Der Elfenprinz ist der Vater meiner Babys, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Drei Herzschläge
Am selben Morgen, an dem ich herausfand, wer der Vater meiner Babys war, hörte ich drei Herzschläge in meinem eigenen Bauch.
Es begann im Haus des Müllers, um vier Uhr morgens, als seine Frau ihn anschrie, er solle verschwinden.
„Raus, raus, RAUS!“, brüllte sie, und er ging.
Ich hatte in Rushford zweihundertelf Babys auf die Welt geholt.
Der vierte Sohn des Müllers machte zweihundertzwölf daraus.
Er kam lila und wütend zur Welt, mit vollem Haar und einer kräftigen Stimme.
„Er hat dein Temperament“, sagte ich zu ihr.
Sie lachte und weinte gleichzeitig, wie die meisten von ihnen.
Ich machte alles sauber, packte meine Tasche und nahm das Hörrohr heraus, um es wegzuräumen.
Dann hielt ich inne.
Seit zwei Wochen war mir jeden Morgen übel.
Ich hatte es auf das Brunnenwasser des Müllers geschoben.
Im grauen Morgenlicht setzte ich mich auf die Hintertreppe, presste das breite Ende des Hörrohrs gegen meinen Bauch und legte mein Ohr ans schmale Ende.
Ein Herzschlag. Schnell und leicht.
Ich bewegte das Hörrohr.
Ein weiterer, nicht im Takt des ersten.
Ich bewegte es noch einmal.
Ein dritter.
Ich saß so lange da, dass der Müller herauskam und fragte, ob ich gestorben sei.
„Ich zähle“, sagte ich.
„Was zählst du?“
„Weiß ich noch nicht.“
Mam saß am Küchentisch, pulte Erbsen und las das Nachrichtenblatt des Herolds aus Starhold.
Mam ist ein Mensch, dreiundsechzig Jahre alt, und hat ein Gesicht, das schon alles gesehen hat.
Vor vierundzwanzig Jahren fand sie mich in einem Korb vor ihrer Haustür und brachte mir bei, Babys aufzufangen, noch bevor ich lesen konnte.
„Die Frau des Müllers?“, fragte sie.
„Ein Junge. Laut.“
„Gut.“ Sie drehte das Nachrichtenblatt zu mir. „Schau dir das an. Der Kronprinz verlobt sich morgen. Hübsch, oder? Schade, dass er so unglücklich aussieht.“
Ich sah hin.
Die Zeichnung zeigte einen großen Elfen in einem weißen Mantel und einem silbernen Reif, das lange, helle Haar bis zur Taille.
Neben ihm stand eine goldhaarige Frau mit Zöpfen.
Seine Hoheit, Prinz Ilvar Vael, wird Lady Aurelia Marrin heiraten, die Tochter des Lordkanzlers.
Ich kannte dieses Gesicht.
Ich hatte den Arm unter diesem weißen Ärmel genäht.
Vor acht Wochen stolperte ein Soldat mit einer klaffenden Wunde vom Handgelenk bis zum Ellenbogen in unseren Hof. Sie stammte von einem Seuchenkeiler aus dem Verbrannten Wald.
Er blutete über Mams Kräuterbeet und entschuldigte sich bei den Kräutern.
„Setz dich hin, bevor du umfällst“, hatte ich ihm gesagt.
„Mir geht es gut.“
„Du bist grün im Gesicht. Setz dich.“
Er setzte sich.
Ich verpasste ihm achtzehn Stiche. Er gab keinen Laut von sich, aber er packte den Tisch so fest, dass das Holz knackte.
„Wer hat dir das Nähen beigebracht?“, fragte er durch zusammengebissene Zähne.
„Meine Mutter. An Schweinehaut.“
„Das merkt man.“
Ich verknotete den letzten Stich fester, als nötig gewesen wäre. „Sag das noch mal.“
Er lächelte tatsächlich.
Er sagte, er heiße Ilvar und sei ein Soldat, der nach Süden geschickt worden war, um herauszufinden, warum sich die Seuche immer weiter ausbreitete.
Er blieb drei Tage.
Er war in allem schrecklich, außer im Zuhören. Er konnte weder Holz spalten noch Zwiebeln hacken noch die Ziege melken.
Am zweiten Tag begleitete er mich zu einer Geburt und hielt sechs Stunden lang die Laterne, ohne ein einziges Mal darum zu bitten, sich setzen zu dürfen.
In der dritten Nacht war Mittsommer.
Die ganze Stadt war am Lagerfeuer auf der Flusswiese, und wir gingen früh zurück, weil keiner von uns den anderen mit jemandem teilen wollte.
