Der Don beschützte sie. Also wurde ich Königin der Bratva., Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Nicht für mich
Die erste Kugel zerschmetterte um 21:14 Uhr das Fenster des Restaurants.
Ich weiß die Uhrzeit, weil ich auf meine Uhr sah und mich fragte, wann Vin wohl aufhören würde, mit ihr zu reden.
Mein Mann sprang über den Tisch.
Nicht wegen mir.
Wegen ihr.
Er sprang über den Brotkorb und die Kerze und riss Romina in einer einzigen Bewegung zu Boden. Sein ganzer Körper lag schützend über ihrem.
Die zweite Kugel schlug in die Wand über meinem Kopf ein.
Glassplitter regneten auf mich herab.
Etwas Heißes schnitt mir über den linken Arm, und ehe ich begriff, dass ich gestürzt war, lag ich schon auf den Fliesen.
Dann war es still, bis auf ein Auto, das mit quietschenden Reifen die Passyunk hinunterraste.
Und Romina, die weinte.
„Vin. Vin, ich bin verletzt. Mein Handgelenk.“
„Ich hab dich. Ich hab dich, Baby. Sieh nicht hin.“
Baby.
Ich lag zwischen den Glasscherben und sah zu, wie mein Mann, mit dem ich seit vier Jahren verheiratet war, die Witwe seines Bruders vom Boden hob.
Auf ihrem weißen Kleid war kein Fleck.
Mein Ärmel war dunkel vor Blut.
„Vin“, sagte ich.
Er sah zu mir hinunter.
Einen Moment lang dachte ich, er würde das Blut sehen.
„Du bist okay“, sagte er. „Du bist zäh, Simona. Bleib hier, meine Jungs kommen gleich.“
Dann trug er sie durch die Tür zu seinem Wagen.
Ich hörte, wie er davonfuhr.
Es war unser vierter Hochzeitstag.
Er hatte sie eingeladen, weil sie „an einem Freitagabend nicht allein sein sollte“.
Vor der Antipasti hatte sie mich gebeten, den Platz zu tauschen.
„Macht es dir etwas aus? An der Tür wird mir immer kalt.“
Also hatte ich am Fenster gesessen.
Ein Kellner kroch mit einer Tischdecke zu mir und drückte sie auf meinen Arm.
Er zitterte stärker als ich.
„Gnädige Frau, der Krankenwagen …“
„Kein Krankenwagen.“
Ich stand auf.
Ich fand meine Handtasche unter dem Tisch und meine Schlüssel darin.
Ich fuhr selbst ins Jefferson. Die Tischdecke hatte ich mit den Zähnen um meinen Arm gebunden.
Der Arzt nähte eine Schürfwunde an der Außenseite meines Arms mit acht Stichen.
Mit einer Pinzette zog er mir Glassplitter aus der Wange und sagte, ich hätte großes Glück gehabt.
Durch den Vorhang hörte ich Vins Stimme.
Er war in der Nachbarkabine.
Bei ihr.
„Es ist nur ein Kratzer, Schatz. Sie machen es sauber, mehr nicht.“
„Lass mich nicht allein.“
„Ich gehe nirgendwohin.“
Ich zog den Vorhang zurück.
Romina saß mit einem winzigen Verband am Handgelenk auf dem Bett, und mein Mann hielt ihre Hand mit beiden Händen.
Er sprang auf.
„Simona. Jesus. Geht es dir gut?“
„Ich wurde angeschossen.“
„Gestreift“, sagte er und sah auf meinen Arm. „Das hat man mir gesagt. Dir geht’s gut.“
„Du hast mich auf dem Boden liegen lassen.“
Er warf einen Blick auf Romina, dann wieder auf mich, und senkte die Stimme.
„Sie hat niemanden. Sie ist zerbrechlich. Du bist stark.“
„Ich blute, Vin.“
„Und du stehst“, sagte er. „Sie kann das nicht. Du weißt, was sie durchgemacht hat.“
Romina vergrub ihr Gesicht in seinem Ärmel.
Über seinen Arm hinweg trafen sich unsere Blicke.
Ihre Augen waren vollkommen trocken.
