Die Drohne, die den Marschall beanspruchte, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Los neun
Los neun war Linus Garrow, und vierzigtausend Menschen in der Beanspruchungshalle lachten über ihn.
Er war noch keine Minute wach.
Das Letzte, woran er sich erinnerte, war weißgoldenes Feuer, das aus seinen eigenen Händen strömte, und ein Schiff voller Fremder, dem die Flucht gelang.
Dann waren da grelle Lichter, eine schlichte graue Tunika und ein Bildschirm über seinem Kopf, auf dem sein Name stand.
LOS 9. GARROW, LINUS. DROHNE, ALTER 24. UNBEANSPRUCHT.
Unter dem Bildschirm saßen die Kriegsgeborenen in Reihen, schwarz und silbern gekleidet, und keiner von ihnen hob die Hand.
„Vierundzwanzig Jahre alt, keine Fähigkeiten verzeichnet, kein Anspruch“, sagte der Ansager. „Die Erzwerke nehmen ihn für den Rest seines Lebens.“
Die Halle lachte erneut.
Schwebende Kameras richteten sich auf Linus und verharrten dort, sodass sein Gesicht an jeder Wand riesengroß zu sehen war.
Sein Pflegebruder Perrin stand am Fuß der Bühnentreppe und hatte die Hände vor sich verschränkt.
Dieser Körper kannte Perrin. Perrin hatte ihn ernährt, ihm das Lesen beigebracht und ihn an diesem Morgen zur Halle begleitet.
„Das ist nur Formsache, Lin“, hatte Perrin am Tor gesagt. „Stell dich da hin und mach ein trauriges Gesicht. Herzog Cormac hat versprochen, dich bis zum Frühling wieder nach Hause zu bringen.“
In seinem früheren Leben hatte Linus oft genug Offiziere „Routine“ sagen hören, kurz bevor etwas schiefging.
An seinem rechten Handgelenk saß ein Stahlreif, der sich nicht öffnen ließ.
Perrin hatte ihn ihm mit siebzehn angelegt. Er hatte behauptet, so würde er Sammler von einer hübschen Drohne fernhalten.
Jetzt war er warm und wurde immer wärmer.
Herzog Cormac Lorne saß in der ersten Reihe, die Schläfen silbern, und hob zwei Finger zu Linus zu einem kleinen, freundlichen Gruß.
An diesem Morgen am Tor hatte der Herzog seinen eigenen Schal mit Goldbesatz um Linus’ Hals geschlungen und ihm gesagt, er solle ihn behalten.
Währenddessen hatte er zweimal zum leeren Platz des Marschalls geblickt.
„Zum Ersten“, sagte der Ansager.
Niemand rührte sich.
„Zum Zweiten.“
Dann öffneten sich die gewaltigen Türen am hinteren Ende der Halle, und das Gelächter verstummte.
Ein Mann im schwarzen Mantel schritt allein den Mittelgang entlang.
Er war groß, hatte schwarzes Haar und ein hartes, müdes Gesicht. Jeder Kriegsgeborene, an dem er vorbeikam, stand auf und setzte sich sofort wieder.
„Das ist Marschall Roark“, flüsterte jemand. „Er kommt nie am letzten Tag.“
Der Marschall nahm den leeren Platz ganz vorn ein, ohne jemanden anzusehen.
Seine linke Hand steckte in einem schwarzen Handschuh, und zwischen den Nähten sickerte ein dünner goldener Lichtschein hervor.
Linus’ Fingerspitzen begannen zu kribbeln, alle zehn auf einmal.
Der Stahlreif an seinem Handgelenk wurde von warm zu heiß.
Linus presste die linke Hand darauf und sah auf. Der Marschall blickte ihm direkt in die Augen.
Blasse Augen mit Gold darin. Ein Muskel zuckte in seinem Kiefer.
Unter der Haut an seinem Hals schoben sich schwarze Platten hervor. Er drückte die behandschuhte Hand flach gegen seine Brust, um sie zurückzuhalten.
„Letzter Aufruf für Los neun“, sagte der Ansager.
Der Reif knackte.
Er brach in der Mitte auseinander und fiel mit einem durch die ganze Halle hallenden Scheppern auf die Bühne.
Darunter, auf der Innenseite seines Handgelenks, lag ein blasser, ringförmiger Abdruck.
Er leuchtete golden auf.
Alle Kameras schwenkten zu ihm, und an jeder Wand der Halle erschien der goldene Ring.
„Lin, nein“, sagte Perrin mit brechender Stimme. „Tu es nicht.“
In der Halle war es still geworden.
Linus kannte die Regel. Dieser Körper hatte sie mit sechzehn gelernt und nie die Erlaubnis bekommen, sie anzuwenden.
Eine Drohne, deren Mal leuchtete, durfte den Kriegsgeborenen benennen, der es zum Leuchten gebracht hatte.
Wurde der Anspruch in der Halle erhoben, konnte ihn niemand ablehnen.
Seit Jahren hatte niemand mehr einen erhoben, denn jede Drohne mit einem leuchtenden Mal war von der Bühne ferngehalten worden.
Er dachte an die Erzwerke. An Perrins winkende Hand, den Schal und das Wort Frühling.
Also trat er an den Bühnenrand, hielt sein leuchtendes Handgelenk in die Kameras und erhob Anspruch auf den Marschall.
„Ich benenne Marschall Ambrose Roark.“
Seine Stimme drang fest und laut aus den Lautsprechern, obwohl er sich alles andere als fest fühlte.
Einen Moment lang geschah nichts.
Dann stand Marschall Roark auf.
Mit drei langen Schritten kam er die vordere Treppe hinunter und auf die Bühne. Die Platten entlang seines Kiefers waren schwarz und scharfkantig.
Er nahm Linus’ Handgelenk in seine bloße rechte Hand.
Sein Griff war brennend heiß, und das Gold unter Linus’ Haut flammte an der Stelle ihrer Berührung heller auf.
„Sag es noch einmal“, sagte der Marschall leise. Seine Stimme zitterte.
„Ich benenne dich“, sagte Linus. „Ambrose Roark.“
Der Marschall schloss die Augen, und einige der Platten an seinem Kiefer sanken zurück unter seine Haut.
Er wandte sich an den Ansager. „Los neun ist beansprucht.“
Ein Laut erhob sich von den vierzigtausend Menschen, halb Keuchen, halb Gebrüll.
Dann schnitt eine sanfte, warme Stimme aus der ersten Reihe hindurch.
Herzog Cormac Lorne erhob sich und knöpfte seinen Mantel zu. Er lächelte noch immer.
„Marschall, verzeihen Sie“, sagte er. „Diese Drohne gehört meinem Haus. Sein Bruder hat heute Morgen den Vertrag unterschrieben.“