Die Erbin und ihr Bodyguard, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Totenstille
Der Schuss kam um 23.40 Uhr an einem Donnerstagabend durch den Boden meines Wohnzimmers.
Ich weiß das so genau, weil die Uhr auf meinem Schreibtisch die Zeit ansagt, wenn ich sie drücke, und meine Hand lag bereits darauf.
Dann stand ich auf.
Ich bin seit sieben Jahren blind und kenne das Haus meines Vaters so gut wie andere ihre eigenen Hände.
Elf Schritte bis zur Tür.
Vierzehn den Flur entlang bis zur Treppe.
Neunzehn Stufen, und die dritte knarrt.
Ich nahm sie im Dunkeln, denn Dunkelheit ist alles, was ich habe, und ich benutzte meinen Stock nicht.
„Dad?“
Die Tür zum Arbeitszimmer unten an der Treppe stand offen.
Sie stand nie offen.
Der Raum roch falsch, nach einem frisch entzündeten Streichholz und etwas Kupferigem darunter.
„Dad.“
Ich machte vier Schritte hinein, dann rutschte mein Schuh auf etwas Nassem aus.
Ich ging auf die Knie, und die Nässe drang durch meine Hose.
Zuerst fanden meine Hände seine Strickjacke.
Dann seine Brust und die warme, klebrige Stelle darin, die unter meiner Handfläche immer größer wurde.
„Linnea.“
Seine Stimme war dünn und ganz nah an meinem Gesicht.
„Ich bin hier. Ich bin hier, Dad, halt durch.“
„Hör zu.“
Seine Hand fand meine und drückte mir etwas Kleines, Hartes in die Handfläche.
Es war ein Schlüssel, kalt und aus Messing, mit einem kurzen Schaft.
„Lass nicht zu, dass sie …“, sagte er, hielt inne, um Luft zu holen, und es war ein schreckliches Geräusch.
„Wen soll ich nicht lassen? Dad, wen?“
„Jonas“, sagte er.
Mehr nicht.
Seine Hand öffnete sich, und ihr Gewicht schwand.
Ich sagte immer wieder seinen Namen, aber nichts antwortete mir.
Hinter mir kamen schwere Schritte den Flur entlanggerannt, und ich hörte, wie die Tür gegen die Wand schlug.
Ein Mann blieb in der Tür stehen und atmete schwer.
Er roch nach Waffenöl und Schießpulver.
Genau so hatte es auf dem Schießstand gerochen, zu dem mein Vater mich einmal mitgenommen hatte, als ich die Zielscheiben noch sehen konnte.
„Frau Haugland.“
Seine Stimme war tief und rau.
Sie gehörte Jonas Tallgren, dem Bodyguard, den mein Vater vor drei Wochen eingestellt hatte.
Vielleicht hatte ich zehnmal mit ihm gesprochen.
Er hatte noch nie mehr gesagt, als unbedingt nötig war.
„Fassen Sie sie nicht an“, sagte eine andere Stimme hinter ihm, hoch und schrill.
Es war Britta, meine Stiefmutter, und ihre Pantoffeln klatschten auf den Flurboden.
Dann hörte ich Dorrit erschrocken aufkeuchen und einen schwereren Schritt, den ich nur zu gut kannte: mein Onkel Leif mit seinem Raucherhusten.
„Oh mein Gott“, sagte Britta. „Oh, Anders.“
Das Licht ging an.
Ich weiß das, weil der Raum vor meinen Augen von nichts zu einem grauen Schleier wurde.
Ich blieb auf den Knien und hielt die Hand meines Vaters mit beiden Händen fest.
Jemand schrie bereits in ein Telefon.
Dorrit kniete sich neben mich und legte den Arm um meine Schultern.
Sie summte leise vor sich hin.
Ich wandte das Gesicht zur Tür.
„Er riecht nach einer Waffe“, sagte ich.
Meine Stimme klang gefasst, und später war ich stolz darauf.
„Was?“, sagte Leif.
„Jonas.“
„Er riecht, als hätte er gerade geschossen.“
Im Raum war es still, bis auf Brittas Atem.
„Linnea, Schatz, du stehst unter Schock“, sagte Britta.
„Mein Vater hat seinen Namen gesagt.“
„Sein letztes Wort war Jonas.“
Ich hörte, wie Leif sein Gewicht verlagerte.
Ich hörte, wie Dorrit aufhörte zu summen.
Die Sirenen bogen schon in unsere Straße ein und wurden lauter.
Zwei Polizisten kamen herein.
Ich hörte ihre Stiefel, ihre Funkgeräte und das Quietschen von Leder.
Einer von ihnen forderte alle auf, zurückzutreten.
„Der Bodyguard hat seine Waffe abgefeuert“, sagte Britta schnell.
„Fragen Sie ihn.“
„Fragen Sie ihn, warum mein Mann tot ist.“
„Sir?“, sagte der Polizist.
Jonas' Stimme zitterte nicht.
„Ich habe einmal geschossen.“
„Ein Mann stand mit einer Waffe in diesem Raum vor Herrn Haugland. Dann lief er durch die Gartentür hinaus, und ich schoss auf ihn, als er davonlief.“
„Wie praktisch“, sagte Leif und hustete.
„Im Wintergarten ist ein Fenster offen“, rief ein zweiter Polizist vom anderen Ende des Flurs.
„Hier zieht kalte Luft herein.“
„Er lügt“, sagte ich laut genug, dass sie alle mich hören konnten.
„Mein Vater hat seinen Namen gesagt.“
„Ich will, dass er durchsucht wird, und ich will, dass man ihm die Waffe abnimmt.“
„Ma’am“, sagte der erste Polizist, und ich spürte, wie er sich neben mir hinhockte. „Wir kümmern uns darum.“
„Dann kümmern Sie sich jetzt darum.“
Hände hoben mich hoch, behutsam und bestimmt.
Eine Polizistin führte mich in den Flur und setzte mich auf die Bank neben dem Garderobenschrank.
Meine rechte Hand hielt ich den ganzen Weg über zur Faust geschlossen.
Ich wusste nicht, warum.
Dann setzte sich jemand dicht neben mich auf die Bank, so nah, dass sein Knie meines beinahe berührte.
Ich kannte seinen Geruch.
Sein Mund war direkt an meinem Ohr, und seine Stimme war so leise, dass kein anderer Mensch auf der Welt sie hätte hören können.
„Mach die Hand zu“, sagte Jonas.
„Zeig ihnen den Schlüssel nicht.“