Die Praktikantin ist die Undercover-Chefin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der erste Tag
Am Montagmorgen um 8:52 Uhr zerriss meine neue Chefin meinen ausgedruckten Foliensatz in zwei Hälften.
Sie tat es langsam, damit alle im Designbereich zusehen konnten.
„Dara, stimmt’s?“, sagte Whitney Dole.
„Ja.“
„Dara, das ist der schlechteste Foliensatz, den ich je in den Händen gehalten habe.“
Ich hatte ihn um vier Uhr morgens erstellt, in einem gemieteten Zimmer und mit einem geliehenen Laptop.
Es war nicht der schlechteste Foliensatz, den sie je in den Händen gehalten hatte.
Es war der einzige Foliensatz in diesem Bereich, auf dessen erster Seite das Budget des Kunden stand.
Whitney zerriss ihn noch einmal, in Viertel, und ließ die Stücke auf meine Schuhe fallen.
„Heb sie auf.“
Vierzig Leute saßen an den langen weißen Schreibtischen.
Niemand sah mich an.
Alle hörten zu.
Hier hieß ich Dara Ross, und laut meinen Papieren war ich dreiundzwanzig.
In Wirklichkeit war ich einunddreißig.
Außerdem war ich die Präsidentin der Marlowe Group, die dieses Studio vor vier Monaten gekauft hatte.
Niemand in diesem Bereich wusste das.
Genau darum ging es.
Elf Tage zuvor hatte jemand ein vierzigsekündiges Video geleakt, in dem eine Frau in genau diesem Raum eine weinende Designerin anschrie.
Unser Aktienkurs war innerhalb einer Woche um elf Prozent gefallen.
Mein Vorstandsvorsitzender hatte vorgeschlagen, einen Wirtschaftsprüfer zu schicken.
Ich sagte, ein Wirtschaftsprüfer würde nur einen sauberen Fußboden und eine noch sauberere Lüge vorfinden.
Also band ich mir die Haare zu einem Pferdeschwanz, setzte mir eine Brille mit Gläsern ohne Sehstärke auf und meldete mich als unbezahlte Praktikantin.
Mein Vorstandsvorsitzender hatte dreimal Nein gesagt.
Ich war trotzdem gegangen.
„Ich sagte, heb sie auf“, sagte Whitney.
Ich sah auf das Papier auf meinen Schuhen.
Ich sah die Frau im cremefarbenen Hosenanzug an, mit dem roten Lippenstift und dem glatt geschnittenen blonden Bob.
Sie lächelte.
Ich bückte mich nicht.
„Das Budget stand auf Seite eins“, sagte ich. „Die Zahl des Kunden steht auf Seite eins. In Ihrer Version des Foliensatzes steht überhaupt keine Zahl.“
Sie blinzelte.
„Wie bitte?“
„Sie haben mir die Vorlage vom letzten Jahr gegeben. Ich habe sie überarbeitet. Wenn Sie einen anderen Foliensatz möchten, sagen Sie mir, was daran falsch ist.“
Jemand in der Nähe der Fenster gab einen ganz leisen Laut von sich.
Vielleicht war es ein Husten.
Whitney trat näher, und ich roch ihr Parfüm, bevor ich ihre Stimme hörte.
„Praktikantinnen ändern meine Vorlage nicht.“
„Dann entschuldige ich mich dafür, dass ich sie überarbeitet habe. Für den Foliensatz entschuldige ich mich nicht.“
Ihr Lächeln verschwand.
„Habt ihr das alle gehört?“
Niemand antwortete.
„Dara hier glaubt, sie wäre besser als der Rest von euch. Mal sehen, wie sie sich beim Mittagessen schlägt.“
Sie zog eine Karte aus ihrem Blazer und legte sie neben meine Hand auf den Schreibtisch.
Es war eine schlichte silberne Karte, auf deren Rückseite ihr Name mit Filzstift stand.
„Vierzehn Mittagessen, elf davon mit Allergien, von dem Laden in der Halsted. Du zahlst mit dieser Karte und trägst sie selbst her.“
„Gehört die Karte Ihnen?“
„Die Karte gehört dem Teamfonds. Du erstattest dem Teamfonds die Liefergebühr und das Trinkgeld.“
„Wovon denn?“
„Von deinem Stipendium, Schätzchen.“
Ich hatte kein Stipendium.
Ich hatte einen falschen Namen und einen Plan.
Der Plan sah vor, drei Tage lang den Mund zu halten, den Bereich kennenzulernen und zu beobachten.
Trotzdem nahm ich die Karte.
Die ganze Szene wurde von einem Stift aufgenommen, den ich an meiner Strickjacke befestigt hatte.
Auch den ganzen Satz über das Stipendium hatte ich aufgenommen.
Ich sagte mir, für einen Tag sei das genug.
Dann bückte ich mich endlich und hob jedes einzelne Papierschnipselchen auf, weil ich niemandem den Vorwurf machen wollte, ich hätte ein Chaos hinterlassen.
Meine Knie knackten, als ich auf dem Boden hockte.
Ein Mädchen am Nachbartisch, mit kurzen roten Locken und einem weiten grünen Pullover, schob mir eine Büroklammer zu, ohne aufzusehen.
Ich steckte sie in die Tasche.
„Um zehn kommen die Kunden“, sagte Whitney in den Raum hinein. „Und heute stößt unser Gastberater zu uns. Beeindruckt sie.“
„Beeindruckt sie“ war das Netteste, was sie den ganzen Morgen gesagt hatte.
Sie wandte sich den Glastüren am Ende des Bereichs zu.
Sie glitten auf.
Ein großer Mann kam herein, dunkelblond, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und Tinte an den Händen.
Er las etwas auf seinem Handy und lächelte dabei ein wenig.
Er sah auf.
Er sah Whitney an.
Dann sah er mich an, wie ich mit einer Handvoll zerrissener Papiere und einer Brille dastand, die ich nicht brauchte.
Ich kannte die Form seiner Schultern.
Ich kannte die Narbe an seinem Daumen.
Vor neun Tagen hatte ich ihm in einer Hotelbar zwei Blocks von hier entfernt gesagt, ich hieße Dee.
Trotzdem war ich mit ihm nach oben gegangen.
„Dee?“, sagte er.
Der ganze Bereich drehte sich um und sah zu uns.