Die verbannte Schwertheilige stellte mich zum Kochen ein – nicht zum Kämpfen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Misosuppe für die Schwertheilige
Mitten im Abendandrang legte Tomoe Kisaragi ihre Schöpfkelle hin und band ihre Schürze ab.
Vierzig Gäste saßen im Gastraum der Mori-Küche und warteten auf das Gericht, über das in der ganzen Hauptstadt gesprochen wurde.
Es war ihr Gericht: eine klare Suppe aus Wintermuscheln mit Ingweröl. Auf der Speisekarte stand sie unter dem Namen eines anderen.
Genzo Mori stand mit sichtbarem Goldzahn am Ausgabefenster.
„Warum stehst du da herum, Kisaragi?“, sagte er. „Tisch neun wartet.“
„Tisch neun wartet auf meine Suppe“, sagte Tomoe.
„Das ist die Haussuppe.“
„Sie gehört mir. Ich habe sie mit fünfzehn im Topf meiner Mutter kreiert, und du hast deinen Namen daraufgesetzt.“
Die Köche an der Arbeitszeile hielten inne.
Hinter ihr zischte eine Pfanne auf dem Herd, doch niemand rührte sie an.
„Du verlierst deine Stellung“, sagte Genzo leise. „Kein Mensch stellt eine Köchin ein, die mich einfach sitzen lässt.“
Tomoe nahm ihre Messertasche vom Regal und hängte sie sich über den Rücken.
Das Notizbuch mit ihren datierten Rezepten steckte sie in die Tasche.
Sie stellte den Topf mit der Muschelsuppe vor ihn.
„Dann serviere sie selbst“, sagte sie. „Du kannst Tisch neun erklären, wie man sie zubereitet.“
Genzo öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Er wusste nicht, wie man sie zubereitete.
Tomoe ging durch den Gastraum, vorbei an vierzig starrenden Gesichtern, hinaus in den ersten Schnee des Jahres.
Sie ging weiter, bis die Laternen von Kyoraku seltener wurden und schließlich in gefrorenen Reisfeldern verschwanden.
Am Fuß des Hakuun-Berges erzählte ihr ein Reishändler mit einem Handkarren, wo es Arbeit gab.
„Oben gibt es ein Dojo, das eine Köchin sucht“, sagte er. „Die Bezahlung ist doppelt so hoch. Niemand hält es dort länger als drei Tage aus.“
„Warum nicht?“
„Dort lebt die Schwertheilige.“ Er machte das Zeichen, das man gegen Unglück macht. „Die, die die Hauptstadt verstoßen hat.“
Tomoe blickte zum schneebedeckten Berg hinauf.
Sie hatte eine Münze, eine Messertasche und ein Paar Stiefel, die schon durchnässt waren.
„Doppelte Bezahlung“, sagte sie und begann den Aufstieg.
Als sie das Tor erreichte, war es dunkel.
Das alte Seiryu-Dojo stand im Schnee, das Dach hing durch, und ein einziges Fenster leuchtete gelb.
Tomoe klopfte.
Niemand antwortete, also schob sie die Tür selbst auf.
Die Halle dahinter war kahl und so kalt, dass sie ihren eigenen Atem sehen konnte.
Am anderen Ende stand eine Frau mit dem Rücken zu ihr und blickte auf eine Hängerolle an der Ostwand.
Sie war sehr groß und stand reglos da, in einem grauen, wattierten Gewand, an der linken Hüfte ein langes Schwert.
Ihr schwarzes Haar reichte bis zum Kinn.
„Mach die Tür zu“, sagte sie, ohne sich umzudrehen. „Du lässt die Wärme hinaus.“
Tomoe sah sich in der Halle um.
Es gab keine Wärme, die hätte hinausströmen können.
„Ich habe gehört, du suchst eine Köchin“, sagte sie.
„Das habe ich.“ Die Frau drehte sich um.
Eine schmale, weiße Narbe zog sich über ihre linke Wange.
Ihre dunklen Augen musterten Tomoe einmal von den Stiefeln bis zum Zopf.
„Shiori Kagami“, sagte sie. „Die meisten kehren am Tor um, wenn sie den Namen hören.“
„Ich habe ihn schon unten am Berg gehört.“ Tomoe klopfte den Schnee von ihren Stiefeln.
