Der Tag, an dem zwei Schwestern für Ehemänner verbrannten, die nie kamen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Anruf, den er nicht annahm
An einem Dienstagabend um 18:38 Uhr ging der Rauchmelder über meinem Herd los, und als Erstes rief ich meinen Mann an.
Dalton war der Hauptmann von Engine 9.
Seine Wache lag direkt auf der anderen Seite der Cedar Street gegenüber meinem Küchenfenster. Deshalb hatte ich mir diese Wohnung ausgesucht.
An diesem Morgen hatte er meinen Bauch geküsst und gesagt: „Ich bin nur eine Straße entfernt. Solange ich nur eine Straße entfernt bin, kann dir nichts passieren. Ruf an, und ich komme.“
Mein Geburtstermin war in zehn Tagen.
Meine jüngere Schwester saß mit hochgelegten Füßen auf dem Sofa. Sie war in der 33. Woche und aß Cracker direkt aus der Packung.
Ihr Mann musste Überstunden machen, hatte er ihr gesagt.
Meiner hatte Dienst, hundert Fuß von meinem Standort entfernt.
Auch der Rauchmelder im Flur begann zu kreischen.
Ich öffnete die Haustür, und schwarzer Rauch quoll unter der Decke herein.
Der Knauf war so heiß, dass er sogar durch das Geschirrtuch hindurch wehtat.
Ich schlug die Tür zu und rief Dalton an.
Es klingelte und klingelte, dann ging die Mailbox ran.
„Dalton, das Gebäude brennt“, sagte ich. „Vierter Stock. Bitte komm.“
Auf der anderen Straßenseite waren die Hallentore der Wache 9 geschlossen.
Das Fenster des Aufenthaltsraums leuchtete gelb.
Darin konnte ich die Schultern eines großen Mannes und daneben das lange Haar einer Frau erkennen.
Ich stieß unser Fenster hoch und schrie seinen Namen, bis mir die Kehle wund wurde.
Niemand in dem Raum drehte sich um.
„Calla, Corey geht auch nicht ran“, sagte meine Schwester Bree. Sie hielt ihr Handy mit beiden Händen an die Brust gedrückt.
„Hol Handtücher“, sagte ich. „Nasse. Unter die Schlafzimmertür.“
Wir gingen ins Schlafzimmer und schlossen die Tür.
Ich rief Dalton noch einmal an.
Diesmal wurde der Anruf nach einem Klingeln beendet.
Er hatte den Knopf gedrückt.
Ich starrte auf den Bildschirm, und trotzdem begann der Rauch unter der Tür durchzukriechen.
Irgendein Vermieter hatte das Schlafzimmerfenster vor Jahren zugestrichen.
Ich nahm die schwere Lampe von meinem Nachttisch und schlug sie gegen die Scheibe.
Hinter uns gab die Haustür nach.
Eine Hitzewand traf meinen Rücken, und die Haut an meinem Schulterblatt fing Feuer.
Ich schrie, und Bree packte meinen Ärmel und erstickte die Flammen mit einem nassen Handtuch.
„Die Feuerleiter“, sagte sie weinend. „Calla, ich kann nicht. Mein Bauch.“
„Doch, das kannst du“, sagte ich. „Ich bin direkt hinter dir.“
Ich half ihr zuerst über die Fensterbank.
Sie stieg Stufe für Stufe die verrostete Eisentreppe hinunter, eine Hand am Bauch, und ich folgte ihr, den Rücken in Flammen und die Hände am Geländer abrutschend.
Auf dem zweiten Absatz krachte eine Leiter eines Löschfahrzeugs neben uns gegen die Wand.
Ein Feuerwehrmann kletterte rasch zu uns hoch.
Er nahm Bree ihr Gewicht ab und sagte: „Ich hab sie, ich hab sie. Los.“
Dann kam er wieder zu mir hoch.
„Ma’am, legen Sie mir die Arme um den Hals.“
„Erst meine Schwester“, sagte ich.
„Sie ist unten. Jetzt sind Sie dran.“
Ich hielt mich an ihm fest.
Er trug mich in einem Zug vier Stockwerke die Leiter hinunter, und meine Füße berührten keine einzige Sprosse.
Dann lag ich mit einer Maske auf dem Gesicht auf einer Trage mitten auf der Straße.
Bree lag auf der nächsten, kreidebleich und zitternd. Ein Sanitäter zählte etwas an ihrem Handgelenk.
Auf der anderen Straßenseite waren die Hallentore der Wache 9 immer noch geschlossen.
Das Löschfahrzeug war da drin.
Durch das kleine Fenster im Tor konnte ich seine rote Seite sehen.
„Kann ich meinen Mann anrufen?“, sagte ich.
Der Sanitäter reichte mir mein Handy, das ich die ganze Zeit in der Faust gehalten hatte.
Ich rief ihn wieder an.
Es klingelte viermal.
Dann nahm eine Frau ab.
„Calla? Hier ist Imogen“, sagte sie leise und herzlich, mit derselben Stimme, die beim Anblick des Kinderbetts, das ich ausgesucht hatte, gerührt gewesen war. „Ach, Liebes. Er kann gerade nicht ans Telefon. Er hält meine Hand.“
„Unser Gebäude brennt“, sagte ich. „Bree und ich waren drin. Wir sitzen in einem Krankenwagen.“
„Oh, Süße, ich bin sicher, es ist nicht so schlimm, wie es klingt“, sagte Imogen. „Er ruft dich an, sobald er kann.“
Die Verbindung wurde unterbrochen.
Ich sah über die Straße zum erleuchteten Fenster des Aufenthaltsraums.
Jetzt konnte ich darin niemanden mehr sehen.
Der Sanitäter beugte sich mit einem Klemmbrett über mich. „Ich brauche Ihren Namen und die Information, wen wir benachrichtigen sollen.“
„Calla MacDuff.“
Er sah in mein Portemonnaie.
„Auf Ihrem Führerschein steht MacDuff. Sind Sie Mrs. Overpeck?“
„Ich habe meinen Namen nie geändert“, sagte ich. „MacDuff.“
„Nächste Angehörige?“
Ich dachte an die Hand am anderen Telefon.
Ich dachte an die Stimme, die gesagt hatte, es sei wahrscheinlich nichts.
„Niemand“, sagte ich. „Niemand kommt zu uns.“
Und so trat ich direkt dort auf der Trage aus meiner Ehe hinaus, mit dem Rücken wund gebrannt.
Der Feuerwehrmann, der mich getragen hatte, stand mit seinem Helm unter dem Arm an den Türen des Krankenwagens.
Sein Gesicht war rußgeschwärzt, und sein Kiefer war angespannt.
„Leutnant Ansel Killian, Engine 14“, sagte er. „Ma’am, es tut mir leid. Ich muss Ihnen etwas sagen.“
„Sagen Sie es mir.“
„Die Leitstelle meldete Ihren Adresse um 18:41 Uhr. Engine 9 war das erste Löschfahrzeug, das alarmiert wurde.“
Sein Blick wanderte zur Wache auf der anderen Straßenseite und dann zurück zu mir.
„Ihr Mann hat der Leitstelle gesagt, Engine 9 sei außer Dienst“, sagte er. „Deshalb hat man uns von der anderen Seite der Stadt geschickt.“