Ich fuhr allein nach Hause.
Um zwei Uhr morgens war die Küche voller Männer.
Vins Capos standen noch in ihren Mänteln um die Kücheninsel.
Vin saß am Kopfende des Tisches, ein Glas Whiskey vor sich, die Krawatte abgelegt.
Als ich hereinkam, sah er nicht auf.
„Das waren die Russen“, sagte er. „Antonovs Leute. Sie wollen die Piers, sie wollen diese Stadt, und heute Abend sind sie auf meine Familie losgegangen.“
Die Capos nickten.
„Morgen schlagen wir zurück“, sagte er. „Keiner schläft.“
Dann sah er mich an.
„Romina bleibt von jetzt an hier. Sie schläft heute Nacht im Hauptschlafzimmer, das ist der sicherste Raum im Haus. Du kannst das Gästezimmer nehmen.“
Einer der Capos sah zu Boden.
Alle anderen blieben reglos.
Unter dem Verband pochte mein Arm.
Ich ging zum Tisch.
Ich zog meinen Ehering ab, den Diamantring, den seine Mutter ausgesucht hatte, und legte ihn neben sein Glas.
Das Klicken war ohrenbetäubend laut.
„Was soll das?“, sagte Vin.
„Ich gehe.“
Er lachte.
Ein paar der Capos lachten mit ihm.
„Wohin willst du denn gehen, Simona? Dein Vater ist tot. Jede Tür in Philadelphia gehört mir.“
„Nicht jede Tür.“
Ich ging zum Garderobenschrank im Flur.
Die Pistole meines Vaters lag dort, seit der Beerdigung an ihrem Platz, in einem Schuhkarton auf dem obersten Regal.
Vor ihnen allen steckte ich sie in die Manteltasche.
„Simona“, sagte Vin. „Setz dich.“
Ich ging zur Haustür hinaus.
Niemand hielt mich auf.
Ich glaube, sie waren sicher, dass ich bis zum Frühstück zurück sein würde.
Ich fuhr vierzig Minuten nach Norden, eine Hand am Steuer.
Das Badehaus der Antonovs liegt an der Bustleton Avenue, hinter einem schwarzen Eisentor.
Das Badehaus war geschlossen.
Die Bar im Erdgeschoss war es nicht.
Zwei Männer in Lederjacken stellten sich mir in den Weg, als ich aus dem Wagen stieg.
„Ich bin Simona Cammarata“, sagte ich. „Sagt Kirill Antonov, mein Mann hat ihm gerade den Krieg erklärt.“
Einer von ihnen sprach auf Russisch in sein Telefon.
Die Tür ging auf.
Drinnen war es warm, und es roch nach Zedernholz und Rauch.
Eine lange Bar, ein langer Tisch und ein Dutzend Männer, die alle verstummten.
Am Ende des Tisches stellte ein großer Mann mit blassgrauen Augen und einer Narbe durch eine Augenbraue sein Glas ab.
Ich hatte ihn einmal zuvor gesehen, bei der Beerdigung meines Vaters.
Er war der einzige Mann an diesem Grab gewesen, dem ich die Hand geschüttelt hatte, ohne dass er etwas von mir gewollt hatte.
Er musterte den Verband, die Schnittwunden vom Glas und das Blut an meinem Ärmel.
Sein Gesicht wurde ganz reglos und eiskalt.
„Mrs. Cammarata“, sagte Kirill. „Sie bluten auf meinen Boden.“
„Mein Mann sagt, Sie hätten heute Abend versucht, seine Schwägerin umzubringen.“
„Das habe ich nicht.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Du hättest sie geschlagen.“
Ein Mundwinkel zuckte.
Dann stand er auf.
„Meine Männer haben vor einer Stunde das Auto der Schützen aus dem Delaware gezogen“, sagte er. „Einer von ihnen saß noch drin.“
Er ging am Tisch entlang, bis er so nahe war, dass ich zu ihm aufsehen musste.
„Auf dem Armaturenbrett war ein Foto festgeklebt.“
Er zog es aus der Tasche und hielt es hoch.
„Auf dem Foto warst du.“