Der Fuchsgeist kam, um seine Schuld beim Mönch zu begleichen – kurz vor dessen endgültigen Gelübden, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die neuntausend Stufen
Bis zum Wuchen-Tempel waren es neuntausend Stufen, und Hu Yanzhi zählte jede einzelne mit zusammengebissenen Zähnen.
Bei der achttausendsten Stufe erklang oben am Tor die erste Bronzeglocke.
Der Klang fuhr ihm durch den Schädel.
Yanzhi war dreihunderteinundvierzig Jahre alt.
Er war Jägern, einer Flut und zwei seiner eigenen Tanten entkommen, und noch nie hatte ihn eine Glocke in die Knie gezwungen.
Bei der achttausendvierhundertsten Stufe war er auf den Knien.
Er stand wieder auf, denn er hatte einen Plan, und in dem Plan kam Kriechen nicht vor.
Er richtete sein Haar, das die Farbe von Sahne mit eingerührtem Honig hatte, und strich seine orangefarbenen Ärmel glatt.
Er berührte die schwarze Holzperle an der roten Schnur um seinen Hals.
Sie war das Einzige auf diesem Berg, das den Schmerz der Glocken ein wenig linderte.
Dann stieg er die letzten sechshundert Stufen hinauf.
Das Tor war geschlossen, und die Laternen brannten.
Ein Mönch stand mit quer vor dem Körper gehaltenem Stab in der Lücke zwischen den beiden Torflügeln.
Er war sehr groß, hatte einen rasierten Schädel und Schultern, die so breit waren wie das Tor selbst.
Er sah Yanzhi mit der unbewegten Geduld einer Mauer an.
Yanzhi hatte sich diesen Moment sieben Jahre lang ausgemalt, und in jeder Version war er charmant.
„Guten Abend“, sagte er, und beim zweiten Wort überschlug sich seine Stimme.
„Du bist ein Fuchs“, sagte der Mönch.
Er sagte es, als läse er ein Etikett vor.
„Ich bin ein Gast“, sagte Yanzhi.
„Du bist ein Fuchsgeist, bist mit einem gestohlenen Talisman durch die Bann-Glocken geklettert, und in drei Tagen lege ich meine endgültigen Gelübde ab.“
Der Mönch trat vor und bewegte den Stab so schnell, dass Yanzhi ihn erst sah, als er schon wieder stillstand.
Das Holz krachte neben seinem Ohr gegen den Torpfosten.
Dann legte sich die linke Hand des Mönchs flach auf Yanzhis Brust und drückte ihn gegen den Stein.
Er schlug ihn nicht und tat ihm nicht weh.
Er hielt ihn einfach dort fest, die handtellergroße Handfläche über seinem Herzen.
Ihre Wärme drang durch drei Lagen Seide.
Yanzhi war Jungfrau, und noch nie hatte ihn jemand so berührt.
Überhaupt hatte ihn noch nie jemand berührt.
Den größten Teil seiner dreihunderteinundvierzig Jahre hatte er mit seiner Mutter in einer Höhle verbracht.
Die letzten sieben hatte er allein auf einem kalten Bergrücken verbracht.
Jede Geschichte über verführerische Füchse war gelogen, und er war der lebende Beweis.
Unter dieser großen Handfläche tat sein Herz etwas Dummes, und der Mönch spürte es.
Yanzhi sah ihm dabei zu, wie er es spürte.
Die dichten Brauen des Mönchs zogen sich zusammen, und sein Blick sank auf seine eigene Hand.
Ein Hauch Röte stieg von seinem Kragen über den Hals bis zur glatten Rundung seines Schädels.
„Dein Puls ist sehr schnell“, sagte er.
„Der Aufstieg war lang.“
„Es liegt nicht am Aufstieg.“
„Dann nimm die Hand von meinem Herzen, bevor ich uns beide in Verlegenheit bringe.“
Der Mönch bewegte seine Hand nicht.
Einen langen, schrecklichen Atemzug lang bewegte sich keiner von beiden, während über ihnen die Glocken läuteten und die Dämmerung sich blau färbte.
