Das Mädchen, das sie zu lieben vergaßen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Diashow
Beim Leichenschmaus meines Vaters klopfte mein ältester Bruder mit einer Gabel gegen sein Glas, und neunzig Menschen drehten sich um.
Unser Haus war voller Leute. Nachbarn, Männer aus der Kirche, Frauen mit Auflaufformen in den Händen.
Ich stand mit einem Tablett voller Kaffeetassen in der Küchentür.
Mein Bruder hatte es mir zwanzig Minuten zuvor in die Hand gedrückt.
„Du bist die Einzige, die weiß, wo Mamas gute Tassen stehen“, hatte er gesagt und mir die Schulter gedrückt.
Es war das erste nette Wort, das er seit Jahren zu mir gesagt hatte, also hatte ich die Tassen gesucht.
„Dad würde wollen, dass wir unsere Familie noch einmal sehen“, sagte Rowan jetzt.
Das Licht wurde gedimmt. Vor dem Kamin senkte sich eine Leinwand herab.
Das erste Foto zeigte Dad auf einem Segelboot, Rowan auf seinem Knie.
Auf dem nächsten war Dad bei der Abschlussfeier meines mittleren Bruders zu sehen. Dann Dad am Krankenbett des Jüngsten, mit einem Stoffbären in der Hand.
Ich stand mit dem Tablett da und wartete auf mein eigenes Gesicht.
Die Fotos liefen weiter. Weihnachtsmorgen, Skiausflüge, die drei Jungs in passenden Blazern.
Auf der letzten Folie stand: In liebevoller Erinnerung an Gerard Brannigan, hingebungsvoller Vater von drei Söhnen.
Niemand im Raum sah mich an, denn niemand im Raum wusste, dass er das sollte.
„Wer ist das Mädchen in der Tür?“, flüsterte eine ältere Frau dem Mann neben ihr zu.
„Gerards Tochter der Haushälterin, glaube ich“, flüsterte er zurück. „Aus Güte hat er sie bei sich aufgenommen.“
Mein mittlerer Bruder Pierce hatte es gehört. Er hielt einen Teller mit Schinken in der Hand und lachte.
„Das ist Lizzie“, sagte er so laut, dass es der ganze Tisch hören konnte. „Dad war sehr gut zu ihr. Bei solchen Anlässen wird sie eben emotional.“
Ein paar Leute lachten mit ihm.
Ein Mann am Fenster hielt sein Handy hoch. Der rote Punkt leuchtete.
„Ich bin seine Tochter“, sagte ich.
Meine Stimme klang so leise, dass ich es noch einmal sagte.
„Ich bin Gerard Brannigans Tochter. Ich bin Lizzie.“
Rowan kam durch den Raum und nahm mir das Tablett aus den Händen.
Für die Gäste lächelte er. Aus der Nähe sah ich, wie angespannt sein Kiefer war.
„Lizzie, nicht heute“, sagte er leise. „Du bist aufgewühlt. Alle haben Verständnis.“
„Alle verstehen, dass sie krank ist“, fügte Pierce hinzu, an niemanden und an alle zugleich gewandt.
Ich suchte meinen jüngsten Bruder Tobias.
Er stand am Desserttisch und starrte auf den Teppich.
Als ich fünf war, sagte Tobias, ich solle draußen vor dem Einkaufszentrum auf ihn warten. Er fuhr mit seinen Freunden nach Hause und vergaß mich.
Ich wartete im Regen, bis die Sonne aufging, weil ich es versprochen hatte.
Jetzt machte er dasselbe Gesicht.
„Bleib bis zur Testamentseröffnung am Montag“, sagte Rowan, noch immer lächelnd. „Das ist nur eine Formalität. Dad hat dir eine Kleinigkeit hinterlassen.“
Jeden Sonntag um sechs hatte Dad mich zwölf Jahre lang angerufen.
Nicht ein einziges Mal hatte er mich gebeten, nach Hause zu kommen. Nicht ein einziges Mal hatte ich ihn gefragt, warum.
Ich dachte an die Tasse Kaffee in meiner Hand, von der ich keinen Schluck getrunken hatte.
Ich stellte sie auf Dads Klavier.
Rowan redete immer noch. Pierce erzählte einer Frau mit Perlenkette eine Geschichte über mich.
„Lizzie“, sagte Tobias so leise, dass nur ich ihn hörte.
Ich drehte mich nicht um.
Also ging ich hinaus.
Ich durchquerte die Eingangshalle, vorbei an den Mänteln, den Blumen und dem Gästebuch, auf dessen erster Seite drei Namen standen.
Der Mann mit dem Handy folgte mir bis auf die Veranda.
Es hatte angefangen zu regnen. Der Regen prasselte auf den Kies und auf das Dach meines alten Civic, der am Ende der Reihe schwarzer Autos parkte.
Ich stieg ein, mit meiner Handtasche, meinen Schlüsseln und sonst nichts.
Meine Hände zitterten so sehr, dass ich den Schlüssel nicht drehen konnte.
Ich saß mit ausgeschalteten Scheibenwischern da und beobachtete die Haustür des Hauses, in dem ich aufgewachsen war.
Niemand kam mir nach draußen nach.
Mein Handy vibrierte an meinem Knie. Eine unbekannte Nummer.
Beinahe ließ ich es klingeln.
„Miss Brannigan?“, sagte ein Mann. Seine Stimme war tief und vollkommen ruhig. „Mein Name ist Anthony Vanderveer.“
„Ich kenne Sie nicht.“
„Nein. Ihr Vater hat Anweisungen hinterlassen, was Sie betrifft, und man hat mir gesagt, ich soll Sie anrufen, sobald Sie dieses Haus verlassen.“
Ich sah zur Veranda.
„Woher wussten Sie, dass ich gehen würde?“, fragte ich.
„Er sagte, dass Sie gehen würden“, sagte Anthony Vanderveer. „Er sagte, Sie würden bis zur allerletzten Sekunde warten.“