Der Feenkönig kann nicht lügen – und sagt, dass er mich will, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tor von Brockley
Mein Handy gab den Geist auf, sobald ich durch das steinerne Tor trat.
Es war vier Uhr vierzig am Nachmittag, das Feld oberhalb von Brockley lag grau vor Frost, und dann war es überhaupt kein Feld mehr.
Die Luft wurde warm und roch nach Holzrauch und frisch gepflückten Äpfeln.
Hinter mir stand die Tür offen in die Kälte hinaus.
„Klausel Eins, Fräulein“, sagte ein kleiner brauner Mann in grüner Schürze.
„Wenn Ihr sie irgendwann berührt, seid Ihr wieder in Brockley, und niemand hier darf Euch daran hindern.“
„Gut“, sagte ich. „Ich habe sie zweimal gelesen.“
„Ich bin Hob. Ich trage Eure Tasche.“
„Ich trage meine Tasche selbst, danke.“
Er grinste.
Die Halle des Dornhofs war ein Hügel, nach innen gekehrt, mit Wurzeln als Dachbalken und Laternen aus grünem Glas.
Vierhundert Menschen mit Augen in allen Farben standen an den Wänden und sahen mir beim Hereinkommen zu.
Ich hatte meinen gelben Regenmantel ganz bewusst angezogen.
Ich bin einen Meter achtundsiebzig groß, trug Stiefel und bin in einem Raum noch nie unsichtbar gewesen.
Am anderen Ende saß ein Mann auf einem Thron aus lebenden Dornen.
Er war schlank und blass, das weißblonde Haar fiel ihm offen über die Schultern, und eine Narbe zog sich durch eine seiner Augenbrauen.
Er lächelte nicht und sah auch nicht weg.
„Die Zeugin“, verkündete Hob. „Nia Pritchard aus Cardiff.“
Ich nahm den Hocker zu Rechten des Königs, den der Vertrag für mich vorgesehen hatte.
Ich holte mein Notizbuch heraus.
Neun Jahre vor Amtsgerichten hatten mich eines gelehrt.
Jeder sagt dir die Wahrheit, und die Wahrheit ist immer zurechtgebogen.
Ein Feenwesen in Lederkleidung sprach bereits.
Er sah etwa vierzig aus, hatte rotgoldenes Haar und einen Siegelring und lächelte auf einen alten Bauern mit nasser Schirmmütze hinab.
„Ich bin Casimir Marrow, der Meister der Jagdhunde“, sagte er. „Ich habe mir dein Problem angehört, Freund.“
„Ich habe deinem Land nichts genommen.“
„Ich habe deinen Brunnen nicht angerührt.“
„Meine Jagdhunde werden nicht daraus trinken.“
Die Schultern des Bauern sanken erleichtert herab.
Er nahm das Papier, das Casimir ihm hinhielt, und griff nach dem Stift.
Ich stand auf.
„Unterschreib das nicht“, sagte ich.
Eine Welle der Stille breitete sich durch die Halle aus, von vorn bis ganz nach hinten.
„Zeugin“, sagte Casimir freundlich. „Du bist neu.“
„Das bin ich. Herr, fragt ihn, was er mit dem Bach gemacht hat.“
„Ich habe nichts Falsches gesagt. Das kann ich nicht.“
„Du hast gesagt, du hättest seinem Land nichts genommen und seinen Brunnen nicht angerührt.“
„Beides stimmt“, sagte Casimir.
„Du hast im Oktober den Bach oberhalb davon gestaut. Der Brunnen ist trocken, und du hast nie etwas anderes behauptet.“
„Ich lüge nicht.“
„Ich weiß. Klausel Neun. Kein Feenwesen darf einen Menschen durch Schweigen oder wahre Worte täuschen.“
Ich wandte mich dem Bauern zu.
„Jeder Satz, den er dir gesagt hat, ist wahr“, sagte ich.
„Er hat sie so formuliert, dass du glaubst, dein Brunnen sei sicher. Dabei ist er leer.“
„Wenn du unterschreibst, verzichtest du auf dein Wasser.“
Der Bauer sah auf das Papier.
Er riss es entzwei.
Hinten in der Halle fing jemand an zu lachen und wurde zum Schweigen gebracht.
Casimir sah mich lange an. Seine Augen hatten die Farbe alten Bernsteins.
„Nun“, sagte er.
„Die Zeugin hat recht“, sagte der König.
Seine Stimme war tief, nicht laut, und drang doch bis zur Rückwand.
„Bring den Bach wieder in Ordnung, Casimir. Die Jagdhunde bringen den Bauern nach Hause.“
Casimir verbeugte sich, und ich beobachtete seinen Kiefer.
In der ersten Reihe saß eine alte Frau mit einer silbernen Krone aus geflochtenem Haar, weit von den anderen entfernt, die Hände im Schoß gefaltet.
„Ein vielversprechender Anfang“, sagte Morwenna Marrow, die Regentin, mit einer Stimme wie warme Milch.
„Dürfen wir den König fragen, was er von seiner neuen Zeugin hält?“
Von diesem Teil hatte ich gehört.
Niemand in den Hügeln kann etwas sagen, das nicht stimmt. Also stellt der Hof die Frage und wartet ab, was der Mann nicht verbergen kann.
Der König wandte den Kopf und sah mich an.
Er ließ sich Zeit.
„Ich habe nicht aufgehört, sie anzusehen, seit sie hereingekommen ist“, sagte Emrys Rowanfell.
„Ich würde gern weitermachen.“
In vierhundert Kehlen regte sich kein Laut.
Ich spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg und sich hinter meinen Ohren festsetzte.
Ein klarer, kühler Teil meines Gehirns dachte: Er kann nicht lügen.
Jedes einzelne Wort davon ist wahr.
„Dann nimm ihr den Eid ab“, sagte die Regentin lächelnd.
Er stieg vom Thron herab.
Er streckte die Hand mit der Handfläche nach oben aus, und ich legte meine hinein, so wie es im Vertrag stand.
Seine Haut war warm und trocken, an der Basis seiner Finger verlief eine harte Schwiele.
Mit dem Daumen drehte er mein Handgelenk um und legte ihn auf meinen Puls.
Hitze schoss mir den Arm hinauf.
„Sprich es aus“, murmelte er.
„Ich werde hören, was in dieser Halle gesagt wird, und aussprechen, was gemeint war“, sagte ich.
Meine Stimme klang gefasster, als ich war.
Sein Daumen strich einmal über die Innenseite meines Handgelenks.
Der Hof atmete aus.
Hob fand mich später im Korridor. Er hielt mir ein zusammengefaltetes Blatt hin und sah mir nicht in die Augen.
„Der Vertrag, Fräulein. Klausel Vier. Ihr solltet sie lesen, bevor er Euch zu sich rufen lässt.“
Ich las sie in meiner neuen Kammer, unter einer Decke aus lebendem Efeu.
„Der König darf die Zeugin nicht in sein Bett nehmen, damit ihre Aussage nicht erkauft wird.“
„Bei Verlust seiner Krone und ihres Namens.“
Ich las die Zeile noch, als jemand dreimal ganz leise klopfte.
„Nia“, sagte die Stimme, die ich schon einen ganzen Saal hatte erfüllen hören.
„Ich bin’s. Ich lüge nicht, also bin ich gekommen, um dir die Wahrheit zu sagen.“