Der unsterbliche Kultivierer meldet sich bei einer Dating-App an, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die ganze Speisekarte
Das einzige Match auf Tang Yus Testkonto saß in einem Hotpot-Restaurant in Chengdu.
Sie trug eine lange grüne Robe, deren Ärmel bis zum Boden reichten.
Tang Yu blieb mit ihrer Laptoptasche über der Schulter im Eingang stehen und verglich das Profilfoto auf ihrem Handy mit der Frau.
Es war dieselbe.
Ihr rotbraunes Haar reichte bis zur Taille, und sie hatte den kerzengeraden Rücken einer Person, die noch nie im Leben krumm gesessen hatte.
Außerdem war sie die einzige Person im Restaurant, die keine Jeans trug.
„Jiang Lü?“, sagte Tang Yu.
„Tang Yu.“ Die Frau erhob sich und verbeugte sich tief. „Ich habe mich sehr auf dieses Treffen gefreut.“
„Bitte verbeug dich nicht. Ich bin nur beruflich hier.“
„Natürlich“, sagte Jiang Lü, setzte sich und faltete die Hände sehr höflich auf dem Tisch.
Tang Yu setzte sich ihr gegenüber und holte ihr Notizbuch heraus.
Der Fehler ließ sich einfach beschreiben.
Hongxian, eine Dating-App, die in drei Wochen starten sollte, matchte jedes normale Konto mit Dutzenden Personen.
Tang Yus Testkonto hatte genau ein Match.
Der Kunde wollte, dass die Ursache gefunden wurde.
Ihr Chef bei der Testagentur hatte gesagt: „Triff dich mit ihr. Reproduziere den Fehler vor Ort. Rechne das Abendessen dem Projekt an.“
Tang Yu hatte gesagt, das sei der bescheuertste Auftrag, den sie je bekommen habe.
Ihr Chef hatte erwidert, dass er doppelt bezahlt werde.
Der Kellner kam mit der Speisekarte, einem folienkaschierten Buch, dick wie ein kurzer Roman.
Jiang Lü nahm es mit beiden Händen und las es von der ersten Seite an durch, wobei sich ihre Lippen leicht bewegten.
„Möchtest du einen geteilten Mandarinen-Hotpot?“, fragte Tang Yu. „Eine Hälfte scharf, eine Hälfte klar?“
„Ich möchte“, sagte Jiang Lü, „alles.“
„Alles wovon?“
„Von der Speisekarte.“
Der Kellner lachte höflich und verstummte dann.
„Jedes Gericht?“, fragte er. „Es sind sechsundachtzig.“
„Bitte. Und noch einen zweiten Topf, falls nicht alles in einen passt.“
Tang Yu öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
„Ich bezahle“, fügte Jiang Lü hinzu. „Ich habe Silber.“
„Niemand bezahlt mit Silber.“
„Dann habe ich das hier.“
Jiang Lü zog einen dicken Stapel Hundert-Yuan-Scheine hervor, der mit einem Haargummi zusammengehalten wurde.
Sie legte ihn neben die Essstäbchen auf den Tisch.
Der Kellner betrachtete den Stapel eine ganze Weile.
Dann schrieb er sechsundachtzig Gerichte auf.
Innerhalb von zwanzig Minuten war der Tisch vollgestellt.
Kutteln, Entdärme von Ente, wie Rosen aufgerollte Rindfleischscheiben, Lotzwurzel, Schweinehirn, Bluttofu, Wachteleier, winzige Würstchen und ein ganzer Teller gefrorener Tofu.
Links kochte der rote Topf, rechts der klare.
Der Duft von Sichuanpfeffer erfüllte die Luft.
Jiang Lü saß vor all dem, die Essstäbchen bereit, ganz still.
„Hast du schon einmal mit Essstäbchen gegessen?“, fragte Tang Yu.
„Seit neunhundert Jahren.“
„Okay.“
„Aber noch nie an einem Tisch mit dem Essen so vieler Menschen. Das ist eine riesige Auswahl.“
Jiang Lü ließ eine Scheibe Rindfleisch in den roten Topf gleiten, zählte leise und hob sie bei sieben wieder heraus.
„Ich habe lange darauf gewartet, alles essen zu dürfen.“
Tang Yu starrte sie an.
Für ungewöhnliche Nutzerinnen hatte sie eine kurze Liste möglicher Erklärungen parat.
Nervös, schauspielert, Theaterstudentin, einsam.
Neunhundert Jahre passten nicht so recht zu irgendeiner davon.
„Das klang, als wäre es ein Scherz gewesen“, sagte Tang Yu.
„War es das?“ Jiang Lü aß das Rindfleisch und schloss die Augen. Ihr ganzes Gesicht veränderte sich. „Oh, das ist gut.“
Sie öffnete die Augen und bemerkte, dass Tang Yu sie beobachtete.
Ihre Wangenknochen röteten sich.
„Es tut mir leid. Ich habe meine Manieren vergessen. Ich glaube, ich bin ein bisschen nervös.“
„Warum?“
„Du bist die erste Person, die ich auf diese Weise treffe.“
Tang Yu lachte, weil es komisch war, und dann, weil sie nicht mehr aufhören konnte.
Jiang Lü lächelte sie über dem Dampf hinweg an, und dieses Lächeln drang Tang Yu tief unter die Rippen.
Unter dem Tisch streifte etwas Warmes ihren Knöchel.
Sie dachte, es sei der Servierwagen.
Dann schlang es sich weich und schwer um ihre Wade und drückte sanft zu.
Tang Yu erstarrte.
Ganz langsam beugte sie sich hinunter und hob die Tischdecke an.
Ein dicker roter Schwanz mit weißer Spitze lag über den Boden und hatte sich zweimal um ihr Bein gewickelt.
Er wedelte.
Sie richtete sich mit glühendem Gesicht wieder auf.
Jiang Lü war rot wie ein gekochter Hummer geworden und hatte die Hände flach auf den Tisch gelegt.
„Das“, sagte Jiang Lü ganz leise, „macht das, wenn ich glücklich bin.“
„Es tut mir leid. Normalerweise darf ich mich in der Öffentlichkeit nicht glücklich fühlen.“
„Du hast einen Schwanz.“
„Ich bin ein Fuchs“, sagte Jiang Lü. „Ich bin neunhundertvier Jahre alt. Und das hier ist mein erstes Date.“