Die gebrochene Geliebte des Paten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Ring
Fünf Jahre lang glaubte ich, Luca Corvino würde mich lieben, und an seinem Geburtstag steckte er einer anderen Frau meinen Ring an den Finger.
Eine Woche zuvor hatte ich ihn in seinem Schreibtisch gefunden.
Ich suchte nach Briefmarken.
Es war ein alter ovaler Rubin in einer Goldfassung, der seiner Großmutter gehört hatte. Einmal hatte ich ihn auf einem Foto auf dem Klavier seiner Mutter gesehen.
Ich schob die Schublade zu, setzte mich auf den Boden seines Arbeitszimmers und weinte.
Fünf Jahre, und er hatte dieses Wort nie gesagt.
Zu unserem ersten Jahrestag kaufte er mir eine Diamantkette.
Er gab mir einen Schlüssel zu seiner Wohnung in Brooklyn Heights.
Einen Monat lang kam er jeden Morgen in die Bäckerei, in der ich arbeitete, nur um das letzte Stück vom Bienenstich meiner Mutter zu kaufen.
Aber er sagte es nie.
Ich redete mir ein, der Ring sei Lucas Art, es zu sagen.
Also trug ich am Samstagabend grüne Seide und die Diamantkette und ging in das Haus seiner Mutter an der Shore Road.
Der Wintergarten war ein einziger langer Tisch unter Glas.
Achtzig Gäste. Kapitäne und ihre Frauen. Alte Männer, die Luca auf die Wange küssten.
Seine Mutter saß in Schwarz und Perlen am anderen Ende.
Annunziata Corvino nannte mich seit fünf Jahren „das Bäckermädchen“ – immer mit einem Lächeln, immer vor anderen.
„Das Bäckermädchen sieht heute Abend fast elegant aus“, sagte sie, als ich mich setzte.
Ich setzte mich auf meinen üblichen Platz, zu Lucas Rechten.
Unter dem Tisch berührte er mein Knie.
Mit der anderen Hand griff er immer wieder in seine Jackentasche.
Ich wusste, was darin war.
Dora beugte sich von meiner anderen Seite herüber und flüsterte: „Wenn er es schon beim Antipasto macht, weine ich gleich in die Burrata.“
„Er macht gar nichts“, flüsterte ich zurück.
Ich lächelte so angestrengt, dass mir das Gesicht wehtat.
Dann öffnete sich die Tür am anderen Ende des Raums.
Eine Frau stand dort, in einem schwarzen Kleid, mit langem schwarzem Haar und roten Lippen.
Der Raum wurde auf eine Art still, wie ich es noch nie erlebt hatte – achtzig Corvinos, die verstummten.
Lucas Hand löste sich von meinem Knie.
Annunziata stand auf.
„Na, wer ist denn wieder da?“, sagte sie.
Doras Gabel schlug auf ihren Teller.
„Oh nein“, hauchte sie. „Nein, nein, nein.“
„Wer ist das?“, fragte ich.
Dora antwortete nicht.
Luca tat es, ohne mich anzusehen.
„Elettra.“
Er sagte ihren Namen so, wie ich fünf Jahre darauf gewartet hatte, meinen aus seinem Mund zu hören.
Ich kannte den Namen.
Jeder in Bay Ridge kannte den Namen.
Das Mädchen, das er vor zehn Jahren heiraten sollte, bevor sie verschwand.
Annunziata streckte ihr beide Hände entgegen.
Dann wandte sie sich an einen Kellner.
„Decken Sie für Signorina Valente. An die rechte Seite meines Sohnes.“
Mein Stuhl.
Der Kellner sah mich an.
Achtzig Menschen sahen mich an.
Ich sah Luca an.
Er stand auf und ging am ganzen Tisch entlang zu ihr.
Nicht ein einziges Mal sah er zurück.
„Klara“, sagte er über die Schulter. „Such dir einen anderen Platz.“
Jemand lachte hinter einer Serviette.
Ich stand auf, weil mir nichts anderes einfiel.
Ich setzte mich ans Ende des Tisches, neben die Frau eines Kapitäns, die mir nicht in die Augen sehen wollte.
Elettra setzte sich auf meinen Stuhl.
Luca blieb hinter ihr stehen.
Er zog die Hand aus seiner Jackentasche.
Der Rubin fing das Kerzenlicht ein.
„Zehn Jahre zu spät“, sagte er zu ihr, laut genug, dass es alle hören konnten.
Er steckte ihr meinen Ring an den Finger.
Der Raum brach in Applaus aus.
Annunziata weinte.
Dora klatschte nicht.
Ich auch nicht.
Ich saß da, die Hände im Schoß, während achtzig Menschen auf die zukünftige Signora Corvino anstießen.
Nach dem Kuchen fand Luca mich im Flur vor dem Waschraum.
Er sah müde aus.
Reue sah man ihm nicht an.
„Zieh nicht so ein Gesicht“, sagte er. „Ich wusste nicht, dass sie heute Abend kommt.“
„Du hattest den Ring in der Tasche.“
„Ich habe ihn seit einem Monat in der Tasche.“
Ich wartete darauf, dass er sagte, er sei für mich bestimmt gewesen.
Das tat er nicht.
„Ihre Familie braucht den Namen. Meine Mutter braucht die Hochzeit. Es geht um die Familie, Klara. Du verstehst doch, was Familie bedeutet.“
„Und ich?“
Er nahm mein Gesicht in die Hand, wie er es immer tat.
„Es muss sich nichts ändern. Sie braucht den Namen. Du hast mich.“
„In der Wohnung.“
„In der Wohnung.“
„Während sie den Ring deiner Großmutter trägt.“
Sein Daumen strich über meine Kieferlinie.
„Du wusstest immer, was für einer ich bin.“
Das hatte ich.
Nur hatte ich nicht gewusst, was ich war.
Ich ging zurück in den Wintergarten.
Tisch für Tisch verstummten die Gespräche.
Ich ging den ganzen Tisch entlang zu Luca, der wieder neben Elettra saß, auf meinem Stuhl.
Ich griff hinter meinen Nacken und öffnete den Verschluss.
Der Diamanttropfen glitt von meinem Hals in meine Handfläche.
Ich legte ihn auf seinen Teller, in die Reste seines Geburtstagskuchens.
„Fünf Jahre“, sagte ich. „Alles Gute zum Geburtstag, Luca.“
Dann ging ich hinaus.
Niemand hielt mich auf.
Niemand hält das Bäckermädchen je auf.
In der Wohnung packte ich einen Koffer und suchte meinen Reisepass.
Dora stand draußen mit ihrem alten weißen Jeep in zweiter Reihe, die Warnblinker eingeschaltet.
„Steig ein“, sagte sie. „Wohin fahren wir?“
„Zum JFK.“
„Und dann?“
„Berlin. Zu meiner Tante.“
Sie fuhr, als wollte sie irgendetwas rammen.
Am Gate vibrierte mein Handy.
Es war ein Foto von Annunziata.
Elettra am langen Tisch, lachend, und sie hielt einen Schlüsselbund hoch.
Meine Schlüssel.
Die Schlüssel zu meiner Bäckerei in der Court Street, die ich mit jedem Dollar aufgebaut hatte, den ich gespart hatte, und mit der Lebensversicherung meiner Mutter.
„Der Mietvertrag läuft auf meinen Namen, cara“, schrieb Annunziata. „Ihr Verlobungsgeschenk.“