Das Internet riet ihm, mich zu verlassen – doch er hält mich immer noch fest, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Viel zu klammernd
Ich war die Art von Freundin, die viel Aufmerksamkeit brauchte.
Ich küsste Knox, wann immer mir danach war, und das war oft.
Ich küsste ihn, während er sich die Zähne putzte. An roten Ampeln. Ich küsste seinen Nacken, während er zu zeichnen versuchte.
Ich setzte mich auf seinen Schoß auf dem Sofa, obwohl das ganze Sofa frei war.
Ich schickte ihm Fotos von Hunden, denen ich auf dem Gehweg begegnete, und bewertete sie auf einer Skala von eins bis zehn.
Ich hatte mir nie auch nur einen Gedanken darüber gemacht.
Dann fand ich an einem Sonntagabend im Oktober den Thread.
Eigentlich sollte ich einen Elch zeichnen.
Der Elch war für ein Bilderbuch. Abgabetermin war der 1. Dezember. Er hatte noch kein Geweih und ein Gesicht wie eine traurige Kartoffel.
Also saß ich stattdessen vor meinem Laptop und scrollte durch ein Forum, in dem Fremde Fragen von Fremden beantworteten.
Der Titel lautete: „Was soll ich tun, wenn meine Freundin viel zu klammernd ist?“
Ich klickte darauf, um über irgendeinen armen Kerl zu lachen.
Der Kommentar mit den meisten Stimmen hatte neuntausend Upvotes.
„Mach Schluss mit ihr. Klammernde Mädchen werden immer besessen. Je länger du wartest, desto schwieriger wirst du sie los.“
Als Benutzername standen dort ein kleines blaues Häkchen und ein Name: Chad Brixton. Dating-Coach.
Im nächsten Kommentar stand: „Zur Info: Je klammernder sie ist, desto nerviger wird sie. Merkt sie nicht, dass sie dich damit von sich wegtreibt?“
Dann: „Mach einfach Schluss. Und jetzt zum nächsten Thread.“
Ich las sie alle zweimal.
Dann sah ich auf mein Handy.
Allein heute hatte ich Knox vierzehn Nachrichten geschickt.
Drei Hunde. Ein Foto von einer Wolke in Form eines Stiefels. „Vermisse dich“ um 11:02, 13:15 und 15:40 Uhr.
Er hatte auf jede einzelne geantwortet.
Aber natürlich hatte er das. Er war nett.
Das war das Problem mit netten Männern. Sie waren zu höflich, um dir zu sagen, wenn du zu viel warst.
Ich scrollte zurück zu den Hundebewertungen und spürte, wie mir das Gesicht heiß wurde.
Irgendwo in Minneapolis las gerade ein Mann all das und dachte: Je länger ich warte, desto schwieriger werde ich sie los.
Die Badezimmertür ging auf.
Dampf quoll in den Flur.
Knox kam heraus, nur ein Handtuch um die Hüften.
Er ist einen Meter fünfundneunzig groß. Er muss sich unter unserer Badezimmertür ducken. Wasser lief über seine Brust, über die Tattoos und hinein ins Handtuch.
Seine Haare waren nass und nach hinten gestrichen. Sein Bart tropfte auf den Boden, auf den er hundertmal von mir gehört hatte, dass er nicht tropfen sollte.
Er lehnte sich an den Türrahmen und sah mich auf diese Weise an.
Der Blick, der normalerweise bedeutete, dass ich im Nu auf der anderen Seite des Zimmers und auf seinem Schoß wäre.
„Hey“, sagte er. „Kommst du ins Bett, oder gewinnt der Elch?“
Ich klappte den Laptop zu.
„Der Elch gewinnt“, sagte ich.
Er wartete.
An jedem anderen Abend wäre ich längst bei ihm gewesen.
Ich hätte ihm meine kalten Hände auf den warmen Bauch gelegt, nur um ihn aufquieken zu hören.
Ich blieb auf meinem Stuhl sitzen.
„Okay“, sagte er langsam. „Ich wärme deine Bettseite vor.“
„Das musst du nicht machen.“
Er blieb im Flur stehen.
„Das mache ich immer.“
„Ich weiß. Du musst es trotzdem nicht.“
Er sah mich einen Moment zu lange an.
Dann ging er ins Schlafzimmer.
Ich saß im Dunkeln an meinem Zeichentisch und starrte den Elch an.
Ich konnte das in den Griff bekommen.
Ich konnte unkompliziert sein. Locker. Eine von diesen Frauen, die vier Stunden brauchen, um eine einzige desinteressierte Nachricht zu schreiben.
Ich öffnete den Laptop und erstellte ein neues Konto. Ich nannte es moosegirl, weil der Elch mich ansah.
Ich tippte schnell, bevor ich es mir anders überlegen konnte.
„Tag 1, an dem ich nicht klammere, bevor er mich verlässt.“
„Regeln. Ihn nicht zuerst küssen. Ihm nicht zuerst schreiben. Keine Hundefotos. Getrennte Decken. Ich lasse ihn mich vermissen. Wenn er mich nicht vermisst, finde ich es jetzt heraus und nicht erst in fünf Jahren.“
Darunter zeichnete ich einen winzigen Elch mit dem Rücken zu mir, der am äußersten Bettrand saß.
Ich postete es um 23:50 Uhr.
Ich ließ den Laptop auf dem Tisch offen stehen und ging Zähne putzen, und zwar ziemlich lange. Im Spiegel übte ich einen lässigen Gesichtsausdruck.
Dann ging ich ins Bett.
Knox hatte die Lampe für mich angelassen.
Er lag auf dem Rücken, ein Taschenbuch auf der Brust. Einer seiner Liebesromane. Auf dem Cover waren ein Leuchtturm und ein Mann ohne Oberteil.
Als ich hereinkam, schob er das Buch beiseite, wie immer, um Platz zu machen, damit ich auf ihn klettern konnte.
Ich legte mich auf meine Seite.
Ich zog meine eigene Decke bis zum Kinn.
Ich drehte mich zur Wand.
„Gute Nacht“, sagte ich.
Im Zimmer wurde es ganz still.
Ich spürte, wie er auf meinen Hinterkopf sah.
„Annika.“
„Hm?“
„Alles okay?“
„Mir geht’s prima. Ich bin nur müde.“
„Du bist nie müde. Gestern Abend um elf hast du in der Küche Rad geschlagen.“
„Heute Abend bin ich müde.“
Eine lange Pause.
Dann klickte die Lampe aus.
Er streckte nicht die Hand nach mir aus.
Ich lag mit offenen Augen im Dunkeln. Jeder Muskel in meinem Körper wollte sich zu ihm umdrehen und das Gesicht an seinen Hals schmiegen.
Stattdessen lauschte ich dem metallischen Klirren des Heizkörpers und starrte zur dunklen Decke hinauf.
Als sein Atem endlich ruhiger wurde, schob ich mein Handy unter die Decke und dimmte den Bildschirm so weit herunter, wie es nur ging.
Moosegirl hatte vierhundert Aufrufe.
Zwölf Kommentare.
Die meisten lauteten etwa: „Gut für dich, Queen“ und „Er wird angekrochen kommen.“
In einem stand: „Ehrlich, mach du doch zuerst mit ihm Schluss.“
Der neueste stand ganz oben.
Der Account war um 11:52 Uhr erstellt worden, zwei Minuten nach meinem Post. Kein Bild. Der Name lautete fortyfour_k.
„Wer auch immer er ist, er ist ein Idiot, wenn er dich aufhören lässt.“