Der widerwillige Gefährte des Löwenkönigs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Neununddreißig Nächte
Der Löwenkönig hatte noch einen toten Hirsch auf Jorys Bett gelegt.
Es war ein fetter, rotbrauner Hirsch, dem sauber die Kehle aufgeschlitzt worden war, und er war noch warm.
Lucan Sunmere saß daneben auf dem Höhlenboden, als käme er an seinen eigenen Tisch.
„Iss“, sagte er.
Jory stand mit einem Arm voll Feuerholz am Höhleneingang und zählte bis zehn.
„Das ist mein Bett“, sagte er.
„Es ist ein gutes Bett.“
„Es ist ein Haufen trockenes Gras und ein Fell. Und jetzt liegt auch noch ein Hirsch drauf.“
Lucan sah den Hirsch an und dann Jory, und seine bernsteinfarbenen Augen strahlten vor Zufriedenheit.
„Er ist ganz frisch“, sagte er.
Jory legte das Holz neben die Feuerstelle, denn er war nicht dumm genug, es nach einem König zu werfen.
Lucan war der größte Mann, den Jory je gesehen hatte.
Sein goldbraunes Haar war im Nacken zusammengebunden, und eine blasse Narbe teilte seine linke Augenbraue.
Unter einem Fellmantel war seine Brust nackt.
Neunmal war er in diese Höhle gekommen, in sechsundzwanzig Tagen, ohne auch nur einmal darum gebeten worden zu sein.
Jory war vor sechsundzwanzig Tagen hier mit Fieber, einem halb verheilten Biss an der linken Schulter und dem Körper eines Fremden aufgewacht.
Der Wolf, der in diesem Körper gelebt hatte, war verschwunden, und niemand hatte ihm erklärt, wohin.
Jory hatte elf Jahre in der Asche verbracht, einer Welt, die bis auf Knochen und Rattenfleisch niedergebrannt war.
Seit seinem achtzehnten Lebensjahr hatte er jede Ration gezählt.
Neununddreißig erlegte Tiere waren vor dieser Tür abgelegt worden, eins für jede Nacht.
„Willst du mich mästen?“, fragte er.
„Nein.“
„Was willst du dann?“
Lucan stand auf, und die Höhle wurde kleiner.
Mit drei Schritten überquerte er den Boden und blieb so dicht vor Jory stehen, dass dieser seine Wärme spürte.
Dann senkte er den Kopf und atmete an Jorys Hals ein.
Langsam und gründlich, und einen Moment zu lang.
„Du riechst nach Rauch und meinem Fleisch“, sagte Lucan an seiner Haut.
Jorys Puls raste so heftig, dass er ihn hören konnte.
Eine große Hand schloss sich um sein Handgelenk, und ein Daumen legte sich auf seinen Puls.
„Dein Herz rast“, sagte Lucan.
„Du stehst in meiner Tür.“
„Du stehst in meinem Gras.“
„Das hier ist Ironbark-Land“, sagte Jory.
„Das hier ist die Grenze“, sagte Lucan, „und das weißt du.“
Jory wusste es nicht.
Er wusste nichts über die Grenze oder darüber, was auch immer das hier war.
Er wusste nur, dass ihm das Gesicht heiß geworden war und seine Knie sich seltsam benahmen.
Beides gefiel ihm nicht.
Er riss sein Handgelenk frei.
Lucan ließ ihn los, und irgendwie war das noch schlimmer.
„Morgen ist die vierzigste Nacht, Wolf“, sagte Lucan.
„Was passiert in der vierzigsten Nacht?“
Lucan erstarrte.
„Das fragst du mich?“
„Ich frage.“
„Du hast jedes Geschenk gegessen, das ich vor dieser Tür abgelegt habe“, sagte Lucan langsam. „Du weißt, was das bedeutet.“
„Es bedeutet, dass ich hungrig war.“
Hinter den Augen des Königs regte sich etwas, und es war nichts Gutes.
Jory sah an ihm vorbei aus der Höhle.
Unten am Hang waren Leute im Gras.
Fünf oder sechs, Männer und Frauen mit Speeren und Fellumhängen, die in einem geduldigen Halbkreis saßen.
Eine große Frau mit einem rotbraunen Zopf stand mit verschränkten Armen da, das Gesicht versteinert.
Er hatte gedacht, sie wären Jäger, die gerade vorbeikamen.
Sie waren jede Nacht hier gewesen.
Sie hatten ihm beim Essen zugesehen.
In der Asche schenkte dir niemand umsonst ein ganzes Tier.
In der Asche war ein Geschenk eine Schuld, und die Schuld wurde in der Dunkelheit fällig.
Jory hatte elf Jahre überlebt, indem er es nie jemandem schuldig blieb.
Er ging am König vorbei, schob beide Hände unter die Hinterläufe des Hirsches und stemmte ihn hoch.
Er war schwer, aber dieser neue Körper war stärker, als Jory es gewohnt war.
Der Kadaver glitt in einem langen Rutsch aus der Höhle.
Er schleifte ihn den Hang hinunter, vor den Augen der ganzen Jagdgesellschaft, und ließ ihn im Gras vor den Füßen der großen Frau fallen.
„Nehmt ihn zurück“, sagte er. „Ich schulde niemandem einen Hirsch.“
Niemand atmete.
Die Frau mit dem Zopf schloss für einen Moment die Augen. Offenbar hatte sie genau damit gerechnet.
Hinter ihm kam Lucan in gemächlichem Schritt aus der Höhle.
Jory drehte sich um und machte sich auf Krallen gefasst.
Der Löwenkönig lächelte.
Jory sah ihn zum ersten Mal so lächeln, und es veränderte sein ganzes Gesicht.
„Sag es noch einmal“, sagte Lucan. „Lauter. Damit sie es alle hören.“
„Ich will deinen Hirsch nicht.“
Ein tiefes Raunen ging durch den Halbkreis, zugleich entsetzt und entzückt.
Lucan ging den Hang hinunter, bis er Brust an Brust vor Jory stand, und hob Jorys Kinn mit zwei Fingern an.
„Dann machen wir es auf die alte Art“, sagte er. „Am Sonnenstein. Bei Einbruch der Dämmerung.“
Sein Daumen strich über Jorys Kieferwinkel.
„Komm und sag mir ins Gesicht, dass du Nein sagst, Wolf, während meine ganze Sippe zusieht.“