Die verborgene Erbin: Verheiratet mit dem Bruder meines Ex, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Großer Bruder
„Lance, du bist seit zwei Tagen mit Liza verheiratet, und Etta weiß immer noch nichts davon?“
Ich blieb stehen, die Hand an der Tür.
„Fünf Jahre, Mann. Das ist echt mies.“
„Aber sie ist wunderschön“, sagte eine andere Stimme. „Irgendwie eine Verschwendung.“
Die Tür zum Séparée hinten im Club stand einen Spalt offen.
Drinnen waren vier Männer. Einer davon war mein Verlobter.
Ich war die Treppe heraufgekommen, um Lance ein Geheimnis zu erzählen.
Im Auto hatte ich es geübt. Meinen richtigen Namen. Meinen Großvater. Den Grund, warum er meine Familie nie kennengelernt hatte.
Jetzt stand ich im Flur, in meinem guten schwarzen Kleid, und spürte meine Hände nicht mehr.
„Na und, sie ist hübsch“, sagte Lance. „Was soll's?“
Eis klirrte in einem Glas.
„Meine Mom ist jetzt eine Beckford. Keiner nennt mich mehr Bastard. Etta fährt eine Fähre. Sie passt nicht an meine Seite.“
„Und Liza schon?“
„Liza ist eine Brewster. Brewster-Geld, Brewster-Freunde.“ Seine Stimme wurde hart. „Mein Dad mag Rem immer noch lieber. Mit ihrer Familie im Rücken kann ich mir den Vorsitz sichern.“
Rem.
Remington Beckford. Sein älterer Halbbruder. Der wahre Erbe.
Wenn Lance diesen Namen aussprach, verkrampfte sich sein Kiefer.
„Liebst du Etta nicht mehr?“
„Werd erwachsen. Von Liebe kann man keine Anteile kaufen.“
Fünf Jahre lang hatte er mir erzählt, Geld sei unwichtig.
Er hatte nicht einmal bei mir übernachtet. Ein Mädchen sollte sich selbst respektieren, sagte er. Wir sollten warten, bis wir verheiratet wären.
„Wie lange läuft das schon mit Liza?“
Lance lachte. „Drei Jahre. Schon in der ersten Woche hat sie sich in meinem Auto ausgezogen. Sie hat sich mit Etta angefreundet, nur um in meiner Nähe zu sein.“
„Bro. Was, wenn Etta es herausfindet?“
„Etta ist langsam von Begriff. Ich hab ihr zum Geburtstag Ohrringe gekauft. Sie wird weinen und sich dann wieder beruhigen.“
Ich fasste mir an die Ohren.
Ich trug sie.
Ich zog sie heraus, erst den einen, dann den anderen.
Dann trat ich die Tür auf.
Lance lag der Länge nach auf einer Ledercouch und hielt ein Glas in der Hand.
Als er mich sah, glitt ihm das Glas aus den Fingern und zerschellte auf dem Boden.
„Etta?“ Sein Gesicht wurde kreidebleich. „Was machst du hier?“
Ledercouches. Eine Flasche vierzig Jahre alter Scotch. Vier erwachsene Männer in Slippern, ohne Socken.
„Wow“, sagte ich. „Übt ihr hier, Bösewichte zu sein? Da ist noch Luft nach oben.“
Einer seiner Freunde lachte und verstummte dann.
Lance sprang so schnell auf, dass er mit dem Knie gegen den Tisch stieß.
„Schatz. Gehen wir nach draußen. Mach keine große Sache daraus.“
Er griff nach meinem Arm. Ich wich zurück.
„Nach draußen? Bei geschlossener Tür warst du ganz schön mutig.“
„Du hast das falsch verstanden. Du verdrehst das zu …“
Ich nahm die Scotchflasche am Hals.
„Fahr zur Hölle, Lance.“
Ich holte aus.
Die Flasche traf ihn mit einem dumpfen Knacken seitlich am Kopf.
Er sank zurück auf die Couch und presste die Hand an die Schläfe.
Zwischen seinen Fingern quoll Blut hervor.
„Bist du wahnsinnig?“
„Es ist aus“, sagte ich. „Ab sofort.“
„Etta …“
„Sag noch einmal meinen Namen, und die andere Seite ist dran.“
Er hielt den Mund.
Ich ließ seine Ohrringe in den Eiskübel fallen.
„Glückwunsch zur Hochzeit“, sagte ich. „Du und Liza habt euch verdient.“
Ich ging hinaus.
Ich schaffte es die Treppe hinunter und auf einen Barhocker, bevor meine Hände zu zittern begannen.
Ich bestellte einen Whiskey und hielt das Glas mit beiden Händen fest.
Mit zitterndem Daumen schrieb ich Dina in Italien.
Lance hat Liza geheiratet. Vor zwei Tagen. Ich hab ihn mit einer Flasche geschlagen.
Drei Punkte. Dann: GUT. Geht es dir gut??? Ich steige in ein Flugzeug.
Der Bass dröhnte durch den Boden. Lichter fegten in Violett und Blau über die Tanzfläche.
Dann sah ich ihn.
Er saß allein in einer Eckbank, ein Bein über das andere geschlagen, ein Glas auf dem Knie.
Eine Gesichtshälfte lag im Schatten.
