Der Unsterbliche, der das Herz des Dämonenfürsten in sich trägt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Siegel bekommt Risse
Dreihundert Jahre lang hatte das Herz in Han Zhaohe Brust in einem gleichmäßigen Rhythmus geschlagen.
In der Nacht, in der das Frostgrab aufbrach, schlug es zweimal.
Er stand allein auf der nördlichen Mauer der Festung am Azurtor, eine Tasse kalten Tee in der Hand.
Der Schlag kam erneut, ein harter Doppelschlag unter seinen Rippen, und die Tasse glitt ihm aus den Fingern.
Sie fiel weit hinab durch die Wolken und gab keinen Laut von sich.
Han presste die Hand flach auf seine Rüstung, über die alte, schmale Narbe auf der linken Seite seiner Brust.
„Nein“, sagte er zur leeren Mauer.
Weit im Norden, jenseits von zehntausend Li Himmel und Meer, war gerade etwas Ungeheures erwacht.
Und das Herz in seiner Brust wusste es.
Es zog nach Norden, so heftig, dass Hans Stiefel über den weißen Stein rutschten.
„Qin Shu“, sagte er, ohne die Stimme zu heben.
Sein Adjutant war im nächsten Augenblick an seiner Seite, das runde Gesicht blass.
„Marschall?“
„Läute Alarm in der Festung. An jedem Tor, auf jeder Mauer. Meldet dem Hof, dass sich das Frostgrab geöffnet hat.“
„Das Frostgrab kann sich nicht öffnen. Ihr habt es selbst versiegelt.“
„Ich weiß, was ich getan habe“, sagte Han.
Das wusste er tatsächlich.
Vor dreihundert Jahren, in der Frostschlucht, hatte er dem Dämonenfürsten das Herz aus der Brust gerissen und mit nach Hause genommen.
Er erinnerte sich an das Duell bis zum letzten Schlag, dann an weißes Licht und schließlich daran, wie er im Schnee aufgewacht war.
Den Rest hatte ihm der Hof erzählt.
Er hatte das Herz an sich genommen, der Fürst war gefallen und die Priester hatten den Leichnam unter dem Eismeer versiegelt.
Er hatte nie daran gezweifelt, denn ein Herz, das nicht sein eigenes war, schlug jede Stunde eines jeden Tages in seiner Brust.
Die Glocke begann, in der ganzen Festung zu läuten.
Noch bevor der erste Alarm verklungen war, wurde das Südtor von einem schwarzen Windstoß nach innen gesprengt.
Han zog Morgenkranich und ging in ruhigem, gleichmäßigem Tempo die Mauer hinunter.
Seit vierhundert Jahren war er Marschall und seit dem Krieg nicht mehr gerannt.
Die Soldaten im Hof wichen bereits zurück.
Mitten unter ihnen, in einem Ring aus gebrochenen Pflastersteinen, stand ein Mann in Schwarz.
Er war sehr groß und breitschultrig, und sein Haar fiel ihm lose bis zu den Oberschenkeln, weiß wie frisch gefallener Schnee.
Seine Robe war bis zur Taille geöffnet. Seine Brust lag frei, mit derselben alten Narbe auf der linken Seite wie bei Han.
Seine Augen waren rot wie eine Kohle, die gerade angefacht worden war.
„Marschall Han“, sagte Mo Xuanyi, Dämonenfürst der Schwarzen Flut.
Seine Stimme war tief und angenehm, ein wenig rau.
„Du bist keinen Tag gealtert. Wie unhöflich von dir.“
Hans Schwert war bereits erhoben.
„Fürst Mo. Ihr befindet Euch auf heiligem Boden.“
„Ich bin auf deinem Boden, was noch schlimmer ist.“
Mo ließ den Blick über die dreihundert Soldaten des Azurtores schweifen, die ihre Bögen halb gespannt hielten, und lächelte.
