Die Heilerbraut: Der gebrochene Drachenkönig erwacht, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Erlass
Vierzig Gäste hatten sich zum Verlobungsmahl von Sorrel Ashgrove gesetzt, und jeder einzelne Löffel hielt inne, als der Bote des Königs den Saal betrat.
Er trug Königsblau und hielt eine Schriftrolle in der Hand, die mit einer goldenen Drachenklaue versiegelt war.
Niemand an der langen Tafel sagte ein Wort.
Sorrel legte das Messer neben die Gans, die sie gerade tranchiert hatte, und rieb ihre linke Handfläche an ihrem Rock.
„Brennt es wieder?“, flüsterte ihre jüngere Schwester vom Stuhl neben ihr.
Den ganzen Tag war sie Sorrel nicht von der Seite gewichen, hatte ihren Becher nachgefüllt und ihre Ärmel glatt gestrichen.
„Es ist nichts“, sagte Sorrel. „Jede Nacht weckt es mich zur dritten Glocke. Schon seit ich siebzehn bin, und am Morgen ist es wieder vorbei.“
„Nach dem Essen bringe ich dir das kühlende Öl.“
„Danke.“
Auf ihrer anderen Seite saß der Prinz in seinem Samtdublett. Eine Hand lag auf dem Tisch, nahe bei ihrer.
Im Morgengrauen hatte er sie im Kräutergarten gefunden.
„Was heute auch geschieht“, hatte der Prinz gesagt, „ich werde an deiner Seite stehen.“
Für ein Festmahl war das eine seltsame Bemerkung gewesen, doch sie hatte ihm trotzdem gedankt.
Der Bote blieb mitten im Saal stehen und brach das Siegel.
„Im Namen von Ronan Aldermere, König von Caerlund“, las er vor. Seine Stimme hallte bis zu den Dachbalken. „Die Verlobung zwischen Prinz Edmund und Lady Sorrel Ashgrove wird mit dem heutigen Tag aufgehoben.“
Irgendwo fiel ein Glas zu Boden und rollte quer durch den Saal.
„Stattdessen wird Lady Sorrel befohlen, die Braut des Königs zu werden. Die Hochzeit findet in sieben Tagen auf der Emberfeste statt.“
Einen langen Augenblick blieb der Saal still.
Dann sagte eine Frau nahe der Tür ganz leise: „Der gebrochene König.“
Ganz Caerlund wusste, was man am Hof über ihn erzählte.
Vor sechs Jahren war er im Aschenfallkrieg vom Himmel gestürzt, und sein Drachenfeuer war nie zurückgekehrt.
Er lebte allein in den nördlichen Bergen, und der Hof schwor, drei Heiler seien hinaufgestiegen, um ihn zu behandeln, doch keiner von ihnen sei wieder heruntergekommen.
Sorrel blickte den Mann neben sich an.
Edmund betrachtete seinen Teller.
Er hatte nicht darum gebeten, die Schriftrolle zu sehen, und wirkte auch nicht überrascht.
„Das Wort meines Bruders ist Gesetz“, sagte er schließlich zur Gans.
„Edmund.“ Ihre Stimme klang gefasster, als sie erwartet hatte. „Du hast gesagt, du würdest an meiner Seite stehen.“
„Ich stehe an deiner Seite“, sagte er. „Ich kann nur nichts dagegen tun.“
Endlich sah er auf. Seine blauen Augen waren voller Bedauern und doch ruhig.
Ihr Vater sprang so schnell auf, dass sein Stuhl über den Boden schrammte.
Lord Perrin war kreidebleich geworden.
„Sorrel, hör mir zu. Geh heute Abend zur Königinmutter. Knie vor Helene nieder. Fleh sie an, mit dem König zu sprechen. Sie war dir immer zugetan.“
„Vater.“
„Fleh sie an, Mädchen.“
Unter dem Tisch schloss Linden ihre Hand in ihrer.
„Du musst nicht gehen“, sagte ihre Schwester. „Ich reite selbst nach Thornhall und bitte für dich. Ich knie so lange, wie es nötig ist.“
Ihre braunen Augen glänzten vor Tränen, und ihre Finger waren warm.
Es war ein gütiges Angebot, und Sorrel hätte es beinahe angenommen.
Dann dachte sie an den Berg.
Seit sechs Jahren lag dort oben ein Mann im Sterben, und jeder Mensch in diesem Saal hatte beschlossen, dass das die Angelegenheit von jemand anderem war.
Sie war die beste Heilerin im Norden, und sie wusste es, ohne auch nur ein bisschen stolz darauf zu sein.
Sie wollte keinen Prinzen, der seine Gans anstarrte, während man sie ihm wegnahm.
Sie wollte sich nicht vor einer Königin niederknien, die sie nicht zuerst gefragt hatte.
Also stand Sorrel auf.
Der ganze Saal sah ihr dabei zu.
„Ich nehme den Befehl des Königs an“, sagte sie.
„Sorrel“, sagte ihr Vater.
„Ich werde niemanden um eine Verlobung anflehen, die ich nie selbst gewählt habe.“ Sie wandte sich an den Boten. „Wo soll ich unterschreiben?“
Der Bote blinzelte.
„Mylady, dem Brauch nach unterschreiben Sie und legen dann Ihre Handfläche auf das Siegel. So weiß der König, dass Sie zugestimmt haben.“
„Dann bringt mir die Feder.“
Er brachte sie, und ein Page hielt die Schriftrolle auf dem Kopfende der Tafel zwischen den Tellern glatt.
Sie schrieb ihren Namen unter den des Königs.
Edmunds Finger bewegten sich leicht in Richtung ihres Ärmels, dann hielten sie inne.
Sorrel legte ihre linke Handfläche auf die Drachenklaue.
Einen Atemzug lang war das Wachs kalt.
Dann wurde es warm, dann heiß, und ein goldener Lichtstreifen lief an der Kante der Klaue entlang und füllte jede Rille des Siegels.
Das Brennen in ihrer Handfläche erwachte drei Glockenschläge zu früh, tat aber nicht weh.
Der Bote sank auf dem Steinboden auf ein Knie, und das Pergament unter ihrer Hand begann zu rauchen.