Die Überschwemmung sperrte mich mit drei Ranchern ein – also behielt ich alle drei, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Sage Creek
Drei Männer zogen mich aus dem Sage Creek, und der Vorarbeiter schnitt mir mit einem Taschenmesser die Jeans auf, bevor ich ihm meinen Namen sagen konnte.
Die Strömung hatte meinen Subaru an der Furt mitgerissen, eine Viertelmeile unterhalb des Ranch-Tors.
Sie hatte mir den linken Schuh, mein Handy und fast jedes Gefühl in den Beinen genommen.
Auf Händen und Knien war ich auf eine Kiesbank gekrochen.
Dann waren da Scheinwerfer gewesen, und ein sehr großer Mann hatte mich auf den Arm genommen.
„Hab sie“, sagte er.
„Gut“, sagte der Mann mit dem Messer.
„Halt sie still, Dutch.“
„Ich bin Krankenschwester“, sagte ich.
Meine Zähne schlugen so heftig aufeinander, dass die Worte nur stückweise herauskamen.
„Ich weiß, was ich tue. Schneid meinen Mantel nicht auf.“
„Ich schneide die Jeans auf“, sagte er.
„Sie sind bis zur Hüfte nass und ziehen dir die Wärme aus dem Körper.“
Mit zwei schnellen, vorsichtigen Schnitten hatte er es geschafft, und der Jeansstoff fiel von meinen Beinen.
Die kalte Luft traf meine nackten Beine mit voller Wucht.
Der dritte Mann stand mit verschränkten Armen beim Truck, den Hut tief ins Gesicht gezogen.
„Die Brücke ist weg“, sagte er.
„Ganz und gar, samt Widerlager. Ich bin gerade runtergegangen und hab nachgesehen.“
„Dann bleibt sie hier, bis sie wieder steht, Nels“, sagte der Mann mit dem Messer.
„Der Grader kommt frühestens in zehn Tagen zu uns.“
„Dachte ich mir“, sagte Nels.
Sie setzten mich in die Kabine eines Pritschenwagens, legten Dutchs Mantel über mich und drehten die Heizung voll auf.
Dutch fuhr.
Er war der größte Mensch, neben dem ich je gesessen hatte, gut zwei Meter groß.
Er hatte weißblondes Haar und Hände so breit wie Essteller.
Er ließ beide Hände am Lenkrad und sagte während der ganzen Fahrt die Auffahrt hinauf kein Wort.
Der Vorarbeiter hielt mich in der Mitte des Sitzes an seiner Seite.
Er roch nach nasser Wolle, Pferd und Holzrauch.
Sein Arm lag fest um meine Schultern, und mein Kopf ruhte direkt unter seinem Kiefer, dort, wo die grauen Bartstoppeln begannen.
„Wie heißt du?“, sagte er.
„Jess.“
„Jess wie?“
„Einfach Jess“, sagte ich.
„Für heute Abend reicht das.“
Einen Moment schwieg er.
„Emmett Stensrud“, sagte er.
„Ich leite den Laden hier. Dutch kümmert sich um Heu und Wasser. Nels um Rinder und Pferde.“
„Wem gehört der Laden?“, fragte ich.
„Rasmussen“, sagte Emmett.
„Jedenfalls noch einen Monat lang.“
Ich schloss die Augen.
An diesem Nachmittag war ich die Sage-Creek-Straße hinaufgefahren, um mir eine Ranch anzusehen, die ich noch nie gesehen hatte.
Das sagte ich ihm nicht.
Es stimmte, dass ich Jess hieß.
Es war nicht die ganze Wahrheit, das wusste ich, und ich ließ es dabei bewenden.
Das Haus war ein langes Blockhaus mit einem Blechdach und einer Veranda, die in der Mitte durchhing.
Der Strom war ausgefallen.
Hinter dem Schuppen brummte ein Generator, in der Küche brannte eine einzelne Lampe, und im vorderen Zimmer spendete ein Holzofen rötliches Licht.
Dutch trug mich trotzdem hinein, obwohl ich laufen konnte, und setzte mich auf ein Sofa vor dem Ofen.
Emmett kniete sich hin und nahm meine Hände in seine.
Sie waren rau, warm und riesig.
Er sah sich meine Fingerspitzen und dann meine Lippen an, bevor er mir zwei Finger seitlich an den Hals legte.
„Der Puls ist langsam“, sagte er.
„Du zitterst, das ist gut. Wenn du aufhörst, sag es mir.“
„Ich werde aufhören“, sagte ich.