„Sag ihnen, sie sollen die Bögen senken. Ich bin nur wegen einer Sache hier, und du weißt, welcher.“
„Mein Herz?“
„Meins.“
„Dein Herz ist nicht hier.“
„Oh, doch.“ Mo legte den Kopf schief. „Spürst du nicht, wie es klopft?“
„Es klopft seit dreihundert Jahren, und meine Laune ist deswegen verdammt schlecht.“
Hans Puls beschleunigte sich, und er hasste es, dass Mo es sehen konnte.
„Bogenschützen, zurückziehen“, sagte er.
„Marschall?“
„Zurückziehen. Ihr alle. Das kläre ich selbst.“
Die Soldaten wichen zu den Mauern zurück, und plötzlich war der Hof weit und vollkommen still.
Mo machte einen Schritt, und ehe Han reagieren konnte, war alles vorbei.
Er hatte vergessen, wie schnell der Mann war.
Morgenkranich prallte scheppernd gegen den Stein, und Han wurde am Handgelenk gepackt.
Sein Rücken schlug so heftig gegen eine weiße Säule, dass ihm die Luft aus den Lungen fuhr.
Mos Körper füllte den gesamten Raum vor ihm aus.
Von ihm ging Hitze aus, die trockene Wärme eines glimmenden Feuers, und der Geruch von Schnee und Rauch.
„Da bist du ja“, murmelte Mo.
Er hob eine große Hand und legte sie flach auf Hans Brust, über die Rüstung.
Unter seiner Hand riss die Rüstung mit einem leisen, sauberen Geräusch auf, und die Seide darunter teilte sich.
Han erstarrte.
Mos Hand lag warm auf seiner nackten Haut, direkt über der Narbe.
Das Herz in Hans Brust sprang ihr entgegen.
Es tat nicht weh.
Das war das Schreckliche daran.
Es schmiegte sich in Mos Handfläche wie ein Vogel, der nach Hause kam, und eine heiße, hilflose Welle der Lust rann Hans den Rücken hinab bis in die Knie.
Ein Laut kam über seine Lippen, für den er sich am liebsten die Zunge abgebissen hätte, um ihn zurückzunehmen.
Mo erstarrte vollkommen.
„Interessant“, sagte er leise.
„Nimm deine Hand von mir.“
„Gleich. Sei still, ich lausche.“
Sein Daumen strich einmal über die Narbe, und Hans Herz schlug zweimal dagegen.
„Es kennt mich“, sagte Mo. „Dreihundert Jahre, und es kennt meine Hand.“
„Dann nimm es“, sagte Han zwischen zusammengebissenen Zähnen. „Nimm es und verschwinde.“
„Ich versuche es.“ Mos Blick hob sich zu ihm, rot und leuchtend und ein wenig benommen. „Es kommt nicht heraus, Marschall Han.“
„Was?“
„Ich habe meine ganze Kraft darauf verwendet, es herauszuziehen, aber es klammert sich an dich wie eine Wurzel. Nicht an das Ding, das es versiegelt hat. An dich.“
Han starrte ihn an.
Seine Brust hob und senkte sich gegen Mos Hand, und jeder Atemzug drückte sein Herz fester in die breite, warme Handfläche.
„Das ist unmöglich“, sagte er.
„Da stimme ich dir zu. Es macht mich wütend.“ Mo nahm seine Hand nicht weg. „Beweg dich nicht. Dein Puls macht gerade etwas, das mir gefällt.“
Im Hof herrschte Stille.
Dreihundert Soldaten sahen zu, wie ihr Marschall vom größten Feind des Himmels an eine Säule gedrückt wurde.
Keiner von ihnen wagte zu atmen.
„Es will dich nicht verlassen“, sagte Mo leise, sodass nur Han ihn hören konnte.
Dann verzogen sich seine Lippen zu einem Lächeln, und das Feuer in seinen Augen wandelte sich in etwas weitaus Gefährlicheres.
„Das kriegen wir hin.“