Wenn der Puls der Kaiserinwitwe für den Hofarzt rast, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Rasender Puls
Shen Qinglan war innerhalb einer einzigen Jahreszeit die vierte Ärztin, die in den Ningshou-Palast gerufen wurde.
Als Erste fragte sie, was den anderen dreien zugestoßen war.
„Sie sind gestorben“, sagte der oberste Eunuch und eilte mit einer Papierlaterne vor ihr her.
„Woran?“
„An der Stelle.“
„Das ist keine Krankheit“, sagte Qinglan.
Er antwortete nicht.
Er führte sie durch drei Höfe und an sechs Wachen vorbei, die ihr nicht ins Gesicht sahen, und blieb vor einer mit Phönixen verzierten Tür stehen.
„Die Leichen wurden vor Tagesanbruch außerhalb der Mauer begraben“, sagte er. „Niemand hat etwas gesehen.“
„Wer verbrennt Räucherwerk für sie?“
„Gehen Sie hinein, Ärztin.“
Sie war siebenundzwanzig Jahre alt und betrieb in der Südstadt eine Klinik, die aus einem Hinterzimmer und einem Innenhof bestand.
Man zahlte ihr dreihundert Tael im Monat dafür, durch diese Tür zu gehen.
Das war das Zehnfache dessen, was die Klinik einnahm.
Sie zog die grüne Kordel an ihrem Gürtel fest, rückte den hölzernen Arzneikasten auf ihrer Schulter zurecht und trat ein.
Der Raum war heiß und roch nach Sandelholz.
In jeder Ecke brannten Lampen, und ein geschnitzter Wandschirm schirmte das hintere Ende des Raums als dunkle Nische ab.
Vor dem Wandschirm saß eine Frau auf einer lackierten Liege, den Ellbogen auf einen niedrigen Tisch gestützt.
Eine Tasse Tee stand unberührt neben ihrer Hand.
Qinglan hatte die Kaiserinwitwe einmal von Weitem auf einem Balkon gesehen.
Aus der Nähe wirkte sie größer.
Murong Yue war selbst im Sitzen groß, blass wie Papier, und ihr schwarzes Haar war zu einem kunstvollen Gebilde hochgesteckt, das von Gold durchzogen war.
Unter ihrer Unterlippe saß ein Schönheitsmal.
Ihr Gewand war scharlachrot und am Halsausschnitt eine Fingerbreite weiter geöffnet, als es sein sollte.
„Shen Qinglan“, sagte die Kaiserinwitwe. „Knien Sie nieder, sobald Sie den Kasten abgestellt haben.“
Qinglan kniete nieder.
Dann runzelte sie die Stirn, denn sie hatte dem Eunuchen und seit dem Tor überhaupt niemandem ihren Namen genannt.
„Stehen Sie auf“, sagte die Kaiserinwitwe. „Sie sind die vom Südtor. Letzten Winter, während der Pest.“
„Eure Majestät waren dort?“
„Ihr Gürtel war damals genauso grün.“ Die Stimme der Kaiserinwitwe war tief und langsam. „Fühlen Sie meinen Puls.“
Qinglan stand auf, überquerte den Teppich und setzte sich auf den niedrigen Hocker neben der Liege.
Die Kaiserinwitwe streckte den linken Arm aus, die Handfläche nach oben, den Ärmel zurückgeschoben.
Ihr Handgelenk war lang und weiß; eine blaue Ader zog sich daran entlang.
Qinglan legte drei Finger darauf.
Sie hatte schon zehntausend Pulse gefühlt.
Sie kannte den langsamen Puls der Alten, den schwachen Puls der Hungernden und den gleitenden Puls einer Schwangeren.
Sie wartete darauf, dass der Puls der Kaiserinwitwe ihr verriet, was nicht stimmte.
Er verriet ihr, dass alles in Ordnung war.
Dann schlug er weiter.
Er war schnell und kräftig und sprang unter ihren Fingerspitzen.
Qinglan runzelte die Stirn.
