Der Oberste Vollstrecker, der meinem Pseudonym nachspürt, liest jedes Kapitel, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Türen öffnen sich
Zur fünften Glocke lasen zwei niedere Schüler in der Schwert-Halle laut das neueste Kapitel eines verbotenen Buches vor.
Shen Zhiheng hatte jedes einzelne Wort davon geschrieben.
Sie standen hinter den Waffenständern am östlichen Ende, wo der Morgen noch nicht angekommen war.
Der eine hielt das gefaltete Blatt, der andere die Lampe.
„Der Bruder des Prinzen hob einen Finger“, flüsterte der Vorleser. „Es war der dreiundzwanzigste, sagte er, und es regnete nicht.“
Shen stand mit dem Rücken zu ihnen am Schwertständer und wischte eine Klinge ab, die bereits sauber war.
An diesem Morgen war eine ganze Klasse von Schülern zum Üben gekommen.
Alle bis auf zwei hatten sich zur Westwand begeben, und der Boden rund um den Schwertheiligen war leer.
Niemand stand näher als sechs Schritte bei ihm. Das tat nie jemand.
Auch hinter ihm stand niemand, denn das war seine erste Regel. Er hatte sie vor elf Jahren einmal ausgesprochen und musste es nie wieder tun.
Der Vorleser hielt sein Blatt ins Licht, sah, dass der Schwertheilige aufgehört hatte zu wischen, und verlor die Stelle.
Sein Mund stand offen, und der Lampenträger vergaß die Lampe.
Shen drehte sich nicht um.
„Lies weiter“, sagte Shen zu ihnen.
„Heiliger, es ist verboten“, flüsterte der Junge.
„Eine Lesung, die einmal begonnen hat, wird in der Schwert-Halle zu Ende geführt. Das ist die Regel.“
Eine solche Regel gab es nicht.
Er hatte sie sich auf der Stelle ausgedacht, mit derselben nüchternen Stimme, die er auch für echte Regeln benutzte.
Der Junge schluckte und fand die Stelle wieder.
„Der Bruder des Prinzen hob einen Finger“, las er erneut, diesmal lauter.
Shen hörte seinen eigenen Satz aus dem Mund eines Fremden und korrigierte in Gedanken die Betonung des Jungen.
Zum ersten Mal seit einem Monat machte ihm irgendetwas Freude.
Dann kam die Kälte.
Sie zog durch die ganze Halle von den östlichen Türen heran, ein dünner, klarer Luftzug, der nach nassem Stein und alter Tinte roch.
Alle Lampen an der Wand neigten sich in dieselbe Richtung.
Hinter dem Luftzug war ein Geräusch zu hören, und Shen wusste, was es war, noch bevor er sich erlaubte, es zu wissen.
Eine Gürtelschnalle wurde geöffnet, und eine Klinge in die Hände des Türwächters gelegt.
Niemand trug Stahl über die Schwelle der Schwert-Halle, außer der Schwert-Halle selbst.
Ein Paar Stiefel überquerte den Hof und hielt an der steinernen Schwelle an, ohne sie zu berühren.
Shen ließ den Blick auf der Klinge in seinen Händen ruhen und wartete, bis die Stille sich vollends entfaltet hatte.
Eine tiefe, gleichmäßige Stimme erklang von der Schwelle.
„Die Disziplinarhalle bittet die Schwert-Halle um Erlaubnis, einzutreten.“
Shen stellte die Klinge in den Ständer.
Dann drehte er sich um.
Der Mann auf der Schwelle war groß, mit einem blassen, ruhigen Gesicht und einem grauen Mantel der Disziplinarhalle.
An seinem rechten Ärmelaufschlag war Tinte.
Achtunddreißig Schüler verbeugten sich an der Westwand, und der Vorleser ließ das Blatt fallen.
Es landete mit der beschriebenen Seite nach oben zwischen ihnen auf dem Boden.
Der Mann sah das Blatt an, dann Shen, und einen Schritt lang wandte er den Blick nicht ab.
„Die Erlaubnis ist erteilt.“ Shen hielt die Stimme ruhig. „Dies ist die Schwert-Halle, und ich bin ihr Oberhaupt.“
„Mo Chengyan. Seit neun Wochen Oberster Vollstrecker.“
Der Mann verbeugte sich genau so tief, wie es die Regeln zuließen.
„Man hat mir gesagt, Ihr ließt Euch ungern zweimal fragen, Schwertheiliger. Also werde ich einmal fragen, und zwar vor allen.“
Er wandte sich der Halle zu.
Seine Stimme wurde nicht lauter, doch jeder Schüler hörte ihn.