Am Fuß der Leiter zum Heuboden fragte er mich, ob ich mir sicher sei.
Ich sagte Ja.
Ich ließ mir auf der Leiter Zeit.
Er stand unten und sah mir beim Hinaufklettern zu, eine Hand am Holz neben seinem Kopf.
„Du starrst“, sagte ich.
„Ja.“
Oben angekommen, sah ich zu ihm hinunter.
„Kommst du hoch, oder hast du vergessen, wie Leitern funktionieren?“
Er kletterte hinauf.
Als er den Heuboden betrat, blieb er stehen und sah sich um, als wollte er sich den Raum einprägen.
Die Laterne hing an ihrem Nagel neben der offenen Tür.
Von der Flusswiese her drang das ferne Trommeln herüber, langsam und gleichmäßig, wie ein Herzschlag unter der ganzen Stadt.
„Hör auf, so vorsichtig zu sein“, sagte ich.
„Ich bin vorsichtig.“
Ich griff nach den Schnüren vorn an meinem Kleid.
„Ich zerbreche nicht.“
„Ich weiß, was du bist.“
Ich löste die erste Schnur.
„Ach ja?“
Er beobachtete meine Hände.
„Du hast meinen Arm genäht, während ich auf deinen Tisch blutete. Du hast mir gesagt, ich solle mich setzen, bevor ich umfalle, und du hast es ernst gemeint. Du bist nicht zerbrechlich.“
Ich löste die nächste Schnur.
„Sag das noch mal.“
Er lächelte, dieses kleine, schiefe Lächeln, das sein Gesicht am zweiten Tag aufgebrochen hatte.
„Das merkt man.“
Ich lachte, und das Kleid rutschte vorn locker herunter.
Die Luft auf dem Heuboden war warm und roch nach Heu und Ziege und dem Rauch des Lagerfeuers, der in unseren Kleidern hing.
Ich zog die Arme aus den Ärmeln und ließ das grüne Leinenkleid auf die Dielen fallen.
Ich stand in meinem Unterkleid da, so dünn, dass das Laternenlicht hindurchschien.
„Linnet.“
Seine Stimme klang tief, so wie damals, als ich den letzten Stich durch seine Haut gezogen hatte.
Ich zog mir das Unterkleid über den Kopf und warf es auf das Kleid.
Er stieß einen Laut aus, als hätte ihm der Wind den Atem geraubt.
„Du kannst so viel schauen, wie du willst“, sagte ich. „Aber wenn du nur schaust, gehe ich wieder die Leiter hinunter.“
„Ich schaue nicht nur.“
Mit drei Schritten durchquerte er den Dachboden.
„Komm her“, sagte er.
„Ich bin doch hier.“
Er legte die Hände an meine Taille.
Seine Finger waren heiß, obwohl nichts zwischen uns war, und mein ganzer Körper spannte sich an und ließ gleichzeitig locker.
Ich legte die Hände auf seine Brust und schob ihn einen Schritt zurück.
„Erst das Hemd aus.“
Er zog es sich über den Kopf.
Ich hatte seine Brust schon gesehen, als ich ihn genäht hatte.
Ich hatte seine langen, schlanken Linien gesehen, die blasse Haut, die Muskeln unter der Bräune eines Soldaten.
Ich hatte mir nicht erlaubt, lange hinzusehen.
Jetzt sah ich hin.
„Gefällt dir, was du siehst?“
Er sagte es so trocken und leise wie damals: „Man sieht es“, doch sein Atem ging inzwischen schwer.
„Halt den Mund“, sagte ich und zog ihn zu mir herunter.
Sein Mund fand meinen, und er küsste mich, als hätte er drei Tage lang daran gedacht.
Nachdrücklich, geduldig, während er genau herausfand, wie ich zurückküsste.
Seine Hände glitten langsam an meinen Seiten hinauf, und ich spürte jede Schwiele an seinen Handflächen.
Ich öffnete seine Hose, während er mich noch küsste.
Er löste sich von mir und sah hinunter.
„Du bist sehr geschickt mit deinen Händen.“
„Ich bin Hebamme. Ich kann einen Mann im Dunkeln ausziehen.“
Er lachte leise und überrascht.
„Natürlich kannst du das.“
Ich zog ihm die Hose herunter, sein Schwanz kam zum Vorschein, und ich nahm ihn in die Hand.
Er sagte wieder meinen Namen, und ihm fehlte dabei völlig der Atem.
„Du bist hart“, sagte ich.
Es war das Dümmste, was ich hätte sagen können, aber es kam mir über die Lippen, weil es stimmte und weil ich wollte, dass er wusste, dass ich es wusste.
„Seit drei Tagen“, sagte er. „Man sieht es.“
Ich lachte.
