ihrem eigenen siebenundzwanzig.
Sie besaß genau eine Sache, die sonst niemand in diesem Saal hatte.
Sie hatte weitergelesen.
Sie blickte am Kanzler vorbei zu dem hageren Mann in Grau, der mit gefalteten Händen hinter ihm stand.
Er war der Verwalter des Kanzlers.
Alle paar Sekunden glitt seine rechte Hand in den linken Ärmel und drückte etwas Flaches gegen sein Handgelenk.
„Eure Majestät“, sagte Zhiyao.
Niemand drehte sich um.
„Eure Majestät, seht Euch den Verwalter des Kanzlers an!“
Der Wächter zu ihrer Linken presste ihr eine Hand auf den Mund, und sie biss hinein.
Er fluchte und ließ los.
„Der Mann in Grau“, rief sie, „hat ein grünes Papierpäckchen im linken Ärmel, und er fasst ständig danach!“
Die Hand des Verwalters erstarrte an seinem Handgelenk.
Die Augen des Kaisers bewegten sich noch immer nicht.
Zwei Wächter packten sie unter den Armen und zerrten sie rückwärts zu den Türen.
Zhiyao tat das einzig Dummkopfartige, was ihr noch blieb.
Sie stemmte die Fersen in den Boden und warf ihr ganzes Gewicht nach vorn.
Die Wächter verloren den Griff, und sie prallte gegen die drei Stufen des Podests.
Auf den Knien rutschte sie die Stufen hinauf.
Sie legte beide gefesselten Hände über das Handgelenk des Kaisers, das auf der Armlehne ruhte, und hielt es fest.
Seine Haut war heiß, heißer als die eines Menschen.
Etwas sprang zwischen ihnen über, schoss ihre Arme hinauf und drang ihr in die Brust.
Die Augen des Kaisers bewegten sich.
Sie wanderten zu ihrem Gesicht und blieben dort stehen.
Der Mann, der ins Leere geblickt hatte, sah sie an.
„Ihr tut meinem Handgelenk weh“, sagte er.
Verletzt klang er nicht.
Er drehte die Hand um, bis ihre gefesselten Hände in seiner Handfläche lagen, und hob ihr mit dem Daumen der anderen Hand das Kinn an.
Sein Daumen ruhte auf ihrer Unterlippe.
Der ganze Hof sah zu.
„Sagt das noch einmal“, sagte der Kaiser sehr leise. „Den Teil mit dem Ärmel.“
„Der Mann in Grau“, sagte Zhiyao an seinem Daumen vorbei. „Linker Ärmel. Ein grünes Papierpäckchen.“
Der Kaiser sah den Verwalter nicht an.
„Durchsucht ihn.“
Vier Wächter rannten über den Saal.
Der Verwalter wollte fliehen, doch ein Wächter packte ihn am Kragen.
Ein flaches, quadratisches Stück grünes Papier fiel aus seinem Ärmel und landete auf dem Jadeboden.
Ein Wächter öffnete es mit einem Finger.
Darin lag weißes Pulver, und der Arzt beugte sich darüber und wurde kreidebleich.
„Herzschmerz-Wurzel, Majestät.“
Der Verwalter warf sich zu Boden.
„Der Befehl des Kanzlers“, begann er. „Nein, ich meine, ich war’s, nur ich allein. Ich hasste Lady Lan!“
Das glatte Gesicht des Kanzlers veränderte sich nicht.
„Der Schurke handelte allein“, sagte er. „Ich wusste von nichts.“
„Nein“, sagte der Kaiser. „Das nehme ich auch nicht an.“
Er zog an einem Ende der Seidenschnur, und sie fiel in zwei Stücken von Zhiyaos Handgelenken.
Er stand auf.
Aus der Nähe war er einen Kopf größer als jeder Mann im Saal, und er roch nach Regen auf warmem Stein.
„Das Urteil ist aufgehoben“, verkündete er dem Hof.
„Lady Lan kehrt in den Hinterpalast zurück. Ihre Tür bleibt ihre, und auch der Weg hinaus gehört ihr.“
Er sah die Wachen an.
„Wer sie anrührt, wird sich vor mir verantworten müssen.“
Dann beugte er sich hinunter. Sein Bart streifte ihr Ohr, und seine Stimme sank so weit, dass nur sie ihn hören konnte.
„Das Gartentor des Jadepavillons ist unbewacht, Lady Lan. Seit achthundert Jahren ist niemand hindurchgegangen.“
Zhiyaos Herz hämmerte wie eine Trommel.
„Ist das ein Befehl?“, flüsterte sie.
„Ich erteile keine Befehle mehr.“ Er richtete sich auf. „Die dritte Glocke schlägt um Mitternacht. Das Tor steht offen. Sie müssen nicht kommen.“
Hinter dem Thron hustete die Heilige Jungfrau und richtete sich auf.
„Majestät?“, sagte sie schwach.
Jedes Gesicht in der Halle wandte sich ihr zu.
Im selben Augenblick wurde jeder Gesichtsausdruck milder.
Im Buch war dies der Moment, in dem der Kaiser die Jungfrau ansah und sich auf der Stelle in sie verliebte.
Er drehte sich nicht um.
Seine Hand lag noch immer fest um ihr Handgelenk.
Zhiyao stand auf dem Podest, mit dem Haarschnitt einer Verurteilten und seinem Griff noch immer um ihr Handgelenk.
Ihr war völlig klar, dass nichts davon im Buch stand.