„Ich heiße Hu Yanzhi“, sagte Yanzhi, denn er hatte diesen Satz geübt.
„Vor sieben Jahren, am Hang von Hanyun, standest du mit einem Schwert über mir. Dann senktest du es und sagtest mir, ich solle laufen.“
Das Gesicht des Mönchs veränderte sich nicht.
„Ich bin gekommen, um es dir zu vergelten. Ein Leben für ein Leben, nach alter Sitte.“
„Ich koche, fege, trage Wasser und tue alles andere, wofür eine Schuld wie meine gut ist.“
„Ich erinnere mich nicht, jemals jemanden verschont zu haben“, sagte der Mönch.
Seine Stimme war tonlos, aber zu tonlos.
„Natürlich nicht. Du warst damit beschäftigt, Gnade walten zu lassen.“
„Fuchs.“
„Hu Yanzhi.“
„Was auch immer du glaubst, was damals geschehen ist: Du schuldest mir nichts. Geh den Berg hinunter.“
„Es sind neuntausend Stufen hinunter.“
„Dann solltest du besser anfangen.“
Yanzhi hob das Kinn in den Winkel, der bei Spiegeln immer wirkte.
„Oder du könntest mir deinen Namen sagen.“
Der Mönch sah ihn lange an.
Dann fiel sein Blick auf Yanzhis Hals, auf die schwarze Perle an der roten Schnur, und aus seinem Gesicht wich jegliche Farbe.
Seine Hand löste sich von Yanzhis Brust.
„Woher hast du die?“, fragte er, und seine Stimme war nicht mehr tonlos.
„Ich habe sie im Gras gefunden, dort, wo du gestanden hattest.“
Yanzhi berührte die Perle.
„Sie gehört dir, oder? Dein Rosenkranz hat siebzehn Perlen, und der ganze Berg weiß, dass dir eine fehlt.“
Der Mönch trat einen Schritt zurück, dann noch einen.
Der Riese, der ihn mit einer Hand an den Torpfosten gedrückt hatte, sah nun aus wie ein Junge, dem man etwas Brennendes in die Hände gelegt hatte.
„Ich gebe sie dir zurück“, sagte Yanzhi, und er meinte es, obwohl sich seine Finger trotzdem um die Perle schlossen. „Nachdem ich es dir vergolten habe.“
„Nein“, sagte der Mönch. „Behalte sie.“
Yanzhi starrte ihn an.
Der Mönch stieß langsam den Atem aus.
Als er wieder sprach, hatte sich sein Gesicht erneut zu einer Mauer verhärtet.
„Drei Tage“, sagte er. „Du darfst drei Tage bleiben. Du schläfst im Holzschuppen und hältst dich von den Hallen fern.“
„Danke.“
„Du wirst mich nicht berühren.“
„Natürlich nicht“, sagte Yanzhi mit großer Würde, obwohl er bis zu den Ohren rot war.
„Und wenn ich dir sage, dass du gehen sollst, gehst du.“
„Verstanden.“
Der Mönch wandte sich um und ging in den Tempel.
Yanzhi stand im Laternenlicht, die Knie zitterten ihm und sein Herz hämmerte wie eine Trommel.
Hinter ihm auf der Treppe hustete jemand leise.
Ein alter Mann saß auf der neunten Stufe von oben, eine kleine, runzlige Gestalt in geflickten safranfarbenen Gewändern.
Ein weißer Bart reichte ihm bis zum Gürtel, und über seinen Knien lag ein Holzstab.
Er war die ganze Zeit dort gewesen.
„Willkommen, junger Fuchs“, sagte der Abt des Wuchen-Tempels, und seine Augen leuchteten vor etwas, das der Freude sehr nahekam.
„Jingmo hat seit sieben Jahren keinen Gast mehr unter diesem Dach schlafen lassen.“
Er lächelte zum Tor hinüber, durch das der Mönch verschwunden war.
„Er hat noch nie jemanden bleiben lassen.“