Die tödlichste Obsession des Don, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die andere geht
Mein Vater schlug meiner Schwester vor zweihundert Gästen ins Gesicht.
Es geschah beim Bündnisdinner, im Hinterzimmer seines eigenen Restaurants an der Arthur Avenue.
Die Hälfte des Raums trug Brancato-Schwarz.
Die andere Hälfte trug Quintero-Grau, und niemand hatte das Essen angerührt.
Dreißig Jahre des Tötens saßen an diesen Tischen, und heute Abend tat jeder so, als wären wir Freunde.
Ich saß neben Giulia am Familientisch, vor mir ein Glas Wasser.
Darin schwamm eine Zitronenscheibe, aber kein Eis.
Ich hatte es nicht bestellt.
„Wer hat das geschickt?“, fragte ich den Kellner.
„Der Mann von Don Quintero hat heute Morgen angerufen, Miss“, sagte er. „Er wollte wissen, wie die Brancato-Frauen ihre Getränke mögen.“
„Er ist höflich“, flüsterte Giulia. Ihre Hand an meinem Arm war kalt. „Er ist dir noch nie begegnet, Sera.“
Sie hatte recht, also trank ich davon.
Giulia hatte ihren Teller nicht angerührt.
Sie war neunundzwanzig, vier Jahre älter als ich, und so blass wie die Tischdecke.
„Mir wird schlecht“, sagte sie.
„Warte noch“, flüsterte ich. „Papa steht gleich auf.“
„Ich weiß.“ Sie presste sich die Serviette an den Mund. „Sera, ich kann ihn nicht heiraten.“
Ich wusste, warum.
Sie hatte es mir vor drei Wochen erzählt, im Lagerraum der Bäckerei, die Hände voller Mehl, während draußen ein Bäckerlehrling wartete.
Elf Wochen.
Niemand sonst auf der Welt wusste davon.
Mein Vater erhob sich am Kopfende des Tisches mit einem Glas in der Hand, und es wurde still im Raum.
Gaspare Brancato war achtundfünfzig, silbergrau an den Schläfen, an jedem Finger ein goldener Ring und ein Lächeln, dem die Leute vertrauten.
Ich hatte ihm fünfundzwanzig Jahre lang vertraut.
„Freunde“, sagte er. „Bis heute Abend Feinde. Heute Abend wird meine älteste Tochter zur Brücke zwischen unseren Häusern.“
Er wandte sich an sie. „Giulia. Steh auf und zeig dich.“
Am anderen Ende des Raums stand auch Tadeo Quintero auf.
Ich hatte ihn bisher nur auf Zeitungsfotos gesehen.
In echt war er größer, mit einer Narbe durch die linke Augenbraue und Augen in der Farbe von Regen.
Er sah nicht die Braut an.
Er sah mich an.
Giulia schob ihren Stuhl zurück und stand auf.
Sie machte einen Schritt, schwankte und streckte die Hand nach dem Tisch aus.
Sie verfehlte ihn.
Sie sank auf ein Knie, und ihr Glas zerschellte auf dem Boden.
Jemand stieß einen erschrockenen Laut aus.
Ich setzte mich schon in Bewegung, doch mein Vater erreichte sie zuerst.
„Steh auf“, sagte er leise und freundlich, mit der Stimme, die er bei Kellnern benutzte.
„Papa, mir ist schlecht, ich brauche nur eine Minute.“
„Ich habe gesagt, steh auf.“
Sie versuchte es.
Er schlug sie.
Der Knall hallte durch den ganzen Raum.
Giulia fiel seitwärts gegen meinen Stuhl. Ihre Hand legte sich flach auf ihren Bauch, und der Blick meines Vaters fiel darauf.
Noch verstand er es nicht.
Ich schon.
Zwei von den Quintero-Männern hatten die Hand in ihren Jacken.
Tadeo hob zwei Finger, und sie hielten inne.
Mein Vater richtete seine Manschette.
„Meine Älteste war schon immer schwach“, sagte er lächelnd in die Runde. „Eine Brücke muss das Gewicht eines Mannes tragen können. Diese hier wird es nicht schaffen.“
Dann sah er mich an.
„Dann geht eben die andere.“
Niemand atmete.
Ich kniete auf dem Boden, den Arm um meine Schwester gelegt, ihr Blut auf meinem Ärmel, wo das Glas ihr das Handgelenk aufgeschnitten hatte.
Mein Vater hatte mich gerade vor zweihundert Menschen verkauft.
Er hatte nicht einmal gefragt.
Giulias Finger krallten sich in mein Kleid.
„Nein“, flüsterte sie. „Sera, nein.“
Wenn ich schwieg, war Giulia die Braut.
Sie würde neun Monate lang im Haus von Tadeo Quintero krank sein, mit einem Baby, das mein Vater als sein Eigentum betrachten würde.
Und wenn die Quinteros jemals herausfanden, von wem es war, würde zuerst der Bäcker sterben und dann meine Schwester.
Ich löste ihre Hand von meinem Kleid und küsste sie.
Dann stand ich vor allen auf und wischte ihr Blut an meinem Rock ab.
„Ich gehe“, sagte ich.
Meine Stimme zitterte einmal und wurde dann ruhig.
„Ich heirate ihn, Papa. Unter einer Bedingung. Meine Schwester geht heute Abend mit mir nach Hause, und niemand rührt sie an.“
Das Lächeln meines Vaters verblasste.
Es war nur eine winzige Regung, und nur ich bemerkte sie.
„Serafina, setz dich.“
„Abgemacht“, sagte Tadeo Quintero.
Er hatte die Stimme nicht erhoben.
Er hatte den halben Raum durchquert, während mein Vater noch Luft holte, und niemand hatte ihn aufgehalten.
Er blieb dicht vor mir stehen, so nah, dass ich die Kälte an seinem Mantel riechen konnte.
„Ihre Bedingung ist angenommen“, sagte er zu meinem Vater, ohne ihn anzusehen. „Deiner Tochter wird in meinem Haus nichts geschehen. Keiner von beiden.“
Er hielt mir die Hand entgegen, die Handfläche nach oben, um den Handel zu besiegeln.
Ich legte meine hinein.
Seine Finger waren warm, und er hielt meine einen Moment zu lange fest.
Dann sah ich sein Handgelenk, wo der Ärmel seiner Manschette zurückgerutscht war.
Ein dünnes goldenes Armband mit einem winzigen Spatz daran.
Das Armband meiner Mutter.
Wir hatten sie vor fünfzehn Jahren damit begraben.