Sie legte die Finger auf die andere Seite, drückte fester und zählte einen ganzen Atemzug lang die Hebungen des Brustkorbs der Kaiserinwitwe.
„Er rast“, sagte sie.
Im Raum war es totenstill.
„Der Puls Eurer Majestät rast“, sagte Qinglan noch einmal, weil sie ehrlich war und nicht anders konnte.
„Er ist doppelt so schnell, wie er sein sollte.“
„Haben Sie Angst?“
„Nein.“
„Sind Sie gerannt? Haben Sie etwas eingenommen? Haben Sie Schmerzen?“
„Nein, nein und nein.“
„Dann kann ich keine Ursache finden“, sagte Qinglan. „Ihr Handgelenk sagt, dass Sie gesund sind. Es sagt auch, dass Sie gleich die Flucht ergreifen.“
Irgendwo hinter dem Wandschirm stockte einer Frau der Atem, dann wurde sie zum Schweigen gebracht.
Ein Mundwinkel der Kaiserinwitwe zuckte.
„Drei Männer saßen auf diesem Hocker und fühlten meinen Puls“, sagte sie. „Keiner von ihnen hat das gesagt.“
„Was haben sie gesagt?“
„Dass er kräftig sei, Eure Majestät.“
„Dass der Himmel mich gesegnet habe.“ Ihre Augen waren schwarz und ruhig, mit Kajal umrandet.
„Sie hatten Angst vor mir, Ärztin, und wollten überleben.“
„Und ich?“
„Sie haben gesagt, er rast.“
Ihr Handgelenk drehte sich in Qinglans Griff.
Es ging schnell.
Dann schlossen sich die langen Finger der Kaiserinwitwe um Qinglans Handgelenk und hielten es fest.
Ein goldener Fingerschutz lag auf ihrer Haut.
Ein Daumen fand den Puls unter ihrer Handfläche und drückte darauf.
„Und Ihrer“, sagte die Kaiserinwitwe leise, „rast ebenfalls.“
Qinglan wurde bis zu den Ohren heiß.
Das stimmte, wurde ihr klar.
Ihr Puls hämmerte in ihrem Handgelenk, in ihrer Kehle, in ihrem Bauch.
Das hatte sie gar nicht bemerkt.
„Es liegt an den Lampen“, sagte sie. „Hier ist es warm.“
„Ist es das?“
Die Kaiserinwitwe ließ sie nicht los.
Ihr Daumen strich langsam kreisend über die Innenseite von Qinglans Handgelenk.
„Der Prinz sagt, ich sei krank“, sagte sie.
„Er sagt, die Trauer habe meinen Verstand gebrochen und ein Regent müsse das Siegel für meinen Sohn verwahren.“
„Er wird seine eigenen Männer schicken, um mich zu untersuchen.“
„Und Sie wollen ein ärztliches Gutachten, das besagt, dass Sie gesund sind.“
„Ich will eine Zeugin. Eine, die Hand an meinen Körper legt und sagt, dass ich gesund bin.“
„Sagen Sie es vor dem Hof.“ Ihre Stimme wurde leiser.
„Eine, die deswegen nicht sterben wird.“
„Warum sollte ich sterben?“
„Das werden Sie nicht“, sagte die Kaiserinwitwe. „Nicht, wenn Sie in meiner Nähe bleiben.“
Sie ließ Qinglans Handgelenk los, und die Haut, auf der ihre Finger gelegen hatten, brannte.
Dann hob sie beide Hände an den Gürtel um ihre Taille und löste ihn.
Das scharlachrote Gewand klaffte vorn auseinander.
Darunter trug sie ein weißes Untergewand, dünn wie ein Hauch.
„Eine Ärztin untersucht den ganzen Körper“, sagte die Kaiserinwitwe. „Nicht wahr?“
Qinglans Mund war trocken.
„Ja“, sagte sie.
„Dann schließ die Tür ab“, sagte Murong Yue. „Und untersuche mich ganz.“