Flieh vor dem grausamen Alpha, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Die Glastür
Ich war seit drei Jahren tot.
Jeden Sonntag legte jemand weiße Mondblumen auf mein Grab.
Ich wusste es, weil das Ironclaw-Rudel Fotos davon veröffentlichte.
Ein großer Mann in einem anthrazitfarbenen Mantel, kniend zwischen Kiefernnadeln, den Kopf gesenkt.
„Unser Alpha vergisst nie“, stand unter den Bildern.
Jeden Montagmorgen scrollte ich in meinem Café in Georgia auf dem Handy daran vorbei, hinter der Theke stehend.
Dann legte ich das Handy mit dem Display nach unten hin und machte den Kaffee.
Hier hieß ich Wren Hale.
Meine Haare waren jetzt kupferrot und kurz bis zum Kiefer geschnitten.
Jeden Tag trug ich einen Schal oder einen hochgeschlossenen Kragen, sogar im Juli.
„Wren, Schatz, die Pfirsichkuchen sind fertig“, rief Mae von hinten.
„Bin schon unterwegs.“
Im Blue Kettle roch es nach verbranntem Zucker und kräftigem Röstkaffee.
Die Messingglocke über der Glastür klingelte den ganzen Vormittag.
Bauern. Lehrer. Zwei Hilfssheriffs, die nie für Nachschlag bezahlten.
Magnolia Creek war eine kleine Rudelstadt, und niemand hier fragte, woher ich kam.
Um 8:40 Uhr klingelte die Glocke erneut.
Ich blickte mit einem Lächeln auf, das mir schon auf den Lippen lag.
Es erstarb dort.
Er musste sich unter dem Türrahmen ein wenig ducken.
Schwarzes, nach hinten gestrichenes Haar. Eisblaue Augen. Ein silberner Alpha-Ring an der rechten Hand.
Dominic Blackburn.
Der Mann, der hundertsechsundfünfzig Sonntage in Folge Mondblumen auf meinen leeren Sarg gelegt hatte.
Meine Hände wurden kalt um den Milchkännchen-Griff.
Eine Frau kam hinter ihm herein und hakte sich bei ihm unter.
Platinblondes Haar. Perlweißer Mantel. Diamanten in den Ohren.
Celia Langford.
An ihrem Revers trug sie die Mondsichel-Spange der Luna.
Meine Spange.
„Oh mein Gott“, sagte Celia und sah sich um. „Hier drin sieht’s aus wie in einer Scheune.“
Dominic antwortete ihr nicht.
Er betrachtete die Menütafel.
Er hatte mich noch nicht angesehen.
Ich senkte den Kopf und wischte ganz langsam die Dampflanze ab.
Sable, dachte ich.
Meine Wölfin antwortete nicht.
Seit drei Jahren antwortete sie nicht mehr.
Nur deshalb stand ich überhaupt noch hier.
Ohne sie war mein Geruch so schwach, dass andere Wölfe mich für einen Menschen hielten.
„Zwei Latte“, sagte Celia zur Theke. „Mit Hafermilch. Und sorgen Sie dafür, dass sie wirklich heiß sind.“
Mae kam heraus und wischte sich die Hände an ihrer Schürze ab.
„Wir kümmern uns gut um Sie, Liebes.“
Sie machte sie selbst und summte dabei.
Ich hielt ihr den Rücken zu und stapelte Becher, die gar nicht gestapelt werden mussten.
„Bitte sehr“, sagte Mae.
Celia nahm einen Schluck.
Dann kippte sie den Becher und ließ den Inhalt über die Theke laufen.
Heiße Milch floss über das Holz und tropfte auf Maes Schuhe.
„Ich sagte heiß“, meinte Celia. „Das ist lauwarm.“
Im Café wurde es still.
Ein Hilfssheriff legte seine Gabel hin.
Mae zuckte nicht einmal. „Ich mache Ihnen einen neuen.“
„Machen Sie sich keine Mühe.“ Celia zog eine Serviette aus dem Spender und warf sie in die Pfütze. „Südstaatenrudel. Ihr seid wirklich nur Hunde mit Veranden.“
Ein Mann am Fenster lachte.
Sonst tat es niemand.
„Mach das sauber“, sagte Celia zu Mae. „Du bist doch die Bedienung, oder?“
Ich drehte mich um.
Ich hatte es nicht beschlossen. Mein Körper hatte einfach reagiert.
„Sie ist nicht die Bedienung“, sagte ich. „Sie ist einundsechzig Jahre alt, und du wirst dich bei ihr entschuldigen.“
Celia sah mich zum ersten Mal an.
Dann musterte sie mich langsam von oben bis unten und lächelte.
„Und wer bist du?“
„Mir gehört der Laden.“
„Na ja.“ Sie lachte. „Das erklärt den Geruch.“
Dominic drehte den Kopf.
Nicht zu Celia.
Zu mir.
Er runzelte die Stirn.
Er atmete durch die Nase ein.
Dann noch einmal.
Ich sah, wie sich seine Pupillen weiteten.
„Dom?“ Celia berührte seinen Ärmel. „Was ist los?“
Er hörte sie nicht.
Er ging um das Ende der Theke herum, wo Kunden nichts zu suchen hatten.
„Sir“, sagte Mae. „Sir, Sie dürfen nicht hierherkommen.“
Er blieb vor mir stehen.
Er war nah genug, dass ich sein Parfüm riechen konnte.
Zedernholz und Rauch.
Dasselbe, das er in der Nacht getragen hatte, in der der Ostflügel brannte.
„Sag noch einmal etwas“, sagte er.
„Du musst von meiner Theke weg.“
Sein Gesicht veränderte sich.
Dieses Gesicht hatte ich schon einmal gesehen, in der Nacht unserer Paarungszeremonie, als er meine Witterung zum ersten Mal auf der Lichtung wahrgenommen hatte.
Er packte mein Handgelenk.
Sein Griff war eisern.
„Lass mich los.“
„Deine Stimme.“ Seine Finger gruben sich in die Knochen meines Handgelenks. „Deine Stimme ist dieselbe.“
„Du verwechselst mich mit jemandem.“
„Tue ich das?“
Mit der anderen Hand erwischte er das lose Ende meines grauen Schals und zog daran.
Ich wand mich aus seinem Griff.
Trotzdem löste sich der Schal und rutschte mir von der Schulter.
Das ganze Café sah es.
Die zerklüftete silberne Narbe an der linken Seite meines Halses.
Die Stelle, an der früher sein Mal gewesen war, mit einem Messer herausgeschnitten.
Dominic starrte darauf.
Hinter ihm glitt der zweite Latte Celia aus der Hand und zerschellte auf dem Boden.
Sein Atem entwich ihm in einem einzigen heftigen Stoß.
„Du solltest tot sein.“