Die Kronprinzessin täuscht ihren Tod vor und heiratet den Söldnerkönig, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Becher
Seo Ha-rin schenkte vor dreihundert Menschen der Nebenfrau ihres Mannes Wein ein.
Sie tat es mit eigenen Händen, im Stehen und in ihrer goldenen Kronprinzessinnenrobe.
Die Edle Gemahlin saß auf dem Platz, der sechs Jahre lang ihr gehört hatte.
Es war das Geburtstagsbankett des Kronprinzen im Ostpalast, und jeder Fürst Daeyeons war in der Halle versammelt.
„Eure Hoheit“, sagte ein alter Minister nahe dem Podest, „das Grenzmemorandum, das Ihr im vergangenen Frühjahr verfasst habt, hat uns ein Vermögen erspart.“
Yi Jun-seok lächelte und hob seinen Becher.
„Ich lese sehr viel“, sagte er.
Ha-rin hielt ihr Gesicht regungslos.
Sie hatte dieses Memorandum an ihrem eigenen Schreibtisch verfasst, über elf Nächte hinweg, mit Tinte an den Ärmeln.
Sechs Jahre lang hatte sie jedes einzelne verfasst.
Er hatte sie alle unterzeichnet.
„Meine Frau taugt nichts für ein Bankett“, sagte Jun-seok laut genug für die Tische in ihrer Nähe.
„Sie hat keinen Erben und nichts zu sagen. Wenigstens kann sie bedienen.“
Er nickte zum Weinkrug hin.
Die Edle Gemahlin lächelte hinter ihrem Fächer.
Ein paar Fürsten lachten, hörten dann aber wieder auf, als niemand mitlachte.
Ha-rin war sechsundzwanzig Jahre alt und seit ihrem zwanzigsten Lebensjahr mit diesem Mann verheiratet.
Im ersten Jahr hatte er sie eine Handvoll Mal berührt.
Seitdem kein einziges Mal.
Sie hob den Krug und schenkte ein. Der Wein zitterte nicht.
„Möge Eure Hoheit lange leben“, sagte sie und reichte der Frau auf ihrem Platz den Becher.
Jun-seok sah sie nicht noch einmal an.
„Du reist morgen zum Gwandan-Tempel, nicht wahr?“, sagte er zu seinem Teller. „Lass dir mit der Rückkehr Zeit.“
„Ja, Eure Hoheit“, sagte Ha-rin.
Es war die Antwort, auf die sie ein Jahr lang gewartet hatte.
Die Königswitwe schickte sie jeden Herbst zum Beten in den Bergtempel an der Grenze.
Es bedeutete zehn Tage in kalten Zimmern und mit schlechtem Reis, und alle im Palast waren froh, sie los zu sein.
In diesem Jahr kürzte der Prinz ihre Eskorte auf einen einzigen Kutscher.
„Warum Soldaten für eine Frau verschwenden, die niemand will?“, hatte er gesagt.
Am nächsten Tag, um die Mittagszeit, hielt der Kutscher die Kutsche oben an der Straße zur Gwandan-Schlucht an.
Unter ihnen floss der Hae-Fluss braun und laut dahin, angeschwollen vom Herbstregen der vergangenen Woche.
„Ich überprüfe das Geschirr, Eure Hoheit“, sagte der Kutscher.
Ha-rin stieg aus und drückte ihm einen schweren Stoffbeutel in die Hand.
„Ein Jahreslohn“, sagte sie. „Und ein Brief an das Dorf deiner Frau. Sag ihnen, das Pferd sei durchgegangen und du abgesprungen.“
Er starrte den Beutel an.
„Geh nach Hause und kehr nicht in die Hauptstadt zurück.“
Er rannte davon.
Er sah sich nicht um, und sie machte ihm keinen Vorwurf daraus.
Ihre Dienerin Bong-sun stieg aus der Kutsche, vierundzwanzig Jahre alt, klein und rot im Gesicht, ein Bündel auf dem Rücken.
„Ziehen wir das wirklich durch?“, fragte Bong-sun.
„Ja.“
Gemeinsam spannten sie das Pferd aus.
