Die Notfallschwester wird für ein Jahr die Frau des sterbenden Herzogs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Lanzette
Das Letzte, woran sich Natsuki Hoshino erinnerte, war der Boden der Notaufnahme, kalt unter ihrer Wange.
Sie war vom Medikamentenzimmer zu Behandlungsraum vier unterwegs gewesen, und dann war sie nicht mehr gegangen.
Jetzt war der Boden ein dicker Wollteppich, und irgendwo über ihr keuchte ein Mann.
Sie kannte dieses Keuchen.
Sie hatte es tausendmal gehört und öffnete die Augen, während sie bereits zu zählen begann.
Sie lag auf dem Rücken in einem cremefarbenen Seidenkleid, ein Korsett um die Rippen geschnürt.
Ihr Herz hämmerte, und sie bekam nicht richtig Luft.
„Sie ist schon wieder ohnmächtig geworden“, sagte eine Männerstimme gelangweilt. „Das Mädchen ist zu nichts zu gebrauchen. Bringt sie hinaus.“
„Lassen Sie sie“, sagte eine zweite Stimme, dünn, trocken und sehr müde. „Sie unterschreibt gerade.“
Natsuki setzte sich zu hastig auf, und der Raum schwankte.
Es war ein großes Schlafgemach mit dunkler Wandtäfelung, einem Himmelbett und einem viel zu heißen Kaminfeuer.
Auf dem Bett lag, flach auf dem Rücken, der dünnste Mann, den sie je gesehen hatte.
Seine schwarzen Haare klebten ihm an der Stirn, und seine Lippen hatten die Farbe eines Blutergusses.
Bei jedem Atemzug hob sich seine Brust, und aus ihr drang ein feuchtes Rasseln.
Seine Knöchel waren unter der Decke geschwollen.
Neben dem Bett stand ein stämmiger Mann in einem schwarzen Mantel, eine silberne Lanzette in der Hand.
Auf dem Boden stand ein Kupferbecken.
Auf einem kleinen Tisch am Fenster lag ein langes Schriftstück, daneben ein Federhalter und darunter ein halb ausgeschriebener Name.
Rosalind Ave
Es war ihre Handschrift und doch nicht ihre Handschrift.
Dann kamen die Erinnerungen, und sie gehörten nicht alle ihr.
Sie würde von nun an Rosalind sein müssen, denn das war der Name auf dem Papier.
Ein Mädchen namens Rosalind Averill, die Tochter eines Barons, vierundzwanzig Jahre alt und mit einem Vater, der in Schulden versank.
Ein Vertrag, in dem ein Jahr und zwanzigtausend Kronen standen.
Und darunter die ganze Geschichte.
Natsuki hatte sie während ihrer Nachtschichten gelesen, ans Pausenraumwand gelehnt, das Handy in der Hand und einen kalten Kaffee neben sich.
Der Herzog, der den Frühling nicht erleben wollte.
Der Mann auf dem Bett war Lysander Ardmoor, Herzog von Ardmoor, neunundzwanzig Jahre alt.
In den ersten vierzig Kapiteln sagte jeder dasselbe über ihn.
Er lag im Sterben und würde bis zum nächsten Frühling tot sein.
„Madam“, sagte der stämmige Mann in Schwarz, „Sie müssen draußen warten, bis ich fertig bin.“
Er hob den Arm des Herzogs an und drehte ihn um.
Die Innenseite des Ellenbogens war übersät mit alten, weißen Narben und einem frischen roten Schnitt. Sie zählte vierzig davon, bevor er die Klinge ansetzte.
„Hören Sie auf“, sagte Rosalind.
Ihre Stimme klang klein und heiser in der Kehle einer Fremden.
Der Mann blickte nicht auf. „Seine Gnaden wird dienstags und freitags zur Ader gelassen. Das geht seit zwei Jahren so.“
„Hören Sie sofort damit auf.“
Sie war über den Teppich, ehe sie merkte, dass sie aufgestanden war, und ihre Knie gaben beinahe nach.
Sie packte das Handgelenk des stämmigen Mannes mit beiden Händen und riss es zur Seite.
Die Lanzette flog ihm aus den Fingern und klirrte über die Dielen.
„Madam!“
„Er bekommt keine Luft“, sagte sie. „Sie legen ihn flach hin, seine Lungen sind voller Flüssigkeit, und Sie nehmen ihm das Blut, das er braucht, um den Sauerstoff zu transportieren, den er noch bekommt.“
„Ich bin Arzt am königlichen Kollegium …“
„Dann wissen Sie, dass ein Ertrinkender sich aufsetzt.“
Sie wartete seine Antwort nicht ab.
