Der Dämonenkult entführte den falschen Schüler, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das falsche Gesicht
Die silberne Maske war zu klein für Ryu Si-hyeons Gesicht und roch nach dem Haaröl des Jungen.
Er stand ganz oben auf der Treppe zum Tor der Sekte der Azurwolken, in Tak Ha-neuls weißen Gewändern und unter Tak Ha-neuls Namen.
Unter ihm versuchten vierhundert Gäste des Frühlingsschwert-Treffens, den berühmten Wunderknaben des Bundes nicht anzustarren.
Sein Meister, Gye Dong-pil, hatte gesagt, sie müssten das Gesicht des Jungen die ganze Nacht zur Schau stellen.
Sein Meister hatte ihn außerdem zehn Jahre lang den Begriffsstutzigen genannt.
Also hatte Si-hyeon einen Plan, und der war ganz einfach.
Ha-neul war zwanzig, brillant und vor drei Stunden mit einem Reisebeutel und einem geliehenen Pferd über die hintere Mauer verschwunden.
Si-hyeon würde hier in der Maske bis Sonnenaufgang stehen, alten Männern zunicken und alle glauben lassen, der Wunderknabe schmolle.
Dann erloschen auf einen Schlag alle Laternen am Tor.
Jemand schrie.
Einen Moment später brannten alle Fackeln entlang der Mauer rot, und vierhundert Kampfkünstler verstummten.
Niemand zog sein Schwert.
Sie standen wie erstarrt.
Ein Mann stieg die Treppe zum Tor hinauf, in einem schwarzen Gewand mit rotem Futter.
Er war anderthalb Köpfe größer als jeder im Hof, seine Schultern so breit wie eine Tür.
Sein schwarzes Haar fiel offen bis zur Taille, und er ging.
Hinter ihm lagen die Wachen der Azurwolken in ordentlichen Reihen, bewusstlos, aber am Leben.
Noch war kein Blut geflossen, und Si-hyeon begriff, dass das eine Höflichkeit war.
„Tak Ha-neul“, sagte der Himmlische Dämon.
Seine Stimme war sanft und trug bis ans Ende des Hofes.
„Das Jadenschwert. Ich bin gekommen, um dich abzuholen.“
Si-hyeon legte die Hand an sein schlichtes Eisenschwert und ließ seine Stimme jung und kühl klingen.
„Versuch's doch.“
Darauf war er ein wenig stolz: vor allen in der Stimme eines Zwanzigjährigen mit besserem Haarschnitt als seinem eigenen zu sprechen.
Von hinten schloss sich Gyes Hand um seinen Ärmel.
„Halt ihn hier“, flüsterte Gye mit seiner sanftesten Stimme, „sonst ist die Sekte am Ende.“
Si-hyeon dachte, sein Meister meinte, er solle die Stellung halten.
Er zog sein Schwert.
Der Dämon würdigte die Klinge nicht einmal eines Blickes.
Er fing sie zwischen zwei Fingern ab, und Si-hyeons ganzer Arm dröhnte.
Dann ließ der Dämon los.
Si-hyeon wich zurück und schlug erneut zu, doch der Dämon ging geradewegs in den Hieb hinein.
Wenn Si-hyeon Angst hatte, wurde er präzise.
Er führte die erste Bewegung der Wolkenteilenden Form aus, dann die zweite, und der Dämon neigte leicht den Kopf zur Seite.
Er sah aus wie ein Mann, der ein Lied hörte, das er kannte.
Bei der dritten Bewegung hörte der Dämon auf, seine Finger zu benutzen, und setzte die Handfläche ein.
Si-hyeon spürte den Schlag in den Zähnen.
Bei der vierten Bewegung hörte der Dämon ganz auf auszuweichen.
Si-hyeons Schwert schnitt durch den Ärmel des schwarzen Gewands und zog eine Linie über den Unterarm des Dämons.
Ein Blutstropfen trat auf seiner Haut hervor.
Der Dämon betrachtete ihn mit unverhohlener Freude.
„Noch einmal“, sagte er.
Si-hyeon führte die fünfte und die sechste Bewegung aus.
Bei der siebten packte der Dämon sein Handgelenk und verdrehte es. Das Eisenschwert schepperte die Treppe hinunter, Stufe um Stufe, bis ganz nach unten.
Die Stille danach war das schlimmste Geräusch, das Si-hyeon je gehört hatte.
Die andere Hand des Dämons hob sich und packte sein Kinn.
Seine Handfläche bedeckte die gesamte untere Hälfte von Si-hyeons Gesicht.
Sie war warm.
Si-hyeon hatte eine grausam wirkende Hand erwartet, doch sie fühlte sich an wie ein Herdfeuer.
Der Dämon hob ihn hoch, und Si-hyeons Fersen lösten sich vom Stein.
„Lass mich los“, sagte Si-hyeon mit der Stimme des Jungen, die mitten im Satz brach.
„Gleich“, sagte der Dämon.
Sein Daumen strich langsam und beinahe nachdenklich über Si-hyeons Wangenknochen, unter dem Rand der Maske entlang.
Dann hakte er den Daumen unter die Maske und riss sie ihm vom Gesicht.
Sie klapperte hinter dem Schwert die Treppe hinunter.
Si-hyeon hing vor vierhundert Gästen in der Luft: ein gewöhnlicher siebenundzwanzigjähriger Mann mit einer einst gebrochenen Nase und Haaren, die sich aus dem Haarknoten des Jungen lösten.
Hinter ihm gab Gye einen leisen Laut von sich.
Si-hyeon sah sich nicht um.
„Er ist nicht hier“, sagte er.
Er sagte es laut, denn die Gäste hörten zu, und vielleicht war einer von ihnen ein Spion, der dem Jungen die Nachricht überbringen konnte.
„Tak Ha-neul ist heute Morgen in die Hauptstadt aufgebrochen. Ihr haltet den Mann fest, der seinen Platz eingenommen hat.“
„Ist das so?“, sagte der Dämon.
„Ja.“
„Ein Lockvogel.“
„Ein älterer Schülerbruder“, sagte Si-hyeon, „der dir den Abend verderben wird.“
Jede Sekunde, die er den Dämon dazu brachte, ihn anzusehen, war eine Sekunde mehr, in der der Junge entkommen konnte.
An diesen Gedanken klammerte er sich mit aller Kraft.
Der Dämon sah ihn lange an.
Si-hyeon hatte sich auf Wut gefasst gemacht, auf Abscheu oder auf den ausdruckslosen, kalten Blick eines Mannes, der gerade seinen Preis verloren hatte.
Der Dämon blinzelte nicht.
Langsam musterte er Si-hyeon vom schiefen Nasenrücken bis zu den müden Augen.
Dann lächelte er.
Es war nicht das Lächeln eines Mannes, der einen Fehler gemacht hatte.
Es war langsam und warm und reichte ihm bis in die Augen.
„Niemand hat mir gesagt“, sagte er, „dass du so gewöhnlich aussiehst.“
Dann warf er Si-hyeon über die Schulter und ging die Treppe wieder hinunter.