Die Tochter des Dons, die er verbluten ließ, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Gala
Am Samstagabend um 20:14 Uhr sahen vier Millionen Menschen im Live-Fernsehen, wie mein Mann über mich hinwegstieg.
Ich lag mit einer Hand an meine Seite gepresst auf dem Marmorboden eines Ballsaals.
Mein Blut quoll zwischen meinen Fingern hervor.
Gabriel Falco sah mich eine volle Sekunde lang an.
Dann stieg er über meine Beine und rannte zu seiner Co-Moderatorin.
In all den Jahren unserer Ehe hatte Gabriel nie das Wichtigste über meine Familie erfahren.
Er glaubte, meine Eltern seien gestorben, als ich neun war.
Er glaubte, ich käme aus dem Nichts.
Das hatte ich ihm bei unserem dritten Date erzählt, und dabei war ich seitdem geblieben.
In Wahrheit ist mein Vater ein Don, und er lässt Männer auf den Grund des Hafens schicken, ohne deswegen eine schlaflose Nacht zu haben.
Mein Bruder zieht jedem die Zähne, der mit seinen Zahlungen im Rückstand ist.
Und meine Mutter wurde neben mir auf dem Rücksitz unseres Autos in die Kehle geschossen.
Ich war vor alledem geflohen und hatte dem Mann, der über mich hinweggestiegen war, nie ein Wort davon erzählt.
Der Abend hatte so gut begonnen.
Es war die Gala zum dreißigjährigen Bestehen von Falco Media, und mein Mann moderierte die Live-Übertragung an der Seite seiner Co-Moderatorin.
Mein Schwiegervater Vincent Falco besaß jede Kamera im Raum.
An diesem Nachmittag hatte er mir persönlich eine SMS geschrieben.
*Nina, stell dich heute Abend links von der Bühne neben die Säule. Da ist das Licht für die Kameras am besten. Trag das Grüne.*
Er fügte ein Herz hinzu, wie immer.
Vincent war von unserem ersten gemeinsamen Abendessen an freundlich zu mir gewesen.
Er hatte unsere Hochzeit bezahlt und uns das Penthouse überlassen.
In sieben Jahren hatte er kein einziges Mal gefragt, woher ich kam.
Früher hatte ich das für gute Manieren gehalten.
Um sechs fand Brooke Baxendale mich im Schminkraum, wo mein Reißverschluss auf halber Höhe meines Rückens festhing.
Sie war neunundzwanzig, hatte rotbraunes Haar, ein perfektes Lächeln für die Kamera und war seit drei Jahren Gabriels Co-Moderatorin.
„Halt still“, sagte sie und zog den Reißverschluss mit zwei Fingern hoch. „So. Du siehst aus wie aus einem Film.“
„Danke“, sagte ich. „Du hast mich gerettet.“
„Immer“, sagte Brooke und drückte meinen Arm.
Um acht gingen die Kameras auf Sendung.
Ich stand dort, wo Vincent es mir gesagt hatte: links von der Bühne, neben der einzigen Steinsäule im Raum.
Gabriel eröffnete die Sendung mit seinem strahlendsten Lächeln.
„Guten Abend, New York. Willkommen zu dreißig Jahren Falco Media.“
Dreihundert Gäste applaudierten.
Dann traf mich etwas so heftig an der Seite, dass ich den Schuss nicht hörte.
Zuerst hörte ich das Glas.
Über uns zerbarst eine Leuchterplatte. Einen Moment später ertönte der zweite Knall, und dann schrien alle.
Ich lag bereits auf dem Boden.
Es tat noch nicht weh.
Es fühlte sich an, als hätte mich eine Hand gestoßen, und meine Beine hätten aufgehört zu funktionieren.
„Gabriel“, sagte ich.
Ich sagte es noch einmal, lauter.
Auf der anderen Seite der Bühne drehte er sich um und entdeckte mich.
Unsere Blicke trafen sich.
Brooke stand hinter ihm, die Hände vor dem Mund, und weinte. Das Kabel seines Ohrhörers schwang an seinem Kragen.
Er berührte sein Ohr.
Er hörte etwas.
Dann sah er mich an, und ich beobachtete, wie sein Gesicht eine Entscheidung traf.
Er stieg über mich hinweg und rannte zu ihr.
„Ich hab dich, Brooke“, sagte er laut genug, dass das Live-Mikrofon an seinem Revers es in vier Millionen Haushalte übertrug. „Bleib bei mir. Ich hab dich.“
Er hob sie hoch, obwohl sie nicht verletzt war.
Er trug sie die Stufen hinunter, an den Kameras vorbei, und jede einzelne folgte ihm.
Niemand richtete eine Kamera auf mich.
Die Gäste rannten zu den Türen.
Ein Mann im Smoking trat auf mein Kleid und blieb nicht stehen.
Ein Kellner hielt für eine Sekunde inne, sah das Blut und wurde kreidebleich.
Dann rannte auch er davon.
Ich lag da und sah zur gesprungenen Leuchterplatte hinauf.
Der Marmor war kalt an meiner Wange.
Mein Ring steckte noch an meinem Finger.
Irgendjemand würde zurückkommen und mich holen, dachte ich.
Die Gastgeberin, die Sicherheitsleute, der Ehemann, der vor zweihundert Menschen *in guten wie in schlechten Zeiten* versprochen hatte.
Niemand kam.
Die Live-Übertragung wurde für eine Werbepause unterbrochen.
Ich beruhigte meinen Atem, so wie meine Mutter es mir beigebracht hatte, auf dem Rücksitz eines Autos, als ich neun war.
Vier Sekunden einatmen.
Vier Sekunden ausatmen.
Meine Hand zitterte, als ich meine Clutch neben mir auf dem Boden fand.
Ich rief Gabriel nicht an.
Ich wählte auch nicht den Notruf, denn bis ein Krankenwagen sich durch die Menge gekämpft hätte, wäre ich schon eine Schlagzeile gewesen.
Eine Nummer war gespeichert, ganz ohne Namen.
Ich hatte geschworen, sie niemals zu wählen.
Ich war einunddreißig Jahre alt und verblutete allein auf der Bühne meines Schwiegervaters.
Also wählte ich die Nummer.
Es klingelte einmal.
„Bleib wach, Nina“, sagte eine Männerstimme ruhig und tief. „Ich bin schon im Gebäude.“
Ich kannte diese Stimme.
Es war Giacomo Bellandi, die rechte Hand meines Vaters, der eine Mann aus meinem früheren Leben, dessen Stimme mir nie aus dem Kopf gegangen war.
Er hatte beim ersten Klingeln abgenommen, als hätte er sieben Jahre lang das Telefon in der Hand gehalten.