„Auf Befehl des Sektoberhaupts sucht die Disziplinarhalle nach der Person, die dieses Buch schreibt.“
„Ich werde jedem Gipfelherrn eine Frage stellen. Hat er es gelesen?“
Er wandte sich wieder um.
„Schwertheiliger Shen. Habt Ihr das Buch gelesen?“
Der Lampenträger gab ein leises Geräusch von sich, und der Vorleser starrte auf seine eigenen Füße.
Shen blickte auf die Tinte am Ärmelaufschlag des Mannes.
Sie war trocken, tiefschwarz und kein Kiefernrauch. Sie war billiger.
Shen antwortete ohne Hast.
„Ich lese nicht, was ich schreibe.“
Nichts in der Halle veränderte sich.
Jeder wusste, dass der Schwertheilige jede Jahreszeit einen Bericht über die Schwertformen verfasste und dass niemand auch diese Berichte las.
Nur Shen verstand den Scherz, und er war ein einsamer.
Die Augen des Obersten Vollstreckers bewegten sich nicht, doch ein Mundwinkel zuckte.
„Das ist eine Regel, die es sich zu bewahren lohnt.“ Der Oberste Vollstrecker neigte den Kopf. „Ich werde sie mir notieren.“
Shen sprach, bevor die Stille zu etwas anderem werden konnte.
„Nach der Gästeregel muss ein Beamter aus einer anderen Halle diesen Berg in Begleitung eines Gipfelherrn betreten. Andernfalls darf er ihn nicht betreten.“
„Ich kenne die Regel.“
„Dann braucht Ihr eine Begleitung.“ Shen blinzelte nicht. „Ich stehe Euch zur Verfügung.“
Hinter ihm bewegten sich die achtunddreißig Schüler kein bisschen.
Der Oberste Vollstrecker musterte ihn lange.
„Die Halle nimmt Euer Angebot an.“ Die Stimme des Obersten Vollstreckers blieb gleichmäßig. „Ich beginne morgen zur ersten Glocke.“
Er nahm dem Wächter seine Klinge zurück und ging hinaus. Der Luftzug verschwand mit ihm.
Der Lampenträger fand seine Stimme wieder. „Heiliger, habt Ihr Euch gerade freiwillig gemeldet?“
Shen lächelte nicht.
„Zehn Runden. Entlang der Ostwand. Ihr beide. In der Halle ist Lesen verboten.“
Die Stimme des Vorlesers zitterte. „Aber Ihr habt gesagt, es würde zu Ende gelesen, Heiliger.“
„Die Lesung ist zu Ende. Die Runden nicht.“
In dieser Nacht stieg er in einem schlichten Gelehrtenmantel über die nördliche Treppe den Berg hinab.
Sein Schüler folgte ihm und trug einen Korb mit eingelegtem Gemüse.
Bis zur Stadt Kressfurt waren es dreitausendneun Stufen.
Die Druckerei Drei Kiefern lag am Ende der Gasse.
Es war ein schmaler Laden mit geschlossenen Fensterläden und einem Streifen Lampenlicht unter der Tür.
Liang Baosheng, der sterbliche Drucker, ließ sie herein und verriegelte die Tür hinter ihnen.
Er war ein stämmiger Mann von achtundfünfzig Jahren, dem die Tinte bis zu den Ellbogen reichte, und er sah nicht erfreut aus.
Er legte einen Stapel feuchter Seiten auf den Tresen.
„Korrekturabzüge für Band zweihundertfünf. Und das hier.“
Es war ein Stück festes Papier mit einem roten Siegel.
„Jemand hat den gesamten Bestand von Band zweihundertvier gekauft.“
Liangs Stimme klang angespannt.
„Sechshundert Bögen heute Morgen, auf einmal, zum dreifachen Preis.“
„Wer?“, platzte es aus dem Schüler heraus.
„Er hat mit Silber bezahlt und eine Quittung der Disziplinhalle mitgenommen.“
Dem Schüler entglitt der Korb, und ein Glas mit eingelegten Radieschen rollte über den Boden.
Niemand hob es auf.
Shen hielt den Zettel ins Lampenlicht.
Unten hatte der Käufer mit kleiner, sauberer Schrift seinen eigenen Namen unterschrieben.
Mo Chengyan.
Shen las den Namen zweimal, faltete den Zettel und steckte ihn in den Ärmel.
„Druckt Band zweihundertfünf am vorgesehenen Tag.“ Shen legte die Korrekturabzüge flach hin. „Jede Zeile genau so, wie sie ist. Ändert nichts.“
„Meister“, flüsterte der Schüler, „er wird es lesen.“
„Ja.“ Shen wandte sich zur Tür. „Ich will sehen, was er tut.“