Die vergessene Baby-Mama des Hockeystars, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Nummer 27
„Kennen wir uns?“
Johnny Castelli saß auf der Kante meiner Untersuchungsliege, mit nacktem Oberkörper und einer Blutdruckmanschette am Arm.
Er sah mich stirnrunzelnd an.
„Nein“, sagte ich. „Tun wir nicht.“
Ich pumpte die Manschette auf, bis er zusammenzuckte.
Als ich ihn das letzte Mal ohne Hemd gesehen hatte, war ich dreiundzwanzig gewesen, und er hatte schlafend in einem Hotelbett in Chicago gelegen.
Ich hatte neben ihm wach gelegen, bis die Sonne aufging, und mir die Narbe durch seine Augenbraue eingeprägt.
Um neun an jenem Morgen war er wortlos gegangen.
Nicht einmal nach meinem Namen hatte er gefragt.
Jetzt war er der neue Center der Portland Glaciers, für acht Jahre und achtundachtzig Millionen Dollar.
Und ich war die Ernährungsberaterin des Teams, mit seinem Aufnahmebogen auf einem Klemmbrett.
„122 zu 78“, sagte ich. „Körperfettanteil neun Prozent. Du bist dehydriert.“
„Ich bin immer dehydriert. Das ist mein Markenzeichen.“
Er sagte es gelangweilt an die Decke gerichtet.
Ich reichte ihm seinen Ernährungsplan.
Er überflog ihn und gab ihn zurück.
„Um sechs Uhr morgens esse ich keinen Lachs. Bei meinem alten Team durfte ich essen, was ich wollte.“
„Bei deinem alten Team durftest du mit Eisenmangel in den Play-offs spielen“, sagte ich. „Im dritten Drittel bist du jedes Mal eingebrochen. Ich habe mir die Aufzeichnungen angesehen.“
Zum ersten Mal sah er mich richtig an.
Nicht ins Gesicht. Auf mein Namensschild.
„Leighton“, las er. „Na gut, Leighton. Ich mache das seit neun Jahren.“
„Und ich seit drei. Hier gibt es um sechs Lachs.“
Ich legte ihm den Plan in die Hand und klappte seine Finger darum.
Er starrte mich an.
Für eine Sekunde dachte ich, er würde es erkennen. Das Mädchen auf der Feuertreppe. Langes rotes Haar, ein geliehenes rotes Kleid.
Er hatte mich Lee genannt.
Dann flog die Tür auf und Stevie steckte den Kopf herein, die Trillerpfeife schwingend.
„In zehn Minuten ist der Pressetermin. Der neue Besitzer ist da. Alle ins Atrium, auch die Streber.“
Johnny zog sein Hemd an und ging, ohne sich zu verabschieden.
Manche Dinge ändern sich nie.
Das Atrium war voller Mitarbeiter in marineblauen Fleecejacken und Kameras auf Stativen.
Über der Treppe hing ein Banner: EINE NEUE ÄRA DES GLACIERS-HOCKEYS.
Ich stand mit Stevie hinten und aß eine Mandel.
„Kanntest du den Neuen schon vorher?“, flüsterte Stevie. „Du warst da drin weiß wie die Wand.“
„Jeder kennt ihn. Er ist auf Cornflakespackungen.“
Der Geschäftsführer klopfte ans Mikrofon.
„Bitte begrüßen Sie unseren neuen Mehrheitseigentümer, Bradford Vanderhoff.“
Ein großer Mann im anthrazitfarbenen Anzug trat ans Rednerpult.
Silbernes Haar. Hellgraue Augen. Keine Krawatte, denn Krawatten trugen nur Leute, die jemanden beeindrucken mussten.
Die Mandel zerfiel mir im Mund zu Staub.
Mein Vater.
Ich hatte ihn seit fünf Jahren nicht gesehen.
Beim letzten Mal hatte er hinter seinem Schreibtisch in Seattle gesessen und mir gesagt, ich solle ihm den Namen des Mannes nennen oder verschwinden.
Ich war verschwunden.
Hinter ihm kam meine Halbschwester Kinsley im weißen Blazer, den Arm bei Johnny Castelli eingehakt.
Sie lächelten für die Kameras.
Mein Vater sprach von Tradition, Gemeinschaft und Familienwerten.
Stevie beugte sich zu mir. „Vanderhoff. Ist das nicht dein Name?“
„Ein häufiger Name.“
„Das ist kein häufiger Name, Leighton.“
Während er sprach, ließ mein Vater den Blick durch den Raum wandern.
Dann blieb er an mir hängen.
Er verpasste kein Wort.
Nach der Rede kam er geradewegs den Flur entlang, in dem die Mitarbeiter zurück an die Arbeit gingen.
Er blieb vor mir stehen.
Die Leute wurden langsamer, um hinzusehen.
„Also hier bist du gelandet“, sagte er.
„Hallo, Dad.“
Kinsley kicherte hinter vorgehaltener Hand.
„Bis Freitag reichst du deine Kündigung ein“, sagte mein Vater leise und freundlich. „Keine Stellungnahme. Kein Auftritt. Ich zahle deinen Vertrag aus.“
„Nein.“
Er blinzelte.
„Mein Vertrag läuft bis Juni“, sagte ich laut genug für den ganzen Flur. „Ich bin gut in meinem Job. Wenn du mich loswerden willst, dann feuere mich vor den Kameras und erklär, warum.“
Der Materialwart hielt mit seinem Wagen an.
Zwei Assistenztrainer verstummten mitten im Gespräch.
Mein Vater lächelte.
„Du mochtest ein Publikum schon immer.“
„Das habe ich von dir gelernt.“
Ich drehte mich um und ging, während mein Herz raste.
An der Treppe holte Stevie mich ein und packte mich am Ellbogen.
„DEIN VATER? Dein Vater hat das Team gekauft? Bist du eine geheime Milliardärin?“
„War ich. Er hat mich auch daraus gefeuert.“
Sie lachte so sehr, dass sie sich am Geländer abstützen musste.
Dann hörte sie auf.
„Warte. Heißt das, Lulu ist eine geheime Milliardärin?“
„Lulu ist eine geheime Torhüterin“, sagte ich. „Mehr interessiert sie nicht.“
Um fünf ging ich in die Ice Box, um meine Tochter abzuholen.
Die betriebliche Kita roch nach Wachsmalstiften und Apfelsaft.
Lulu saß mit der Zunge zwischen den Zähnen an dem kleinen Tisch und malte.
Und neben ihrem Stuhl hockte Johnny Castelli in seinem Team-Hoodie.
Er hielt eine ihrer Zeichnungen in der Hand.
Ein Strichmännchen im Trikot mit einer riesigen 27 darauf. Daneben ein kleineres Strichmädchen mit Torwartausrüstung.
Oben stand in der sorgfältigen Schrift der Erzieherin, was Lulu ihr diktiert hatte: „Lieber Nummer 27, ich warte immer noch darauf, dass du kommst.“
Johnny sah zu mir auf.
Sein Gesichtsausdruck war ganz merkwürdig.
„Sie schickt mir diese Briefe seit einem Jahr“, sagte er. „Jeden Monat. Ich schreibe auf jeden einzelnen zurück.“
Lulu strahlte mich an. „Mami, er ist es! Er ist gekommen!“
Johnny stand langsam auf, die Zeichnung in seiner großen Hand.
„Also muss ich etwas wissen“, sagte er. „Wer schickt mir Briefe von deiner Tochter?“