„Das kommt als Nächstes, und das ist der schlimme Teil. Also lass mich nicht.“
„Du hast gesagt, du bist Krankenschwester.“
„Hospiz“, sagte ich.
„Ich habe schon viele Menschen aufgewärmt. Meistens in ihrer letzten Nacht.“
Nels lachte einmal durch die Nase.
Emmett nicht.
„Was brauchst du?“, sagte er.
„Trockene Decken. Wenn ihr welche aus Wolle habt.“
„Dutch.“
„Bin schon unterwegs“, sagte Dutch und ging.
„Die nassen Sachen müssen runter. Alles.“
„Nels, sieh nach den Pferden“, sagte Emmett.
„Ich glaube nicht“, sagte Nels.
Er lehnte mit verschränkten Armen im Kücheneingang.
Er war schlank und dunkelhaarig, etwa fünfundvierzig, mit einer Narbe in der Oberlippe.
„Jemand sollte bei der Fremden bleiben, die im Bach aufgetaucht ist“, sagte er.
„Jemand ist ja da“, sagte Emmett.
„Dann halte ich eben die Lampe.“
Ich sah die beiden an.
Ich war vierundzwanzig und halb tot, in einem Haus, das ich ihnen wegnehmen wollte.
Ich wollte unbedingt warm werden.
Außerdem wollte ich noch etwas, dem ich nicht auf den Grund ging.
„Raus“, sagte ich in dem Ton, den ich bei Angehörigen anschlug.
Er ging, ließ sich dabei aber Zeit.
Dutch kam mit einem Armvoll grauer Wolldecken zurück, legte sie aufs Sofakissen und ging, ohne mich anzusehen.
Emmett ging nicht.
„Dann dreh dich um“, sagte ich.
„Jess.“
„Wenn du bleibst, hilfst du mit.“
Er drehte sich um.
Mit Fingern, die kaum gehorchten, zog ich das nasse Hemd, den BH und den Slip aus und wickelte mich in Wolle.
Es reichte nicht.
Ich spürte, dass es nicht reichte.
„Haut an Haut geht schneller“, sagte ich.
„Das würde ich auch deiner Familie sagen.“
„Ich bin nicht deine Familie.“
„Nein“, sagte ich.
„Zieh dein Hemd aus, Emmett.“
Einen langen Moment stand er mit dem Rücken zu mir.
Dann zog er den Mantel und das Flanellhemd aus, darunter auch das Unterhemd, und legte alles ordentlich über die Armlehne des Stuhls.
Er drehte sich um.
Seine Brust war das Ergebnis von dreißig Jahren harter Arbeit: breit und von Narben gezeichnet, mit grauem Haar darauf.
An einer Kette hing ein goldener Ring auf seinem Brustbein.
Er setzte sich aufs Sofa, und ich schlug die Decken auf, rutschte über seinen Schoß und legte meine kalten Arme um seinen Hals.
Er gab einen tiefen Laut von sich, als meine Haut seine berührte.
Seine Hände hoben sich und schwebten einen Zentimeter über meinem Rücken.
„Leg sie auf mich“, sagte ich.
Das tat er.
Sie waren heiß und legten sich nur langsam auf mich.
Sie glitten über meine Wirbelsäule und dann hinunter zu meinem Kreuz.
Ich presste meinen ganzen Körper an ihn und spürte, wie er sich unter mir versteifte.
„Ich bin nicht …“, sagte er.
„Emmett.“
„Ich bin neunundvierzig Jahre alt und habe seit drei Jahren keine Frau mehr berührt.“
„Dann bist du wohl aus der Übung“, sagte ich an seinem Hals.
„Aber du bist warm.“
Das Zittern in meinem Körper ließ langsam nach, und etwas anderes begann stattdessen.
Ich spürte, wie sein Herz gegen meines hämmerte.
Durch seine Jeans spürte ich den harten, langen Schaft, der unter meinem Oberschenkel gefangen war.
Er merkte, dass ich ihn spürte.
„Das ist die Kälte, die aus dir spricht“, sagte er heiser.
„Du kennst mich nicht.“
„Ich weiß, dass du eine Fremde aus einem Bach gezogen und ihr mit deinem eigenen Messer die Hose aufgeschnitten hast“, sagte ich.
„Ich weiß, dass du nicht hingesehen hast.“
„Ein bisschen schon.“
„Gut“, sagte ich.
Ich hob den Kopf. Sein Gesicht war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt, wettergegerbt und müde, doch seine grauen Augen waren alles andere als müde.
Ich legte meinen Mund auf seinen, bevor er Nein sagen konnte, und er tat es nicht.