Der Erbenvertrag des Drachenherzogs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die letzte Klausel
Mittags verkauften sie den Ring von Ysolene Hartlows Mutter, vor den Augen aller, die die Familie kannten.
Der Auktionator stand auf den Vordertreppen des Herrenhauses und hielt ihn zwischen zwei Fingern hoch.
Es war ein schmaler Goldreif mit einem abgesplitterten Granat, vielleicht elf Kronen wert.
„Hartlow Manor, samt Inhalt und Schulden“, rief er. „Der Beauftragte hat auf alle Gebühren verzichtet – bis auf ein einziges Andenken.“
Der Beauftragte war Baron Hartlows Ankläger, Lord Ignatius Vaskarys, und er nahm dem Auktionator den Ring aus der Hand.
Er drehte ihn im Licht.
„Wunderschön“, sagte er. „Wie bedauerlich, Miss Hartlow.“
Ysolene war vierundzwanzig Jahre alt und stand mit einer einzigen Truhe zu ihren Füßen im Hof.
Das ganze Dorf war gekommen, um zuzusehen, und niemand begegnete ihrem Blick.
Hinter Ignatius führten zwei Wachen ihren Vater in eisernen Fesseln die Treppe hinunter.
Baron Wendric Hartlow war für schuldig befunden worden, die Getreideabgabe der Krone an einen Schmuggler verkauft zu haben.
Er hatte nie eine Münze genommen, die ihm nicht gehörte, und jeder Nachbar in diesem Hof wusste das.
Über die Schultern der Wachen hinweg entdeckte er Ysolene und zwinkerte ihr zu.
„Kopf hoch, Ysolene“, rief er. „Auf dem Haftbefehl haben sie meinen Namen falsch geschrieben.“
Die Wache stieß ihn in den Wagen.
„Der Ring Ihrer Mutter kommt in gute Hände“, sagte Ignatius und schob ihn auf seinen kleinsten Finger.
Ysolene sagte etwas, das sie niemals wiederholen würde, und ein Raunen ging durch die Menge.
Er lächelte nur. „Vorsicht. Sie haben so wenig, das Sie noch verlieren können.“
Da kam die schwarze Kutsche die Gasse herauf.
Sie trug kein Wappen eines Kutschers, das Ysolene kannte, nur einen silbernen Drachen an der Tür, und die Pferde waren viel zu ruhig.
Der Mann, der ausstieg, war so groß, dass er sich unter dem Türrahmen ducken musste.
Sein Haar war silbern und fiel offen über seine Schultern.
An seiner linken Schläfe zeichnete sich unter einem Hauch von Frost ein schwaches Muster ab, das an Schuppen erinnerte.
Im Dorf wurde es so still, dass Ysolene den Wagen knarren hören konnte.
„Cousin“, sagte Ignatius, und zum ersten Mal versagte seine Stimme.
„Ignatius“, sagte der Mann.
Er sah seinen Cousin nicht noch einmal an.
Er sah Ysolene an. Seine Augen waren grau, und dann, für den Bruchteil eines Herzschlags, waren sie golden.
„Miss Hartlow. Ich hätte gern eine Stunde Ihrer Zeit und werde Sie dafür bezahlen.“
Sie hätte Nein sagen sollen.
Doch der Wagen rollte bereits mit ihrem Vater davon.
Der Drachenherzog von Vaskary war der einzige Mann im Königreich Orvael, der ihn aufhalten konnte.
Sie saßen in dem, was vom Speisezimmer übrig war.
Die Gläubiger hatten alle Stühle bis auf einen mitgenommen, also blieb der Herzog stehen.
Ysolene saß, und auf dem kahlen Tisch lag ein einzelnes Blatt Papier zwischen ihnen.
Er hatte es selbst verfasst.
Das erkannte sie an der Tinte, die schwärzer war als jede, die sie besaß.
„Ein Jahr“, sagte er.
„Sie heiraten mich heute Nacht, schenken mir einen Erben, und sobald das Kind entwöhnt ist, gehen Sie mit hunderttausend Kronen und ohne Fragen.“
„Und mein Vater?“
„Er kommt an dem Tag frei, an dem der Arzt das Kind bestätigt. Seine Schulden werden beglichen.“
„Sein guter Ruf ist eine andere Sache, aber auch dabei werde ich Ihnen helfen.“
Ysolene las die erste Seite zweimal.
Die Klauseln waren nüchtern und klar und unvernünftig fair.
Auf Seite zwei entdeckte sie einen falschen Betrag.
„Hier steht eine Summe für den Unterhalt des Anwesens, die nicht mit der darüberliegenden Zeile übereinstimmt.“
„Um neun Kronen.“
„Um neun Kronen“, sagte sie.
„Ich habe mich gefragt, ob Ihnen das auffällt.“
„Warum ist es wichtig, ob mir das auffällt?“
„Weil ich eine Frau brauche, die liest, bevor sie unterschreibt.“
Er beugte sich über sie, um die Seite umzublättern, und legte seine Hand auf ihre, die auf dem Tisch lag.
Sie war heiß.
Das war nicht die Wärme einer Hand, die in einer Tasche gesteckt hatte.
Sie war heiß.
Die Hitze stieg Ysolene am Handgelenk hinauf und sammelte sich tief in ihrem Bauch.
Sie zog ihre Hand nicht weg.
Sie sah die Schuppen an seiner Schläfe an, dann seinen Mund, und hörte sich sagen: „Sie sind warm.“
„Immer.“
Sein Daumen strich einmal langsam über ihre Knöchel.
Ihr Atem stockte, und sie hasste es, dass er es hörte.
„In Klausel elf geht es um die Nächte“, sagte er sehr leise. „Die sollten Sie sich genau durchlesen.“
Das tat sie.
Darin stand, dass der Herzog nach der Hochzeit in ihr Bett kommen würde.
Darin stand, dass sie es ihm gewähren würde, und dass sie in dieser Vereinbarung zu nichts verpflichtet war, was so tat, als gefiele es ihr.
Ysolene blickte auf. Sein Gesicht verriet nichts, aber seine Hand hatte sich nicht bewegt.
„Und wenn es mir nicht gefällt?“
„Dann sagen Sie es mir. Niemand hat mich je einen geduldigen Mann genannt, aber ich kann geduldig sein.“
Sie dachte an den Wagen, an den Ring an Ignatius’ Finger und an hunderttausend Kronen.
Sie dachte an die Hitze unter ihrer Haut, die nichts mit Geld zu tun hatte.
Sie nahm seine Feder.
„Unterschreiben Sie hier und hier“, sagte er. „Und unter der Zeile die letzte Klausel.“
Es war ein einziger Satz, in seiner Handschrift.
Er war so unverblümt, dass sie ihn laut vorlas, bevor sie sich davon abhalten konnte.
„Jede Nacht, bis es klappt. Öfter, wenn sie darum bittet.“
Sie wurde vom Kragen bis zum Haaransatz rot.
Und dann setzte sie ihren Namen darunter.