Die Liebe, die wir verpassten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Eine Bedingung
An unserem siebten Hochzeitstag sagte mein Mann, er habe die Frau kennengelernt, die er wirklich wollte.
Ich wischte die Kücheninsel ab.
Patrick stand mit seinem guten grauen Anzug in der Tür, die Aktentasche noch in der Hand.
„Ich will die Scheidung, Aileen.“
Er sagte es zu dem Schrank über meinem Kopf.
Im Auto hatte er es sich zurechtgelegt.
Der Schmorbraten ruhte hinter mir auf dem Schneidebrett.
Das Rindfleisch dafür hatte ich auf dem Heimweg von meiner Fünf-Uhr-Schicht gekauft, und die Kerzen auf dem Tisch waren noch nicht angezündet.
Die beiden Male, als er es zuvor angesprochen hatte, hatte ich bis vier Uhr morgens geweint.
Ich hatte ihn angefleht, mir zu sagen, was ich falsch gemacht hatte.
Beide Male hatte ich am nächsten Morgen Nellies Pausenbrot gemacht und ihn an der Tür geküsst.
Beim zweiten Mal sagte er mir, sogar mein Atmen gehe ihm auf die Nerven.
Das war im März gewesen.
Im Juli tauchte eine Zahlung über 2.900 Dollar für eine Wohnung in der Walnut Street auf unserem gemeinsamen Konto auf.
Im August wurde sie erneut abgebucht, und im September wieder.
Im Juli hatte ich aufgehört zu weinen.
Ich legte den Lappen hin und drehte mich um.
„Na gut“, sagte ich. „Eine Bedingung.“
Patrick blinzelte mich an.
„Verkauf das Haus, dann unterschreibe ich.“
Sein Mund öffnete sich.
Kein Laut kam heraus.
Auf meine Tränen hatte er eine Rede vorbereitet, aber darauf hatte er nichts zu erwidern.
„Das war's?“, sagte er.
Ich schob den Braten in einen Behälter und drückte den Deckel fest zu.
Das Schneidebrett warf ich in die Spüle.
„Habe ich dich jemals belogen?“
„Du isst nichts?“
„Nicht hier.“ Ich trocknete mir die Hände am Geschirrtuch ab. „Wenn wir das hier beenden, dann machen wir es richtig.“
Ich nahm mein Handy, schaltete den Lautsprecher ein und rief seine Mutter an.
Sie ging beim vierten Klingeln ran.
Im Hintergrund klirrten Gläser, und ein ganzer Raum voller Frauen lachte über irgendetwas.
„Aileen, ich habe Besuch.“
„Könntest du uns einen Gefallen tun und Nellie von der Kita abholen?“, sagte ich. „Patrick und ich müssen heute Abend über die Scheidung sprechen.“
Der Lärm hinter ihr verstummte.
„Was hast du gerade gesagt?“
„Behalte sie heute Nacht bitte bei dir. Wir reden später.“
Ich legte auf.
Patricks Kiefer spannte sich an, dann lockerte er sich zu einem kleinen Lächeln.
Er dachte, ich hätte seine Mutter angerufen, damit sie für mich kämpfte.
Seine Mutter hatte sich noch nie für mich und gegen ihn entschieden.
„Na gut“, sagte er. „Gehen wir irgendwohin.“
Wir gingen zwei Blocks weiter zum Bistro in der Bryant Street.
Ich war noch nie drin gewesen.
Im August hatte es mit einem neuen Küchenchef eröffnet, und ich arbeitete morgens.
Die Tische standen eng beieinander, und durch ein offenes Fenster konnte man in die Küche sehen.
Patrick schob mir die Speisekarte hin.
„Nimm, was du willst. Ich zahl.“
Es war unser gemeinsames Konto. Er besaß nichts.
Ich bestellte Brathähnchen und widersprach nicht.
Kaum war der Kellner weg, öffnete Patrick seine Aktentasche und holte einen zusammengehefteten Stapel Papier heraus.
Eine Trennungsvereinbarung.
Er hatte sie zu unserem Hochzeitstag mitgebracht.
„So stelle ich mir die Aufteilung vor“, sagte er. „Du willst dir mit dem Gehalt einer Konditorin keinen Ärger mit einer Hypothek aufhalsen.“
„Nur zu.“
„Also behalte ich das Haus. Ohne Belastungen, und du hast keinen Ärger damit. Ich überweise dir sechzigtausend, und dann sind wir quitt.“
„Meine Großmutter hat neunzigtausend in das Haus gesteckt.“
„Und der Markt ist gerade schwach.“ Er tippte auf das Blatt. „Sechzigtausend sind großzügig, Aileen.“
Ich sah ihn lange an.
„In weniger als einem Jahr wirst du mit den Zahlungen in Verzug geraten“, sagte ich.
Sein Gesicht veränderte sich.
„Wie bitte?“
„Die Hypothek beträgt 2.200. Die Wohnung in der Walnut Street kostet 2.900. Beides wird von dem Konto abgebucht, auf das mein Gehalt eingeht.“
Patricks Ohren wurden rot.
„Ich bin Vizepräsident bei einer angesehenen Firma“, sagte er. „Ich habe in meinem ganzen Leben noch keine Zahlung versäumt.“
„Du hast keine versäumt, weil ich sie überweise.“
Er starrte mich an.
Dann sammelte er die Papiere ein und schob sie zurück in die Aktentasche.
„Lass uns essen“, sagte er.
Der Kellner kam heraus und stellte eine kleine gusseiserne Pfanne zwischen uns auf den Tisch.
Mac and Cheese aus dem Ofen, an den Rändern noch blubbernd.
Die Semmelbrösel obenauf waren dunkel gebräunt und mit roten Sprenkeln durchsetzt.
„Das haben wir nicht bestellt“, sagte ich.
Patricks Gabel hielt auf halbem Weg zur Pfanne inne.
Er legte zwei Finger an die Schläfe.
Ich wusste genau, was er dachte.
Das Kellerstudio in Bloomfield, vor dreizehn Jahren.
Früher machte ich jeden Abend diese Pfanne und wartete, bis er um zwei von den Gemüsetransportern nach Hause kam.
Er dachte, ich hätte sie bestellt, damit er sich erinnerte.
„Aileen“, sagte er, bevor ich den Mund aufmachen konnte. „Hör auf.“
„Ich habe doch gar nichts gesagt.“
„Ich war dreiundzwanzig. Ich war völlig erledigt und habe jede Menge Dinge gesagt, die ich niemals hätte versprechen dürfen.“ Er legte die Gabel hin. „Niemand sollte an einem Satz festgehalten werden, den er mit dreiundzwanzig getippt hat.“
Ich sah auf die roten Sprenkel in den Semmelbröseln hinunter.
Scharfe Soße.
Ich hatte sie nur in einer einzigen Küche auf diese Weise gemacht, für einen einzigen Mann.
Der Kellner beugte sich mit einem kleinen Lächeln zu uns. „Vom Küchenchef.“
Er nickte zum Fenster hinüber, das in die Küche führte.
Ein großer Mann in Kochjacke trocknete sich an der Durchreiche die Hände an einem Tuch ab.
An einer Schläfe hatte er einen grauen Streifen, und er sah mich direkt an.
Ciaran Phelan.
Der ältere Bruder meines Mannes, der Pittsburgh in der Woche nach unserer Hochzeit verlassen hatte und kein einziges Mal nach Hause zurückgekehrt war.
Niemand hatte mir gesagt, dass er zurück war.
Patrick drehte nicht einmal den Kopf.
„Na toll“, murmelte er. „Der Frittierer.“
Er hatte es die ganze Zeit gewusst.