Die Drachenmutter kehrt zurück: Ich hole alles zurück, was meiner Tochter gehört, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Karte
Am Morgen, als ich nach Europa aufbrach, gab ich meiner Tochter die Schatzamtskarte.
Wir standen auf dem Rollfeld des Privatflugterminals in Westchester, und es waren minus elf Grad.
Clara wollte die Hände nicht aus den Manteltaschen nehmen.
„Es sind nur drei Wochen“, sagte ich.
„An Thanksgiving waren es auch drei Wochen. Und an meinem Geburtstag.“
„Clara.“
Ich hielt ihr die Karte hin.
Sie war aus schwarzem Obsidian, dünn wie ein Cracker, und auf ihrer Oberfläche prangte ein goldener Drache. Meine Großmutter hatte sie 1961 anfertigen lassen, in dem Jahr, als rivalisierende Reeder anfingen, sie den Drachen zu nennen.
Wer sie besitzt, kann den Familiensafe öffnen.
Wer sie zusammen mit meiner Unterschrift besitzt, entscheidet über den Anteil der Familie an allem.
Endlich sah Clara sie an.
„Warum gibst du mir die?“
„Für alle Fälle.“
„Für den Fall, dass was?“
Ich antwortete nicht. Ich steckte sie ihr in die Tasche, zusammen mit der unterschriebenen Übertragung, die ich darumgefaltet hatte.
„Ich bin bald wieder zu Hause“, sagte ich.
Sie verdrehte die Augen. „Das sagst du immer.“
Trotzdem umarmte sie mich, kurz und fest, und ging zurück zum Auto, ohne sich umzudrehen.
Drei Tage später stürzte mein Hubschrauber in einem Schneesturm über Zermatt ab.
An den Absturz erinnere ich mich nicht.
Ich erinnere mich an die Kälte.
Ich erinnere mich an einen großen Mann in einer roten Jacke, der mit bloßen Händen grub, etwas auf Deutsch zu mir sagte und dann auf Englisch, ganz langsam.
„Bleib bei mir. Wie heißt du?“
Ich wusste es nicht.
Neun Wochen lang wusste ich es nicht.
In der Dorfklinik trug man mich als die Frau aus dem Schnee ein.
Matthias Brunner brachte mir jeden Abend Suppe und tat so, als bemerke er nicht, wenn ich ohne jeden Grund weinte.
Dann zeigte eines Abends in der Dorfkneipe ein Fernseher über den Flaschen das Foto einer Frau im schwarzen Mantel.
DRACHENCLAN-CHEFIN, GEDENKFEIER AM SAMSTAG.
Den Mantel kannte ich.
Dann erkannte ich das Gesicht.
Dann fiel mir der Name meiner Tochter wieder ein, und ich schrie ihn so laut, dass dem Barkeeper ein Glas aus der Hand fiel.
Am Samstag, dem 28. März, betrat ich meinen eigenen Rasen in Greenwich.
Zweihundert weiße Stühle standen mit Blick aufs Wasser.
Auf einer Staffelei stand ein riesiges Foto von mir, auf dem ich lächelte.
Mein Mann stand am Rednerpult.
„Marguerite war die stärkste Frau, die ich je gekannt habe“, sagte Lionel, und genau im richtigen Moment brach ihm die Stimme. „Ich werde fortführen, was sie aufgebaut hat. Für unsere beiden Mädchen.“
Die Leute tupften sich die Augen.
Matthias stand in einem geliehenen Anzug neben mir. „Ist das dein Mann?“
„Ja.“
„Er kann wirklich gut weinen.“
In der ersten Reihe saß seine Tochter Paisley in cremefarbener Wolle.
Meine Perlen lagen um ihren Hals.
Die Perlen meiner Großmutter, die ich im Safe aufbewahre.
Eine Kellnerin ging mit einem Tablett voller Champagner durch den Mittelgang.
Schwarze Schürze. Grauer Pullover. Das Haar streng zurückgebunden.
Sie blieb neben Paisley stehen und beugte sich vor, um ihr das Tablett anzubieten.
Paisley nahm ein Glas, ohne sie anzusehen. „Der ist warm. Noch mal.“
„Entschuldigung. Ich hole neuen.“
Diese Stimme kannte ich.
Ich würde sie selbst in einem Sturm erkennen.
Die Kellnerin war Clara.
An ihrem Handgelenk war ein gelber Bluterguss, geformt wie Finger.
Sie hielt den Blick auf den Rasen gerichtet.
Paisley hob die andere Hand, um jemandem zuzuwinken, und zwischen ihren Fingern sah ich die Karte, schwarz und golden.
Sie fächelte sich damit Luft zu.
Ich setzte mich in Bewegung.
Den Mittelgang entlang, zwischen all den weißen Stühlen hindurch.
Jemand flüsterte. Dann rang jemand nach Luft.
Lionel blickte von seinen Notizen auf und verstummte.
Sein Gesicht wurde so weiß wie die Stühle.
Ich sah ihn nicht an.
Ich blieb vor Paisley stehen und streckte die Hand aus.
„Die gehört dir nicht.“
Paisley starrte zu mir hoch. Ihr Mund öffnete sich. Kein Laut kam heraus.
Ich nahm ihr die Karte aus den Fingern.
Dann löste ich die Perlen meiner Großmutter von ihrem Hals und steckte sie in meine Tasche.
Auf dem ganzen Rasen herrschte Stille.
Ich wandte mich meiner Tochter zu.
Das Champagnertablett zitterte in ihren Händen.
„Clara“, sagte ich. „Schatz. Ich bin zu Hause.“
Ihre Augen füllten sich mit Tränen.
Für einen Moment sah sie aus wie ein sechsjähriges Kind.
Dann kam Lionel schnell vom Rednerpult herunter und stellte sich zwischen uns.
„Sicherheitspersonal“, rief er. „Schaffen Sie diese Frau von meinem Grundstück.“
„Es ist mein Grundstück, Lionel.“
„Meine Frau ist tot.“ Er wandte sich mit ausgebreiteten Händen den Gästen zu. „Ich habe sie selbst identifiziert. Ihren Ring. Ihr Armband. Wir haben begraben, was von ihr übrig war.“
„Ihr habt jemanden begraben.“
„Das ist krank.“ Er war wirklich gut. Wieder Tränen. „Irgendeine Frau, die sich hat operieren lassen, damit sie aussieht wie sie, und jetzt eine trauernde Familie bestehlen will. Bei einer Beerdigung.“
Die Leute holten ihre Handys heraus.
Zwei Männer in dunklen Anzügen kamen über den Rasen auf mich zu.
Matthias trat vor sie und verschränkte die Arme. Sie blieben stehen.
„Fragen Sie meine Tochter“, sagte ich. „Sie kennt mich.“
Lionel sah Clara an.
Paisley war neben ihr aufgestanden. Sie hakte sich vertraut und zärtlich bei Clara unter, und ich sah, wie sich ihre Nägel in den Bluterguss drückten.
„Na los, Liebling“, sagte Lionel sanft. „Sag es allen. Ist das deine Mutter?“
Clara sah mich an.
Sie blickte auf Paisleys Hand an ihrem Arm.
Ihr Kinn bebte.
„Nein“, sagte sie. „Meine Mutter ist tot.“