Ha-rin schlug ihm kräftig auf die Flanke, und es galoppierte die Straße zurück zur Hauptstadt hinunter, das Geschirr hinter sich herziehend.
Sie verkeilten Steine unter den Kutschenrädern und lösten die Bremse.
Ha-rin breitete ihren blauen Umhang über den Sitz und legte ihre Jadespange auf den Boden.
Mit einem Küchenmesser schnitt sie sich in die Handfläche und ließ vier Tropfen auf das Polster fallen.
Dann setzte sie das Messer an ihr Haar.
Es reichte ihr bis zur Taille, schwarz, glatt und schwer wie ein Seil, und sie hatte es sich noch nie im Leben geschnitten.
Mit drei Schnitten sägte sie es auf Höhe ihres Kiefers ab und ließ es auf den Sitz fallen.
Die Luft fühlte sich kalt an ihrem Nacken an.
„Eure Hoheit“, sagte Bong-sun, und ihre Stimme brach. „Euer Haar.“
„Ich bin jetzt niemand mehr“, sagte Ha-rin. „Schieb.“
Sie stemmten die Schultern gegen das Heck der Kutsche und schoben.
Sie rollte einmal, kippte über die Klippe und krachte durch die Bäume.
Eine lange Sekunde später schlug sie im Fluss auf, und der Knall hallte die Schlucht hinauf.
Ha-rin stand am Rand, das zerzauste Haar wehte ihr ins Gesicht.
Sie weinte nicht.
Sie fühlte sich leicht.
Noch vor Einbruch der Dunkelheit überquerten sie zu Fuß den Pass.
Der einzige Weg über die Grenze, ohne an einem Wachposten vorbeizumüssen, war die alte Seilfurt unterhalb der Festung Cheolgwan.
Dort floss der Fluss flach und schnell zwischen zwei Felsblöcken hindurch.
Bong-sun ging voraus und hielt sich am Seil fest.
Ha-rin folgte ihr.
Auf halber Strecke rutschte ihr Stiefel auf einem nassen Felsen ab, und das Seil verbrannte ihr die Hände.
Der Fluss riss ihr die Füße weg und zerrte sie mit sich.
Kälte schloss sich über ihrem Kopf, und der Gedanke kam ihr ganz klar: Das wäre eine ziemlich blöde Art zu sterben.
Dann schloss sich eine Hand um ihren Kragen, eine andere packte sie um die Taille.
Sie wurde aus dem Wasser gehoben.
Sie prallte gegen eine Brust.
Ein Mann hielt sie, bis zu den Oberschenkeln im Fluss, während der Regen vom Pelzkragen seines Mantels rann.
Sein Arm lag wie Eisen um ihre Taille.
Mit der anderen Hand hielt er sie vorn an ihrem nassen Mantel fest; sein Handballen lag an ihrer Kehle, direkt unter ihrem Kiefer, wo ihr Puls wild raste.
Er war riesig.
Eine Narbe durchschnitt seine linke Augenbraue, sein schwarzes Haar war zu einem groben Knoten gebunden, und er sah mit Augen auf sie hinab, die so dunkel waren, dass sie keine Pupillen erkennen konnte.
Hinter ihm standen am Ufer ein Dutzend Reiter mit Fackeln.
Sie trugen schwarze Mäntel, auf deren Brust ein weißer Reiher gestickt war.
Ihr Herz hämmerte gegen seine Hand.
Seit sechs Jahren hatte sie niemand mehr so gehalten, und ihr ganzer Körper wusste es.
„Du atmest“, sagte er mit tiefer, gleichmäßiger Stimme.
„Ja.“
„Gut.“ Sein Daumen strich einmal über ihren Puls, und sie spürte es bis in die Knie.
Dann hob er das Kinn in Richtung der Schlucht flussaufwärts. Weit über ihnen steckte eine zerstörte Kutsche zwischen den Felsen, und im Fackelschein war ein Stück blauer Stoff zu sehen.
„Diese Kutsche ist auf meinem Pass“, sagte er. „Sag mir, wem sie gehört hat.“