Der Liebesbrief, den ich hätte wegwerfen sollen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der falsche Name
Brady gefiel das Foto des neuen Mädchens an einem Dienstagabend, und innerhalb weniger Minuten hatten mir vier Leute einen Screenshot geschickt.
Ich arbeitete am Nachtschalter der Bibliothek und stempelte gerade einen Wagen voller vorgemerkter Bücher ab.
Das Foto war auf der Klatschseite des Campus, unter der Bildunterschrift „Wer ist sie??“
Darauf war ein Mädchen mit schwarzem Bob und silbernen Ringen zu sehen, das in einer Schlange vor einem Café lachte.
Sie war vor zwei Wochen in das Seminar neben meinem gewechselt.
Unter ihrem Foto konnten neunhundert Leute sehen, dass mein Freund, mit dem ich seit zwei Jahren zusammen war, auf das Herz getippt hatte.
Ich schrieb meiner Mitbewohnerin.
Sie antwortete sofort. „Er liked alles, Cor. Gestern hat er ein Bild von einem Sandwich gelikt. Bleib an deinem Schreibtisch, ich bringe Tee.“
Zwanzig Minuten später kam Kendra mit der grünen Tasse, die ich im September verloren hatte, und setzte sich auf die Theke, bis ich über das Sandwich lachen musste.
Um zehn ging sie nach Hause ins Bett.
Zehn Minuten nach zehn kam eine Sprachnachricht von Brady.
„Hey, Babe. Ich hab mein Sakko in Raum 212 auf der Bank draußen liegen lassen. Holst du es für mich? Hab dich lieb.“
In zwei Jahren hatte er mir nicht einmal einen Klebezettel geschrieben.
Seine Hand verkrampfe, sagte er, deshalb bekam ich Sprachnachrichten.
Ich ging mit offenem Mantel zum Seminargebäude, weil es warm war und weil ich sein Lächeln sehen wollte, wenn ich ihm das Sakko übergab.
Der Flur vor Raum 212 war dämmrig.
Nur das Ausgangsschild und eine Glühbirne funktionierten.
Durch die Tür hörte ich, dass das Abendseminar noch lief, und das Sakko lag wie angekündigt über der Heizkörperbank.
Als ich es hochhob, glitt ein Umschlag aus der Innentasche und fiel auf meinen Schuh.
Vorn stand in Bradys Druckbuchstaben „Phoebe“.
Er war nicht zugeklebt.
Darin lag eine Fotokopie, an den Rändern grau, wo der Kopiererdeckel nicht geschlossen hatte.
Oben war „Liebe Cora“ mit Tipp-Ex überdeckt worden, und darüber stand „Liebe Phoebe“.
Die nächste Zeile war noch zu lesen.
Ich lese seit einem Jahr deine Randnotizen und war kein einziges Mal mutig genug, deinen Namen auszusprechen.
Den Rest musste ich nicht lesen.
Ich hatte ihn in meiner Brieftasche, in der echten Handschrift, weich geworden vom zwei Jahre langen Falten und Wiederauseinanderfalten.
Brady hatte ihn sich letzten Monat ausgeliehen. Er sagte, er wolle eine Kopie für unseren Jahrestag einrahmen lassen.
Ich stand mit dem Umschlag in der Faust neben dem Mülleimer am Treppenhaus.
Lange hielt ich ihn über die Öffnung.
Am Ende warf ich ihn nicht weg.
Die Seminartür ging auf, und zwanzig Studierende kamen auf den Flur.
Das Mädchen vom Foto kam mitten aus der Gruppe, eine Stofftasche voller Taschenbücher an die Brust gedrückt.
Sie hieß Phoebe Stockton, und ich hatte noch nie mit ihr gesprochen.
Als Letzter kam der Seminarassistent Micah Ketterman heraus, ein großer Mann in einem grauen Mantel, einen Stapel Papiere unter dem Arm.
Von der Treppe her erklang Bradys Stimme. „Da ist sie ja.“
Er kam mit dem Handy in der Hand lächelnd den Flur entlang und blieb stehen, als er den Umschlag sah.
„Babe. Das ist doch nur ein Entwurf.“
„Dann ist er ziemlich nachlässig“, sagte ich. „Du hast vergessen, die Stelle mit den Randnotizen zu ändern.“
Ich drehte mich um und hielt Phoebe den Umschlag hin.
„Der gehört dir.“
Sie nahm ihn und las die erste Seite, während alle zusahen.
Sie berührte mit dem Daumennagel das Tipp-Ex und blickte auf. „Wer ist Cora?“
„Ich.“
Ich holte meine Brieftasche heraus, faltete das Original auseinander und hielt es neben die Kopie, damit sie es sehen konnte.
Unten auf meinem stand keine Unterschrift, und zwei Jahre lang hatte ich ihn nie gefragt, warum.
„Er hat sich das vor einem Monat ausgeliehen“, sagte ich. „Zum Einrahmen.“
Überall im Flur wurden Handys gezückt.
„Cor, das ist eine Vorlage“, sagte Brady. „Leute benutzen Vorlagen. Du machst eine Szene.“
„Das tue ich“, stimmte ich ihm zu.
Also nahm ich seinen Wohnheimschlüssel von meinem Schlüsselbund und legte ihn ihm in die Hand.
Der Seminarassistent war am Ende des Flurs ganz still geworden.
Er sah auf die handgeschriebene Seite in meiner Hand, nicht mich.
Dann sagte er leise und deutlich: „Gehen Sie bitte alle nach Hause. Sofort.“
Phoebe holte mich auf der Treppe ein und hielt noch immer die Kopie in der Hand.
„Nur damit das klar ist: Ich wollte ihn wegwerfen“, sagte sie. „Ich habe nicht einmal mit ihm gesprochen.“
„Ich glaube dir.“
„Letzte Woche hat er mir erzählt, er hätte noch nie ein ganzes Buch zu Ende gelesen.“
Ich lachte einmal auf, aber es klang falsch.
Als ich im Wohnheim ankam, war das Video bereits auf der Beichtseite, mit zweitausend Aufrufen und weiter steigend.
Bradys Kommentar war schon ganz oben angepinnt.
„Cora geht es heute Abend nicht gut. Sie braucht Abstand und Hilfe. Bitte teilt das nicht.“
Das erste Like darunter stammte von Kendra.
Ich redete mir ein, sie sei einfach nur nett zu ihm.