Er sah Lance ähnlich. Dieselbe markante Nase, dieselben schweren Brauen.
Aber Lance wirkte immer, als wollte er um jeden Preis in einen Raum gelangen.
Dieser hier sah aus, als gehörte ihm der Raum und als langweile er sich darin.
Ich kannte sein Gesicht von Lances Handy. Er hatte das Foto herangezoomt, damit ich sehen konnte, wie arrogant er war.
Rem Beckford.
Lance hatte mich betrogen.
Lance hasste seinen Bruder.
Sein Bruder saß sechs Meter entfernt.
War das eine gute Idee? Nein.
War es mir wichtig? Nicht im Geringsten.
Ich rutschte vom Hocker, ging geradewegs über den Boden und stellte mich zwischen seine Knie.
Dann setzte ich mich auf seinen Schoß.
„Hi“, sagte ich. „Hast du Lust, etwas Dummes zu tun?“
Am Tisch neben uns verstummten alle. Unter der Musik sagte jemand: „Oh mein Gott.“
Er schob mich nicht weg.
Seine Hände legten sich warm und ruhig auf meine Taille.
„Du hast den Falschen erwischt, Schwägerin.“
Er wusste also genau, wer ich war.
Bei diesem Wort bekam ich Lust, irgendetwas zu beißen.
Ich schlang die Arme um seinen Hals und beugte mich vor, bis mein Mund seinen fast berührte.
„Nein“, flüsterte ich. „Ich bin deinetwegen hier, großer Bruder.“
Dann küsste ich ihn.
Der Kuss war wild, wütend und heiß. Er schmeckte nach Whiskey und Rauch.
Anständige Mädchen küssen nicht den Bruder ihres Ex in einem voll besetzten Club.
Fünf Jahre lang war ich anständig gewesen. Und wohin hatte mich das gebracht?
Ein paar Sekunden lang ließ er mich ihn küssen.
Dann fasste er mein Kinn und schob mich sanft einen Zentimeter zurück.
Seine grauen Augen musterten mein Gesicht.
„Wie viel hast du getrunken?“
„Einen Whiskey. Ich bin nicht betrunken. Ich bin stinksauer.“
„Auf meinen Bruder.“
„Ich hab deinen Bruder gerade mit einer Scotchflasche geschlagen.“
Sein Mundwinkel zuckte.
„Das war also das Geräusch oben.“
„Wenn du kein Interesse hast, sag es. Ich finde schon jemanden, der welches hat.“
Ich meinte es ernst. Ich setzte an aufzustehen.
Sein Arm schlang sich fest um meine Taille und zog mich zurück auf seinen Schoß.
Dann stand er mit mir auf den Armen auf, als würde ich nichts wiegen, und trug mich zum privaten Aufzug.
„Zu spät“, sagte er.
Die Türen glitten vor einem Dutzend starrender Gesichter zu.
Er stellte mich auf die Füße und drängte mich gegen die Spiegelwand.
Seine Hand glitt in meinen Nacken. Sein Mund senkte sich wieder auf meinen.
Dieser Kuss war anders.
Zuerst langsam. Tief. Als hätte er die ganze Nacht Zeit und wollte sie nutzen.
Dann wurde er hungrig.
Seine andere Hand glitt an meiner Seite hinauf, durch die dünne Seide meines Kleides.
Sein Daumen strich über die Unterseite meiner Brust und blieb dort liegen.
Ich bog mich ihm entgegen, bevor ich mich zurückhalten konnte.
Sein Mund wanderte zu meinem Kiefer und dann an der Seite meines Halses hinunter.
„Wer küsst besser?“, sagte er an meiner Haut. „Ich oder er?“
„Du. Kein Vergleich.“
Das war das Schlimmste daran. Es stimmte.
Lance küsste, als wartete er auf Applaus.
Rem küsste, als würde ihm jeder Atemzug auffallen, den ich tat.
Ein Fährmann, hatte Lance gesagt. Ein Mädchen, das nicht an seine Seite passte.
Zur Hälfte hatte er recht.
Ich fuhr tatsächlich eine Fähre. Jeden Morgen nahm ich die um 7:10 Uhr über die Bucht nach Bainbridge.
Aber ich hieß nicht Etta Lane.
Lane war der Name meiner Mutter.
Ich hieß Henrietta Conway.
Mein Großvater, Walter Conway, hatte die Conway Group aufgebaut. Die halbe Uferpromenade von Seattle. Jede Fähre mit unserem Namen am Bug.
Ich war die einzige Erbin.
Ich hatte es fünf Jahre lang geheim gehalten, weil ich einen Mann wollte, der mich liebte, obwohl ich nichts hatte.
Heute Abend war ich gekommen, um Lance zu sagen, dass er bestanden hatte.
Der Aufzug öffnete sich zu einem stillen Flur und einer einzigen schwarzen Tür.
Rem führte mich dorthin und blieb stehen.
Mit einer Hand hielt er mein Gesicht. Seine Brust hob und senkte sich genauso heftig wie meine.
„Letzte Chance“, sagte er. „Geh nach Hause oder komm mit rein.“
Er hatte die Conway Group gegen eine Brewster eingetauscht.
Er wusste es nur noch nicht.
Ich packte seinen Bruder am Schlips und zog ihn durch die Tür.