Sie zog die Kissen von der anderen Bettseite herunter, drei, vier, fünf, und schob sie dem Herzog in den Rücken.
„Helfen Sie mir, ihn aufzurichten“, sagte sie in den Raum hinein.
Niemand rührte sich.
Also schob sie selbst die Arme unter seine Schultern und zog ihn hoch.
Er wog fast nichts.
Das machte ihr mehr Angst als seine blauen Lippen.
Keuchend sank er gegen die Kissen zurück. Sie schob ihm noch eines unter die Knie, damit seine geschwollenen Beine entlastet wurden.
Sein Atem stockte und wurde dann länger.
Er klang immer noch schlimm, aber es war ein Atemzug.
Ohne nachzudenken, nahm sie sein Handgelenk zwischen die Finger.
Zwei Finger auf der dünnen Haut, den Blick auf die geschnitzte Uhr über dem Kamin gerichtet, bewegten sich ihre Lippen.
Der Puls war schnell und unregelmäßig, bei hundertzehn, mit Aussetzern.
Seine Hand drehte sich unter ihrer, und lange, kalte Finger schlossen sich um ihre.
Sie blickte auf.
Er sah sie direkt an.
Seine Augen waren grau, und die Haut darunter war so dunkel wie ein Daumenabdruck.
Er war hellwach.
„Herzogin“, sagte er mit einer Stimme wie Papier. „Sie zählen.“
„Still“, sagte sie. „Ich muss Ihre Brust abhören.“
Sie zog den Kragen seines Nachthemds bis zum Brustbein auf und legte die Handfläche flach auf den harten Käfig seiner Rippen.
Seine Haut war kalt, und sein Herz hämmerte gegen ihre Hand.
Sie beugte sich hinunter und legte das Ohr an seine Brust.
Sie hörte das Geräusch, vor dem sie sich gefürchtet hatte: ein feuchtes, rauschendes Wusch, wo ein klarer Herzschlag sein sollte, und darunter ein Rasseln.
Sein Herz war geschädigt und ließ ihn ertrinken.
Seine Brust hob und senkte sich unter ihrer Wange. Seine freie Hand hob sich, zögerte und legte sich dann auf ihr Haar.
„Ist es schlimm?“, fragte er leise.
„Es sieht nicht gut aus.“ Sie hob den Kopf. „Aber heute Nacht ist es nicht das, woran Sie sterben.“
„Nein?“
„Das Aderlassen ist es.“
Der stämmige Mann stieß einen empörten Laut aus.
„Verschwinden Sie“, sagte Rosalind.
„Ich diene der Familie des Herzogs, Madam, und Lord Corbin wird …“
„Die Frau des Herzogs spricht.“
Die Worte kamen ihr über die Lippen, bevor sie sich bewusst dazu entschieden hatte.
Sie wandte sich dem Tisch zu, griff nach der Feder und schrieb mit klarer, schräg geneigter Handschrift unter den halben Namen.
Mit einem einzigen Federstrich vervollständigte sie den Namen: Averill.
Dann schrieb sie an den Rand des Vertrags eine eigene Zeile.
Die Herzogin hat die Befugnis über den Haushalt, insbesondere über das Krankenzimmer.
Sie unterschrieb.
„Wenn der Herzog es wünscht“, fügte sie hinzu und sah ihn an.
Der Mann auf den Kissen starrte sie lange an.
Dann zuckte sein Mundwinkel, beinahe zu einem Lächeln.
„Geben Sie mir die Feder“, sagte der Herzog von Ardmoor.
Mit zitternder Hand unterschrieb er und schrieb unter seinen Namen:
Einverstanden.
Der beleibte Mann raffte seine Tasche an sich, weiß vor Wut.
„Bis morgen ist er tot“, sagte er von der Tür aus. „Setzen Sie ihn nur auf, so viel Sie wollen. Sie werden ihn umgebracht haben, Madam, und ich werde es dem König sagen.“
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.
Das Feuer knackte.
Eine Hand schloss sich um ihr Handgelenk, kalt und überraschend kräftig.
„Herzogin“, sagte der Herzog leise. „Das Mädchen, das die erste Seite unterschrieben hat, konnte mir nicht in die Augen sehen.“
Ihr Mund wurde trocken.
„Ich kann Sie ansehen“, sagte Rosalind.
„Ja.“ Seine grauen Augen wichen nicht von ihrem Gesicht. „Das ist mir aufgefallen.“