Er küsste mich wieder und drängte mich rückwärts, bis mein nackter Rücken gegen die raue Holzwand des Dachbodens stieß.
Ich gab einen Laut von mir, direkt in seinen Mund hinein.
Seine Hände wanderten zu meinen Brüsten und umfassten sie. Seine Daumen strichen über meine Brustwarzen, bis sie hart und schmerzhaft empfindlich waren.
„Sag mir, was du willst“, sagte er an meinem Mund.
„Dich.“
„Das ist nicht konkret.“
„Deinen Mund an meiner Muschi. Konkret genug?“
Er stieß einen Laut aus, der wie ein Knurren klang, und ging vor mir auf die Knie.
Ich sah auf ihn hinunter, auf sein helles Haar und seine violettblauen Augen, und dachte: Ich habe schon zweihundertzwölf andere Menschen bei ihren ersten Atemzügen begleitet.
Dieser hier gehört mir.
Er küsste mich direkt unter dem Bauchnabel, und mein ganzer Körper erbebte.
„Spreiz die Beine“, sagte er.
Das tat ich.
Er legte den Mund auf mich, und ich hörte auf zu denken.
Er ließ sich Zeit, war gründlich und hörte auf mich.
Wenn ich aufkeuchte, tat er es wieder.
Als meine Hand in sein Haar fuhr und daran zog, gab er ein tiefes, zufriedenes Geräusch von sich und blieb genau, wo er war.
Mit der Zunge erkundete er meine Klitoris wie ein Mann, der eine Landkarte liest.
Ich stieß mit den Schultern gegen die Wand und bewegte mich auf seinem Mund.
„Fick“, sagte ich, und es kam erstickt heraus.
„Genau darum geht es.“
Er sagte es an meiner Haut, und die Vibration durchfuhr mich wie der Klang einer Glocke.
Ich kam heftig auf seinem Mund, die Schenkel zitternd und seinen Namen im Hals gefangen.
Er blieb auf den Knien und sah zu mir hoch, während ich zitterte.
„Gut?“, fragte er, und sein Mund war feucht.
„Steh auf“, sagte ich. „Steh auf und steck mir deinen Schwanz rein.“
Er stand auf.
Seine Hose hing ihm noch um die Knöchel, und bei seinem Anblick hätte ich beinahe gelacht: dieser elegante Soldat mit entblößtem Schwanz und meinem Saft am Kinn.
Er bemerkte, dass ich beinahe lachte, und lächelte.
„Was?“
„Nichts“, sagte ich. „Du siehst nur …“
„Wie?“
„Wie meiner.“
Etwas huschte über sein Gesicht, etwas, das nichts mit Begehren zu tun hatte.
Er hob mich hoch.
Ich schlang die Beine um seine Hüften, und er trug mich zum Heu und legte mich hinein.
Das Heu kratzte an meinem nackten Rücken, aber das war mir egal.
Er ließ sich zwischen meinen Beinen nieder, und sein Gewicht war das Beste, was ich je gespürt hatte.
Er stützte sich auf den Unterarmen ab, und ich sah seinen linken Arm mit den achtzehn schwarzen Stichen vom Handgelenk bis zum Ellbogen.
„Sei vorsichtig damit“, sagte ich.
„Ich denke gerade nicht an meinen Arm.“
„Denk daran. Ich habe dich nicht genäht, damit du dir in meinem Heuboden die Stiche wieder aufreißt.“
„Werde ich nicht.“
Er drang in mich ein.
Ich verstummte.
Er war groß, und er drang langsam in mich ein. Ich spürte jeden Zentimeter von ihm.
Ich beobachtete sein Gesicht dabei.
Er beobachtete meines.
„Linnet“, sagte er wieder, und es klang wie ein Schwur.
„Fick mich“, sagte ich. „Richtig. Ich will es.“
Das tat er.
Er fickte mich hart und tief, den Mund an meinem Ohr, und sagte immer wieder meinen Namen. Ich kam erneut, mit einem Schrei, der von den Wänden des Dachbodens widerhallte.
„Noch einmal“, sagte er.
„Ich kann nicht.“
„Doch, kannst du. Sieh mich an.“
Ich sah ihn an.
Seine Augen waren wild und zugleich konzentriert, wie damals, als er bei der Geburt sechs Stunden lang die Laterne gehalten hatte, ohne auch nur einmal darum zu bitten, sich setzen zu dürfen.
„Noch einmal“, sagte er. „Ich will es spüren.“
Er legte den Daumen auf meine Klitoris und fickte mich weiter, härter, und ich kam zum dritten Mal, wie eine Welle, die aus mir herausbrach.
