Der Sohn des Dons hat mich ertränkt – jetzt bin ich zurück, um seine Familie untergehen zu lassen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Toast
Die Band spielte „Volare“, und als ich das Lied das letzte Mal gehört hatte, war ich unter dem Fluss gewesen.
Ich öffnete die Augen am Ehrentisch meiner eigenen Verlobungsfeier.
An meiner linken Hand saß ein neuer Ring, schwer und kalt.
Zweihundert Gäste füllten das Hauptdeck des gecharterten Boots, und ich wusste, wo jeder Einzelne von ihnen in zwei Stunden stehen würde.
Ich war vom Oberdeck dieses Boots in den Fluss gestürzt und ertrunken.
Dominics Hand lag auf der Rückenlehne meines Stuhls.
„Zehn Minuten“, sagte er in mein Haar. „Dann bringe ich dich vor allen zum Weinen.“
Ich hatte geweint. Es war ein guter Toast.
Ich war sechsundzwanzig, führte die Bücher für die Schlepper meines Vaters und kannte den Toast auswendig.
Er würde sagen, ich sei das Beste, was je vom Fluss gekommen sei.
Er würde sagen, die Boote meines Vaters und die Anlegestellen seines Vaters seien nun ein einziges Unternehmen.
Er würde mit dem Satz enden, der ihm stehende Ovationen einbrachte: Keine Familie am Fluss würde je wieder zahlen müssen.
Dann würde ich nach oben gehen, seine Schwester suchen und ihr erzählen, was ich in den zweiten Büchern seiner Familie gefunden hatte.
Es waren unterschlagene Beträge von jeder Anlegestelle am Fluss, in der ordentlichen Handschrift eines Buchhalters festgehalten.
Ich erzählte es der falschen Schwester.
Ihre Finger schlossen sich um mein Handgelenk am oberen Geländer, und das Geländer gab nach, als ich mich dagegenlehnte.
Danach sagten alle, ich hätte getrunken.
Mein Vater unterzeichnete die Fusionsvereinbarung beim Mittagessen nach meiner Totenwache.
Das wusste ich, weil ich sehr lange in der Dunkelheit verbracht und gelernt hatte, was die Lebenden ohne mich taten.
Dominics Mutter saß drei Plätze weiter, neben ihrem Teller stand eine Thermoskanne aus Stahl.
Sie hatte sie selbst an Bord gebracht und bot niemandem etwas davon an.
Als der Koch mit einem Tablett voll Kalbfleisch vorbeikam, sagte sie ihm, er solle die Koteletts in Butter schwimmen lassen.
Sie sagte es mit sanfter Stimme. Ich bemerkte es, weil es ein merkwürdiger Satz war.
Dann sah ich den Mann am kroatischen Tisch.
Er saß allein am anderen Ende, vor sich ein Glas Wasser. Ein breitschultriger Mann in einem dunklen Anzug, der ihm nicht passte.
Tomo Vukovic kassierte die Begräbnisbeiträge für die Millvale-Loge und hatte einst den Sarg meiner Großmutter die Kirchentreppe von St. Mary’s hinaufgetragen.
Ich hatte nie mehr als zehn Worte mit ihm gewechselt.
Aber als ich hinunterstürzte, erinnerte ich mich an ein Gesicht am oberen Geländer: groß und vollkommen reglos.
Bevor das Wasser sich über mir schloss, hatte ich ihm eine Sache gesagt.
Tomo sah mich jetzt an, und um seinen Mund war er ganz blass.
Er legte die Hand flach auf die weiße Tischdecke und ließ sie dort liegen.
Dann sagte er über die vierzig Fuß Lärm hinweg, nur mit den Lippen: „Ich kann schwimmen.“
Niemand sonst auf dem Boot hatte gehört, wie ich es sagte.
Ich hörte die Band nicht mehr.
Er war dort gewesen. Jetzt war er wieder hier. Er erinnerte sich.
„Zuza?“, sagte Dominic. „Du bist ganz blass. Ist alles in Ordnung?“
„Mir geht’s gut“, sagte ich und meinte etwas ganz anderes.
Dominics Schwester lächelte mich vom Ende des Tisches aus an.
Sie hieß Paola, trug eine Perlenkette und würde um elf Uhr am oberen Geländer auf mich warten.
Ich sah die Perlen an und dachte daran, wie ihr Absatz gegen ein lockeres Geländer stoßen würde.
Dann stand Dominic auf, die Gäste verstummten, und die Band wurde leiser.
„Freunde“, sagte er und hob sein Glas. „Familie. Heute Abend werden zwei Flüsse eins.“
Ich legte meine Serviette auf den Tisch.
In meinem ersten Leben hatte ich jedes Wort davon über mich ergehen lassen und gelächelt.
Ich hatte genug davon, sitzen zu bleiben.
Mitten in seinem Satz stand ich auf, und Dominics Glas blieb auf halbem Weg zu seinem Mund stehen.
„Zuza“, sagte er und lachte leise. Er erwartete etwas Süßes.
Ich trat vom Ehrentisch zurück.
Ich ging den langen Gang zwischen den runden Tischen entlang, vorbei an den Kapitänen meines Vaters in ihren guten Jacken und den Frauen aus Bloomfield in Seide.
Zweihundert Handys wurden hochgerissen, als ich vorbeiging.
Niemand sagte ein Wort.
Ich blieb am kroatischen Tisch stehen und zog den Stuhl neben dem Eintreiber hervor.
Ich setzte mich und drehte die Knie zu ihm.
„Tomo“, sagte ich laut genug, dass jedes Wort am Ehrentisch zu hören war. „Ich möchte mit dir tanzen.“
Seine Augen waren feucht, und er sah nicht weg.
„Und ich muss wissen, was du aus dem Rest deines Lebens gemacht hast“, sagte ich.
Die Band verstummte mitten im letzten Takt.
Dominics Lächeln blieb auf seinem Gesicht.
Das seiner Mutter hielt einen Moment länger als seines, dann verschwand es.