Der verbannte Elfenprinz von nebenan stirbt an Tag siebzig, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Tag eins
Aoi Sakurai wachte vom Krähen eines Hahns auf. Das konnte nicht sein, denn in ihrem Büro gab es keinen Hahn.
Sie blieb unter einer geflickten gelben Steppdecke liegen und betrachtete die Decke.
Die Balken waren aus dunklem Holz, und über dem Bett verlief ein Riss, der wie ein Blitz aussah.
Sie hatte diesen Riss zweitausend Stunden lang angestarrt.
Sie hatte ihn auf ihrem Handy betrachtet, im Zug und in der Mittagspause unter ihrem Schreibtisch.
Das Letzte, woran sie sich erinnerte, war 3:40 Uhr morgens an ihrem Schreibtisch.
Auf ihrem Handy hatte ganz leise das Titellied von Sunhollow Days gespielt, während ihr Herz in ihrer Brust etwas Furchtbares machte.
Jetzt war das Lied echt, und es waren die Vögel.
Sie setzte sich auf.
Ihre Hände waren klein und rosig und hatten überhaupt keine Schwielen.
Ihr Haar fiel ihr in zwei langen schwarzen Zöpfen über die Schultern.
Sie trug das cremefarbene Hemd und die Jeanslatzhose, die sie für ihre Bäuerin am ersten Spieltag ausgesucht hatte.
„Nein“, sagte Aoi. „Auf keinen Fall.“
Sie kniff sich in den Arm, und es tat weh.
Sie sagte laut: „Menü“, doch nichts geschah, denn es gab kein Menü.
Sie sagte es noch einmal, lauter, für einen Hahn.
Dann rannte sie in Socken nach draußen.
Von der Veranda des Bauernhauses aus blickte man auf das Tal, und das Tal war genau so, wie es sein sollte.
Grüne Hügel erstreckten sich unter einem rosafarbenen Himmel, und in der Ferne stieg über dem Dorf Pellmoor still Rauch auf.
Ein Holzzaun verlief um ihre Parzelle, und am Tor stand die Versandkiste mit ihrem kleinen roten Fähnchen.
Ein einzelnes braunes Huhn stand im Dreck und starrte sie an.
„Hallo, Biscuit“, flüsterte Aoi.
Das Huhn sagte nichts, und das war bisher das Realste von allem.
Aoi presste beide Hände vor den Mund und lachte, bis sie weinte.
Sie kannte diesen Bauernhof auswendig.
Rübensamen lagen in der Truhe neben der Tür, und im Schuppen stand eine Hacke.
Mutters Birnenkonfitüre stand im Vorratsregal: ein Glas, kostenlos, als Geschenk für die erste Nachbarin oder den ersten Nachbarn.
Sie kannte die Katze im Dorf, den Zeitplan des Bäckers und den Abend, an dem das Feuerwerk über dem Platz stattfand.
Außerdem wusste sie, dass dies der erste Frühling war.
Am vierzehnten Herbsttag würde beim Erntefest das schlimmste Ende des Spiels seinen Anfang nehmen.
Langsam drehte sie den Kopf zur Parzelle nebenan.
Parzelle Zwei war ein rechteckiges Stück grauer, steiniger Erde, mit einer schiefen Hütte am hinteren Ende und keinerlei Feldfrüchten.
Ein Mann stand mittendrin.
Er war sehr groß und schlank und trug einen dunkelgrünen Mantel, dessen Ellbogen durchgescheuert waren.
Ein langer grüner Schal war ihm zweimal um den Hals gewickelt.
Sein aschgraues Haar war tief im Nacken zusammengebunden und bewegte sich leicht im Wind.
Unter dem Haar liefen seine Ohren spitz zu.
Er stand mit den Händen an den Seiten und blickte auf den toten Boden.
Aoi sackte das Herz in die Hose.
„Der stille Nachbar“, sagte sie ganz leise.
In zweitausend Stunden hatte sie ihn einmal freigeschaltet.
Dafür brauchte man acht Herzen und einhundertelf Geschenke.
Die Belohnung war eine versteckte Route, die niemand in den Foren erklären konnte.
Dann kamen am vierzehnten Herbsttag Soldaten in Grau im Fackelschein die Straße durchs Tal herab.
Sie brannten sein Feld nieder.
Er trat mit einem Schwert, das er geschworen hatte niemals zu ziehen, vor ihr Bauernhaus.
Er blieb auf dem Zaun zwischen den Parzellen stehen, bis das Feuer ihn erreichte.
Sie hatte eine Stunde lang geweint.
Zu diesem Spielstand war sie nie zurückgekehrt.
Aoi betrachtete den echten Mann auf dem echten Boden, während sein echter Atem in der Kälte kleine Wölkchen bildete.
Siebzig Tage, dachte sie.
Ich habe siebzig Tage.
Sie ging ins Haus, nahm die Birnenkonfitüre aus dem Regal und marschierte über ihren Hof zum Zaun.
Er hörte sie kommen, und seine Schultern versteiften sich.
„Das ist mein Land“, sagte er, ohne sich umzudrehen.
Seine Stimme war tief, rau und müde.
„Ich weiß.“ Sie kletterte über den Zaun und landete auf seinen Steinen.
„Ich habe nicht gesagt, dass du herüberkommen darfst.“
„Ich habe Konfitüre mitgebracht. Sie ist aus Birnen. Du magst Birnen.“
Er drehte den Kopf.
Seine Augen waren grün, und sie waren sehr kalt.
„Ich kenne dich nicht“, sagte er. „Und ich habe niemandem erzählt, was ich mag.“
„Das weiß ich auch, Caelrin.“
Er bewegte sich schneller, als sie sehen konnte.
Eine Sekunde zuvor war er noch drei Meter entfernt gewesen.
Im nächsten Moment lag seine Hand um ihr Handgelenk, fest, aber nicht so fest, dass es wehtat. Sein Daumen lag flach auf ihrem Puls.
Das Konfitürenglas blieb in ihrer anderen Hand und klirrte nicht einmal.
Er hatte sie so nah herangezogen, dass sie kalte Luft und Zedernholz roch und, ganz schwach, Holzrauch.
Er starrte auf ihr Gesicht hinab.
„Sag meinen Namen noch einmal“, sagte er.
Ihr Herz schlug so heftig, dass er es unter seinem Daumen spüren musste.
„Caelrin Aldoreth“, sagte Aoi. „Dritter Sohn des Elfenkönigs. Vor zwei Jahren verbannt, weil du dich geweigert hast, die Grenzmühlen niederzubrennen.“
Sein Griff lockerte sich nicht.
„Niemand in diesem Tal weiß das.“
„Ich schon.“ Sie schluckte. „Und in siebzig Tagen wird eine Armee dieses Feld niederbrennen, während du darin stehst.“
Etwas regte sich hinter seinen Augen, langsam und gefährlich.
Er ließ ihr Handgelenk nicht los.
„Dann solltest du mir besser sagen, wie“, sagte er. „Alles. Und zwar sofort.“