Der betrunkene Wolf, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Heul für uns
Die Strachan-Männer kippten Struan einen Krug Whisky über den Kopf, während er noch das Fass trug.
Der Whisky lief ihm durch die Haare und in den Kragen.
Er ließ das Fass nicht fallen.
Er stellte es neben dem Kamin auf den Bock, wie er schon tausend andere abgestellt hatte.
Dann wischte er sich mit dem Handrücken über die Augen. Die Haut war vernarbt.
„Heul für uns, du besoffener Wolf“, sagte Murdo Strachan.
Die große Halle lachte.
Zweihundert Wölfe in den Tartans ihres Clans, elf Häuptlinge an der Ehrentafel – sie alle lachten über einen Mann in einer Brennerschürze.
„Na los“, sagte Murdo. „Zeig dem Mädel, wie sich ein wolfsloser Hund anhört.“
Er meinte mich.
Ich saß in der Mitte der Ehrentafel, in grünem Samt, einen weißen Seidenbandring auf dem Schoß.
Es war mein Wahlfest.
Vor Mitternacht musste ich einem Mann diesen Band ums Handgelenk knoten.
Wenn ich es nicht tat, würde mein Onkel beim Jägermond an meiner Stelle gekrönt werden.
Mein Onkel saß zu meiner Rechten und lächelte in seinen Wein.
„Lass die Clans ihren Spaß haben, Sorcha“, sagte Tormod leise. „Es ist ein Fest.“
Am anderen Ende der Halle hob Struan den Kopf.
Einen Moment lang trafen seine blassgrauen Augen meine.
Dann legte er den Kopf in den Nacken und heulte.
Es war ein schreckliches Heulen, dünn und menschlich, mitten im Ton gebrochen.
Die Halle tobte.
Murdo schlug so heftig auf den Tisch, dass die Kerzen aufflackerten. „Noch mal!“
Struan heulte noch einmal.
Ich wusste, warum er es tat.
Wenn er sich weigerte, würden sie sich an den Brennereijungen hinter ihm oder an seiner Großmutter Morag abreagieren.
Seit zehn Jahren hatte ich zugesehen, wie er all das über sich ergehen ließ – seit seine Wandlung ausgeblieben war.
Sechs davon hatte ich ihn geliebt, seit jenem Winter, als er auf das Eis des Sees hinausgekrochen war und mich aus dem Wasser gezogen hatte.
Ich stand auf.
Das Lachen verebbte an den langen Tafeln entlang.
Tormod legte die Hand auf mein Handgelenk. „Setz dich.“
Ich entzog ihm mein Handgelenk.
Dann nahm ich den Band und ging die Stufen vom Podest hinunter.
Ich ging am Sohn des Häuptlings aus dem Westtal vorbei, der sein Jackett glattstrich.
Ich ging an Murdo vorbei, der bereits den Arm ausgestreckt und den Ärmel zurückgeschoben hatte. Grinsend wandte er sich seinen Männern zu.
Vor Struan blieb ich stehen.
Unter dem Whisky roch er nach Torfrauch und kalter Luft.
„Sorcha“, sagte er ganz leise. „Tu das nicht.“
„Gib mir deine Hand.“
„Dafür werden sie mich umbringen. Geh wieder nach oben.“
„Sollen sie es ruhig versuchen. Vor meinen Augen.“
Ich nahm seine linke Hand, die mit der Brandnarbe.
Ich schlang den weißen Band dreimal um sein Handgelenk und verknotete ihn.
In der Halle wurde es totenstill.
Dann fing mein Onkel an zu lachen.
Tormod erhob sich und breitete die Arme zu den Clans aus.
„Meine Nichte hat ihre Wahl getroffen“, sagte er. „Ein wolfsloser Mann.“
Einige lachten mit ihm. Nicht alle.
„Die Charta ist eindeutig. Ein Gefährte muss einen Wolf haben, um an der Seite der Krone zu stehen. Diese Wahl ist ungültig.“
Er neigte den Kopf vor mir.
„Beim Jägermond werde ich gekrönt. Ich werde mich gut darum kümmern, für dich.“
Ich wandte den Blick nicht von ihm ab.
Das hatte ich gewusst, als ich aufgestanden war.
Lieber würde ich die Krone vor aller Augen an ihn verlieren, als sie ihm zu überlassen, indem ich seinen Hund heiratete.
Murdo lachte nicht.
Sein Gesicht war über dem blonden Bart dunkelrot angelaufen.
„Du würdest den da wählen“, sagte er. „Mich verschmähen. Vor meinem ganzen Clan.“
„Ich würde sogar den Kaminvorleger dir vorziehen, Murdo.“
Hinten in der Halle schnaubte jemand.
Murdos Jackett riss über den Schultern.
Mitten auf den Steinplatten verwandelte er sich in einen riesigen, gelbbraunen Wolf, die Lefzen von den Zähnen zurückgezogen.
Er stürzte sich nicht auf Struan.
Er kam auf mich zu.
Ich hatte keine Zeit, mich zu verwandeln.
Eine Hand stieß mich hart hinter einen breiten Rücken.
Was dann geschah, sah ich nur bruchstückhaft.
Struan beugte sich nach vorn.
Ein Laut riss sich aus seiner Kehle.
Seine Schürze platzte auf. Graues Fell wuchs seinen Rücken hinab.
Der Wolf, der sich vor mir erhob, war größer als Murdo, größer als jeder Wolf in der Halle.
Von der Schnauze bis zur Schwanzspitze war er silbergrau, und seine Augen erinnerten an Eis auf dem See.
Er fing Murdo mitten in der Luft ab und schleuderte ihn in den Kamin.
Funken stoben den Schornstein hinauf.
Murdo jaulte und rollte mit rauchendem Fell aus der Glut.
Die ganze Halle war auf den Beinen. Stühle kippten um, und an den Tafeln verwandelten sich überall Wölfe.
Der graue Wolf riss das Maul auf, und ein einziges Wort kam mit Struans Stimme daraus hervor.
„Runter.“
Das Wort fuhr mir bis in die Wirbelsäule.
Meine Knie schlugen auf den Steinboden.
Zweihundert Wölfe gingen mit mir zu Boden.
Häuptlinge. Wachen. Ailsa an der Tür in ihrem grünen Mantel, fluchend zwischen zusammengebissenen Zähnen, die Wange auf dem Boden.
An der Ehrentafel kniete mein Onkel, die Stirn fast auf der Tischdecke.
Ich hatte Tormod noch nie vor jemandem knien sehen. Nicht einmal vor meinem Vater.
Er hob den Kopf.
Sein Gesicht war so weiß wie der Band.
Er sagte ein Wort, das in Strathcarn seit dreißig Jahren niemand mehr laut ausgesprochen hatte.
„Grau.“
Als der Ruf verklang, wich der Druck aus meiner Wirbelsäule.
Oben auf der Galerie rappelten sich die Wachen auf.
„Das ist ein Grauer“, sagte mein Onkel, und seine Stimme hallte bis in den letzten Winkel der Halle. „Nach dem Erlass: Tötet ihn auf der Stelle.“
Oben an der Galerie wurden sechs Armbrüste angelegt.
Sechs silberne Bolzenspitzen fingen das Kerzenlicht ein.
Jede einzelne war auf den grauen Wolf gerichtet, der über mir stand und dessen Vorderlauf noch immer mit meinem weißen Band umwickelt war.