„Tomoe Kisaragi. Ich brauche eine Küche und ein Dach über dem Kopf.“
Shioris Mundwinkel zuckten ganz leicht.
„Die Küche ist dort drüben. Der Herd funktioniert. Ich esse Reis, eingelegtes Gemüse und trinke Tee.“
„Jeden Tag?“
„Seit einem Jahr.“
Tomoe starrte sie an.
Dann ging sie an der Schwertheiligen von Akitsu vorbei.
Sie trug ihre Messertasche in die dunkle Küche und entzündete mit einem Streichholz aus ihrer Tasche den Herd.
In den Schränken lagen ein Sack Reis, ein Krug mit altem Miso und ein Bündel getrockneter Seetang.
Sie fand einen Topf und setzte Wasser auf.
Mit einem Messer, das ihr gehörte, seit sie zwölf war, schnitt sie den Seetang klein.
Als sie aufsah, lehnte Shiori mit verschränkten Armen im Türrahmen und beobachtete ihre Hände.
„Du musst nicht da stehen bleiben“, sagte Tomoe.
„Das ist meine Küche.“
„Dann setz dich. Du machst den Raum noch kälter.“
Steif setzte Shiori sich an den kleinen Tisch.
Tomoe rührte das Miso in die Brühe und gab eine Handvoll getrocknetes Grünzeug dazu.
Schon duftete die ganze Küche nach Soja und warmer Bohnenpaste.
Sie schöpfte die Suppe in eine angeschlagene Schale und stellte sie hin.
Shiori nahm sie nicht in die Hand.
Ihre langen, blassen Hände lagen neben der Schale auf dem Tisch, die Knöchel blau angelaufen.
„Deine Hände“, sagte Tomoe.
„Sie sind immer so.“
Ohne zu fragen, nahm Tomoe Shioris Hände in ihre und legte sie um die Schale.
Sie waren kalt wie Flusskiesel.
Shiori erstarrte vollkommen.
Langsam schlossen sich ihre Finger um die Wärme und um Tomoes Hände. Dann senkte sie den Kopf und trank.
In der Küche war es ganz still.
Als die Schale leer war, stellte Shiori sie ab und sah nicht auf.
„Ich zahle dir doppelt so viel, wie du in der Hauptstadt verdient hast“, sagte sie. „Silber, am Ersten jedes Monats.“
„In Ordnung.“
„Ich möchte jeden Morgen diese Suppe. Sonst wird nichts verlangt.“ Sie hielt inne.
„Und ich möchte ein Bett, das von jemandem gewärmt wird, der keine Angst vor mir hat.“
Tomoe blinzelte.
„Das sind zwei Jobs“, sagte sie.
„Es gibt einen Lohn.“
„Ich habe keine Angst vor dir.“
„Du kennst mich seit einer Stunde.“
„Ich kenne dich seit einer Schale Suppe“, sagte Tomoe.
„Du hast getrunken, als hättest du seit einem Jahr nichts mehr gegessen. Vor jemandem, der so etwas tut, habe ich keine Angst.“
Shiori hob endlich den Blick.
Etwas huschte so schnell über ihr Gesicht, dass Tomoe es nicht erkennen konnte. Dann war es wieder verschwunden.
Draußen frischte der Wind auf.
Ein blasser Vorhang aus Schnee wehte gegen das Fenster, und die alte Halle ächzte.
„Der Pass wird unpassierbar“, sagte Shiori. „Bis zur Schneeschmelze kommt niemand hinauf oder hinunter.“
„Das ist in Ordnung. Wo schlafe ich?“
Shiori schwieg einen Moment.
„Im Lagerraum gab es drei Futons“, sagte sie. „Zwei sind durchgefault. Der letzte gehört mir.“
Tomoe sah die große, schlanke Frau mit den blauen Knöcheln an.
„Dann teilen wir ihn“, sagte sie.
Shioris Blick wanderte zu der Schriftrolle an der Hallenwand, und ihr Kiefer spannte sich an.
„Rücken an Rücken“, sagte sie. „Du liegst auf der Wandseite.“
„Rücken an Rücken“, stimmte Tomoe zu und hob die leere Schüssel auf, um sie abzuwaschen.
Sie bemerkte nicht, wie Shioris Hand sich um die Tischkante verkrampfte, bis das Holz knarrte.