Ich schrie seinen Namen.
Der Laut musste über die Trommeln hinweggetragen haben, aber das war mir egal.
Er ließ den Kopf auf meine Schulter sinken und bewegte sich weiter. Drei harte Stöße, dann sagte er ein letztes Mal meinen Namen, und ich spürte, wie er sich in mir ergoss.
Wir lagen im Heu und atmeten, als wären wir den ganzen Weg vom Fluss hierher gerannt.
Die Trommeln waren verstummt.
Ich legte mein Ohr auf seine Brust.
Bumm.
Bumm.
Bumm.
Es war eine Angewohnheit, aus den Jahren, in denen ich an Hörrohre und schwangere Bäuche gelauscht hatte. Ich tat es, ohne nachzudenken.
Er begann leise zu lachen.
„Was zählst du?“, fragte er.
Ich lächelte an seiner Haut.
„Deinen Herzschlag.“
„Wozu?“
„Zum Üben.“
Er fragte nicht, wofür ich üben musste.
Er legte mir einfach die Hand ins Haar und hielt mich fest, und ich dachte: eine Nacht.
Ich nehme mir eine Nacht.
Und das tat ich.
Als ich aufwachte, war er fort.
Auf meinem Kissen lag eine Mantelnadel aus Sternensilber, ein siebenzackiger Stern, dazu ein Zettel in sehr ordentlicher Schrift.
„Bei Neumond komme ich zurück. Bewahr das für mich auf. I.“
Der Neumond kam und ging.
Der nächste auch.
Ich sagte mir, dass Soldaten an andere Orte geschickt werden.
Ich sagte mir, es war eine Nacht gewesen und ich war eine erwachsene Frau und hatte genau gewusst, worauf ich mich einließ.
Jetzt stand ich in Mamas Küche, die Hand flach auf meinem Bauch, sein Gesicht auf dem Nachrichtenblatt unter meinem Daumen.
„Linnet?“ Mama stellte die Erbsen ab. „Du bist weiß wie Milch.“
„Ich bin schwanger.“
Sie blinzelte nicht einmal. „Ich weiß. Ich habe darauf gewartet, dass du es bemerkst.“
„Drei, Mama. Es sind drei.“
Da blinzelte sie.
„Und ihr Vater“, sagte ich, „wird morgen seine Verlobung bekannt geben.“
Ich tippte auf die Zeichnung.
Mama sah die Zeichnung an. Dann mich. Dann die Sternensilber-Nadel an der Kordel um meinen Hals, von der ich ihr erzählt hatte, ich hätte sie im Fluss gefunden.
„Ach, mein Mädchen“, sagte sie.
Ich hätte bleiben können.
Rushford kannte mich. Rushford hätte mir geholfen, drei Babys großzuziehen, und nie gefragt, wessen Kinder es waren.
Aber ich dachte daran, wie er in seine weißen Türme zurückkehren würde, ohne je davon zu erfahren.
Ich dachte an irgendeine goldhaarige Frau in seinem Bett, während ich allein mein Feuerholz spaltete und drei Babys schrien.
Und ich dachte: Nein.
Er darf nicht einfach nichts davon erfahren.
Noch am selben Nachmittag packte ich meine Tasche.
Mama packte mir Brot, Käse und ein Messer ein und sagte, ich solle es nur benutzen, wenn ich es ernst meinte.
Bis Starhold waren es zwei Tagesritte auf der alten Stute des Müllers.
Ich schaffte es in anderthalb Tagen.
Das Verlobungsfest fand in der großen Halle des Palasts statt. Die Türen standen offen, damit die Stadtbewohner gaffen konnten.
Fünfhundert Elfen in Silber und Weiß saßen an langen Tischen unter schwebenden Lichtern.
Niemand hielt eine staubige Halbelfe mit einer Hebammentasche auf, denn niemand achtet auf Dienstboten.
Er saß an der Ehrentafel.
Er lächelte nicht.
Die goldhaarige Frau neben ihm lächelte genug für sie beide.
Ein alter Mann mit einer Amtskette stand da, den Becher zum Trinkspruch erhoben, an jedem Finger einen Ring.
„Auf die zukünftige Königin“, sagte er.
Ich ging geradewegs den Mittelgang entlang.
Die Musik geriet ins Stocken. Alle Köpfe wandten sich zu mir.
Ilvar blickte auf.
Ich sah, wie er mich erkannte.
Der Becher in seiner Hand kippte um und verschüttete Wein über das weiße Tischtuch.
Ich blieb am Fuß der Ehrentafel stehen, wo mich alle hören konnten.
„Hallo, Soldat“, sagte ich. „Ich trage deine Kinder aus. Drei Stück.“