Die Tochter des Zeus, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die weiße Hirschkuh
Am siebten Tag ohne Essen trat ein weißer Hirsch aus dem Nebel und sah mich an.
Ehe ich darüber nachdenken konnte, hielt ich das Messer meines Vaters in der Hand.
Seit der Fluss mir am Dienstag meinen Rucksack genommen hatte, folgte ich dem Bitterroot-Kamm.
Der Fluss hatte das Zelt, den Kocher, das Seil und jeden einzelnen Riegel mitgenommen, den ich besaß.
Übrig gelassen hatte er mir eine Canvasjacke, ein Messer und eine Blechdose mit der Asche meines Vaters.
Walt hatte mich gebeten, seine Asche dort zu verstreuen, wo meine Mutter verschwunden war.
Ich war vierundzwanzig und hatte diesen Ort noch kein einziges Mal gefunden.
Ich blieb stehen und sah zu, wie der Hirsch näher kam.
Er war so groß wie ein Elch, sein Fell weiß wie frisch gefallener Schnee.
Sein Geweih war golden, und ich meine nicht gelb.
Es leuchtete von innen heraus.
Kein wildes Tier kommt einem Menschen so nahe.
Mein Magen zog sich zusammen, und ich konnte meinen eigenen Puls hören.
„Bitte“, sagte ich laut zu einem Hirsch.
„Lauf einfach weg.“
Er lief nicht weg.
Er blieb ein paar Schritte entfernt stehen und senkte den Kopf.
Seine Augen waren grau, mit einem schmalen goldenen Ring um die Pupille.
Irgendwoher kannte ich diese Augen, aber mir fiel nicht ein, woher.
Hunger kümmert sich nicht darum, was man weiß.
Mein Vater hatte mir beigebracht, sauber zu töten, weil ein Tier das seiner Meinung nach verdiente.
Ich legte die linke Hand an seinen Hals und führte das Messer tief und schnell.
Er gab keinen Laut von sich.
Er sank so sanft ins Moos, als würde sich ein Mensch schlafen legen.
Ich saß im nassen Laub, Gold rann über meine Hände, und ich weinte.
„Es tut mir leid“, sagte ich.
„Es tut mir so leid.“
Dann häutete ich ihn, denn ich war Trägerin beim Forstdienst und wusste, wie das ging.
Mit meinen letzten Streichhölzern machte ich ein Feuer.
Den ersten Streifen Fleisch aß ich, bevor er ganz durchgegart war.
Er schmeckte nach Honig und nach Regen auf warmem Stein und nach der Küche meiner Mutter.
Ich hörte auf zu kauen.
Das war unmöglich, und das wusste ich.
Meine Mutter war seit achtzehn Jahren fort, und ich erinnerte mich kaum noch an ihre Küche.
Meine Augen brannten wieder, und diesmal wusste ich nicht, warum.
Ich aß, bis das Zittern aufhörte.
Zum ersten Mal in dieser Woche durchströmte Wärme meine Arme und Beine.
Sie stieg mir in die Brust.
Dann riss der Himmel auf.
Über dem Kamm war keine einzige Wolke, nur Nebel in den Tälern.
Ein Blitz fuhr direkt aus dem klaren Blau herab und schlug dreißig Fuß entfernt auf der Lichtung ein.
Ich fiel rückwärts über den Baumstamm.
Meine Ohren klingelten, und auf der ganzen Wiese roch es nach verbranntem Metall.
Dort, wo der Blitz eingeschlagen war, stand ein Mann.
Er war riesig, deutlich über sechs Fuß groß, hatte einen rasierten Schädel und einen schwarzen Bart, der am Kinn grau wurde.
Seine Arme waren von alten Narben durchzogen, und er trug eine dunkle Wolltunika.
An seiner Hüfte hing ein Eisenschwert.
Seine bernsteinfarbenen Augen richteten sich direkt auf das Fell am Boden.
„Du hast das Blut des heiligen Wildes vergossen“, sagte er.
Er sprach leise und klang müde.
„Es war ein Hirsch“, sagte ich.
„Das war es nicht.“
„Ich war am Verhungern.“
„Ich weiß“, sagte er.
„Es tut mir leid.“
Ich kam auf die Beine, das Messer noch immer in der Faust.
Meine Beine zitterten, aber ich hielt es zwischen uns hoch.
„Geh weg“, sagte ich.
„Das ist mein Ernst.“
„Das kann ich nicht.“
„Dann zwinge ich dich dazu.“
Er rührte sich nicht, also stürzte ich auf ihn los.
Die Klinge fuhr über seinen Unterarm und schnitt ihn bis auf den Knochen auf.
Ich rechnete mit Blut.
Doch was herausströmte, war Gold, hell und dünnflüssig. Es rann über sein Handgelenk und tropfte ins Gras.
Ich stand mit offenem Mund da.
„Das heilt wieder“, sagte er.
Er sah nicht einmal hin.
„Deines wird mehr wehtun.“
„Mein was?“
Dann fing meine rechte Handfläche Feuer.
Ich schrie auf und ließ das Messer fallen.
Ein Strich aus weißem Licht öffnete sich über meiner Hand, verzweigte und gabelte sich und brannte sich in meine Haut.
Als der Schmerz endlich nachließ, blieb ein Zeichen zurück.
Es war eine blasse Narbe in Form eines Blitzes.
Das Gesicht des Mannes veränderte sich.
Eben noch hatte er müde und höflich gewirkt, jetzt sah er aus, als hätte ihn jemand geschlagen.
Langsam ließ er den Blick von meiner Hand zu meinem Gesicht wandern.
Dann sank er im Gras auf ein Knie.
Nicht vor mir.
Er neigte den Kopf vor dem Zeichen.
„Dann gehörst du ihm“, sagte er.